Agradecimentos a

Maria,

Rondon e

            Angá.

Capítulo I: As Duas Estrelas e o Índio

Maria estava com a mente em turbilhão. Havia apenas um ano e meio que ela tinha deixado o sopro salgado do litoral para viver no silêncio imponente das montanhas, e havia aprendido a amar aquele lugar. Ali, no alto da serra, tinha feito amizades muito queridas e sentia uma profunda segurança para o futuro de sua família e para o estudo de seus filhos. Admirava de perto como os costumes familiares e a dignidade eram valorizados pelos moradores daquela cidadezinha. Gostava também do rigor do inverno e do cuidado com que todos procuravam tirar as roupas pesadas do armário para se vestir com extrema elegância pelas ruas.

As praças da cidade pareciam pinturas vivas, impecavelmente bem cuidadas e sempre adornadas por muitos jardins floridos. Havia uma praça grande em especial, com um chafariz imponente de ferro fundido, onde ela costumava ir com o marido aos domingos para caminhar calmamente, sentindo o frescor da água espalhar-se no ar enquanto observava a alegria das crianças.

O ninho daquela casa era cheio, barulhento e vivo: o filho mais velho tinha nove anos, a mais velha tinha oito, depois vinham os gêmeos com seis, mais um menino com três e a caçula com apenas um ano e meio. Agora, com o ventre novamente habitado e pesado pela gravidez, ela precisava arrumar todas as pressas para fazer o caminho inverso e voltar para a beira do mar, carregando a angústia de que seu bebê pudesse nascer a qualquer momento, no sacolejar do meio do caminho.

No nascimento da filha caçula, Maria já havia enfrentado a longa e cansativa viagem de trem que a trouxera do litoral para a montanha, cruzando os trilhos com o coração tomado pelo receio constante de parir durante a travessia. Agora, a fita do destino parecia rebobinar ao contrário, movendo sua vida inteira no sentido da montanha de volta para o mar.

Eram dez horas da noite quando Maria se perdeu nessa longa reflexão. Seu corpo estava exausto após um dia inteiro e fatigante dedicado a encaixotar cada pequena lembrança e utensílio que possuíam. Enquanto ela descansava os olhos na penumbra, seu marido cuidava de desmontar os móveis com precisão, embalar cada peça com cuidado e acomodá-las no caminhão que a empresa ferroviária havia arrumado para levar a mudança até a estação. Lá na plataforma, um vagão inteiro de carga fora destinado exclusivamente pela companhia para acomodar os pertences daquele funcionário. Ele finalmente retornava para a estação à beira do mar após dezoito meses inteiramente dedicados ao aprimoramento e estudo das novas tecnologias de comunicação adquiridas pela empresa.

Pairava ainda sobre o ambiente da casa uma apreensão silenciosa, gerada pelas notícias inquietantes trazidas por outros viajantes que subiam a serra. Contava-se, em sussurros na plataforma, que índios estavam realizando ataques frequentes aos vagões do trem quando estes passavam pelas áreas mais isoladas da mata. Eram terras ancestrais que haviam sido ocupadas à força para a passagem dos trilhos de aço da estrada de ferro. As tribos ainda não tinham sido remanejadas pelo governo de forma adequada ou justa. O antigo território dos nativos era cortado por um grande rio caudaloso e cheio de vida, e a região seca e árdua para onde haviam sido deslocados não possuía rios que se comparassem àquele que sempre fora rico em peixes e alimentos para a subsistência de sua gente.

Envolvida por esse turbilhão de pensamentos humanos e geográficos, Maria finalmente adormeceu. Em seus sonhos, que oscilavam ritmicamente entre o tumulto dos trilhos e a calmaria do espírito, emergiu do fundo da escuridão a figura imponente de um índio. Suas vestimentas ricas e detalhadas indicavam claramente que se tratava de um líder de grande respeito em sua tribo, alguém investido de uma função sagrada e imensa importância. Em suas mãos firmes, ele segurava um cajado ancestral de madeira escura. Ao redor do pescoço, ostentava peças de madeira avermelhada, minuciosamente esculpidas e polidas, que se abriam sobre o peito como um leque sagrado. Suas roupas assemelhavam-se a um manto longo que descia majestosamente até abaixo dos joelhos. Na cabeça, uma única pena altiva era presa por um trançado de cordas finas e rústicas; bem na frente de sua testa, reluzia uma pedra perfeitamente fixada de cor violeta profunda, e a pena, presa por trás de sua cabeça, ostentava faixas horizontais perfeitamente simétricas em branco e preto.

Assustada com a força e o realismo daquela visão, Maria acordou num sobressalto no meio da noite. No mesmo instante em que abriu os olhos na escuridão do quarto, percebeu que o bebê em seu ventre estava extremamente inquieto, movimentando-se e chutando sem parar, como se respondesse ao chamado do sonho. Ela levantou-se com cuidado para não acordar o marido, caminhou tateando até a cozinha, bebeu um gole de água fria para acalmar o peito e olhou as horas no relógio de parede: eram exatamente cinco da manhã. O dia da partida definitiva havia chegado e ela sabia que ainda havia muito o que arrumar e conferir antes de trancarem a porta para a grande viagem de volta.

Buscando o frescor úmido da madrugada para clarear os pensamentos, ela abriu a porta, saiu para o jardim em frente à casa e ergueu os olhos para observar a Lua que reinava no céu limpo. Maria ficou paralisada de tão impressionada com o cenário celeste. Havia duas estrelas extraordinariamente brilhantes e muito próximas entre si, posicionadas logo abaixo do arco da Lua. Ela, que era uma profunda admiradora das noites de luar e conhecia os desenhos do firmamento, nunca havia observado duas estrelas de brilho tão fulgurante e coladas daquela forma ao satélite. Já vira a Lua perto de uma única estrela intensa, que seu pai e seu marido sabiam ser a Estrela da Manhã — inclusive lembrava-se perfeitamente de bandeiras de países distantes que retratavam essa exata visão no tecido. Curiosamente, enquanto seus olhos absorviam a contemplação daquelas duas estrelas e da Lua, um pequeno milagre operou-se em seu corpo: o nenê acalmou-se instantaneamente, cessando por completo a agitação e os movimentos bruscos em seu ventre, como se tivesse encontrado o seu próprio eixo.

Ao estender o olhar para além das flores do jardim, ao longo da rua deserta e silenciosa, Maria levou um choque que lhe gelou a espinha. Havia um vulto humano parado exatamente em frente ao jardim da casa da frente, do outro lado da rua. Era um índio que a fitava fixamente através da penumbra. Seus traços fortes, sua imponência e seus adornos eram rigorosamente idênticos aos do homem que surgira em seus sonhos há poucos minutos na cama. Inicialmente, o medo biológico sussurrou em seu peito e ela começou a avaliar com pressa como faria para recuar e se esconder. Estava bem à beira da sacada da varanda e seria um movimento simples dar um passo para trás e trancar a porta de madeira da sala. No entanto, uma força magnética, invisível e soberana a paralisou por completo. Por mais que seu instinto de grávida quisesse fugir do desconhecido, algo superior a sustentava ali na calçada, obrigando-a a sustentar e encarar os olhos daquele índio que a olhava com a intimidade de quem já a conhecia muito antes do tempo ser tempo.

Um minuto inteiro se passou na suspensão da madrugada, parecendo durar horas inteiras. Sem nenhuma pressa, demonstrando a calma de quem governa o próprio destino, o índio acenou levemente com a cabeça — selando ali um pacto silencioso com a mãe — e seguiu rua acima. Maria permaneceu imóvel na varanda, acompanhando com o olhar atento aquela caminhada serena até que a silhueta dele sumiu completamente na névoa fina que subia da serra.

Ela entrou em casa devagar, fechou a porta e sentou-se diante do relógio da cozinha, que agora marcava 5 horas e 22 minutos. Pensou que o melhor e mais prático a fazer para gastar a energia daquele susto era preparar logo o café da manhã para as crianças e para o marido, que logo despertaria para continuar a tarefa exaustiva de finalizar a arrumação dos últimos volumes para a mudança.

Caminhou até a geladeira moderna e deixou escapar um riso terno e involuntário ao olhar para o pinguim maior de louça, com seu corpo branco e asas pretas, ladeado por seu filhote que parecia uma réplica menor e exata. Percebeu ali, na simplicidade daquele enfeite, uma verdade universal e biológica: todos os bichos do mundo passam pelo mesmo processo sagrado de gerar filhos e cuidar deles com zelo. Mas achou profundamente inusitado o fato de a decoração da época ter colocado uma criatura dos lugares mais frios e gelados do planeta bem ali, em cima do eletrodoméstico que viera facilitar a vida das famílias da Era Moderna, permitindo estocar por muito tempo e conservar os alimentos que antes se perdiam rapidamente com o calor.

Pregada bem ao lado da borracha da geladeira estava a "folhinha", como todos chamavam carinhosamente o calendário de papel da cozinha. A estampa daquele mês trazia uma cena sacra que sempre a encantava profundamente: Jesus no Monte das Oliveiras, recolhido em absoluto silêncio, solidão e reflexão sobre a jornada dolorosa e transformadora que o aguardava logo adiante. Identificada com a travessia difícil que ela mesma teria que empreender nos trilhos nos próximos dias, Maria, que trazia na alma a paixão pela pintura em tela e pelas cores, fez uma promessa silenciosa para si mesma: assim que revisse a imensidão azul do mar, compraria tintas e faria uma reprodução a óleo em tela daquela exata imagem do calendário.

Seu foco mudou da cena de Jesus para os números miúdos daquele dia na folha. Era a manhã de 21 de março de 1963. Havia uma marcação impressa e clara ali que fez seu coração saltar: era o exato início do Outono. Assustada e tomada por uma imensa curiosidade, Maria puxou o papel e olhou para a parte inferior do calendário de março; no rodapé da folha, a linha miúda indicava que o Outono começava precisamente às 4 horas e 54 minutos daquele dia.

Ela refez mentalmente toda a cronologia do tempo desde que acordara na cama. Era bem possível e lógico que tivessem decorrido exatamente uns 6 minutos entre o susto do despertar no quarto, o caminhar até a cozinha para beber água e o momento em que vira o relógio marcar 5 da manhã. O bebê se mexendo no útero, o índio surgindo em seu sonho e depois na rua deserta... tudo havia sido rigidamente orquestrado para acordá-la no minuto exato em que a Terra se inclinava, mudava de face e o Outono nascia no plano visível e invisível.

Procurou logo na folhinha saber quando a Lua iria mudar de fase. O dito popular de sua mãe ecoava firme e autoritário em sua memória antiga: “criança nasce é na virada da Lua”. O dia assinalado no calendário para a transição da Lua Minguante para a Lua Nova era 25 de março, às 9 horas e 10 minutos. Calculou mentalmente os dias e percebeu que ainda tinha quatro dias inteiros de trégua para que aquela crença popular se tornasse verdade em seu corpo e o bebê esperasse para nascer na beira do mar. Essa constatação trouxe-lhe uma paz profunda e assentou as suas angústias. Com os pés firmes no chão da cozinha, ela acendeu o fósforo, colocou o fogo abaixo do caneco e deixou a água para ferver, iniciando a rotina matinal para cuidar de sua família e se preparar para o primeiro passo da grande viagem.

Capítulo II: A Ferrovia dos Homens, o Rio dos Índios

O relógio de parede mostrou seis horas da manhã; era finalmente o esperado dia da viagem. E os amigos que o casal havia conquistado com tanto afeto na vizinhança e no próprio trabalho diário na empresa vieram cedo para se despedir do casal e dos filhos. Aquela era uma família muito querida por todos, que conseguia conciliar perfeitamente o caráter sério, rígido e amoroso do pai com a extrema cortesia e doçura de Maria — sua capacidade singular e firme de educar os filhos pequenos para não incomodar os outros, de ser uma anfitriã impecável em qualquer mesa, de acolher a todos com um sorriso terno e estar sempre prontamente disposta a ajudar em qualquer circunstância que surgisse. Ela mesma, com seus dotes artísticos, fazia o bolo de aniversário do filho da vizinha; ela mesma fazia com esmero o bolo de casamento do filho do grande amigo de trabalho do marido. Por conta desse carinho, eles eram constantemente chamados para estarem presentes e participarem ativamente dos momentos mais íntimos da vida das outras famílias da serra.

Devido a essa simbiose profunda do casal, eles caminhavam firmes e juntos na vida, apesar de nutrirem algumas divergências imensas entre si. Maria não queria de forma alguma deixar a calmaria da serra para voltar para a beira do mar, mas o marido simplesmente não conseguia viver longe do oceano. Seu espírito clamava pela amplidão, e ele sempre desejou ardentemente estar perto do barulho das ondas. Curiosamente, as linhas do destino haviam se cruzado ao avesso: ele havia nascido no alto das montanhas, enquanto ela nascera justamente à beira do mar; ambos guardavam no fundo do espírito o desejo eterno pelo cenário contrário. E aquela longa e marcante passagem pela cidade nas montanhas havia sido apenas transitória, o tempo exato e necessário para que ele pudesse se atualizar na nova tecnologia daquela que fora a sua profissão e paixão desde jovem.

Sua primeira vocação no mundo fora a de telegrafista, um ofício fascinante que aprendeu ainda menino, passando horas na estação ferroviária, ouvindo com atenção o telegrafista antigo, inteiramente tomado pela curiosidade e pelo desejo ardente de entender aquela misteriosa tecnologia de comunicação por pulsos elétricos. E aprendeu; aprendeu sozinho, pelo puro desejo de desvendar os sons e decifrar os ritmos, conquistando a simpatia do velho profissional ao buscar-lhe sempre um cafezinho quente e manter-se por perto, prestativo e querendo aprender. Até que, em um determinado dia de sorte, foi chamado por aquele telegrafista, que precisava liberar urgentemente o titular de uma outra estação para gozar suas merecidas férias e não encontrava na companhia ninguém com a mesma capacidade auditiva para substituí-lo.

Poucos homens conheciam o telégrafo com profundidade naquela época; pouquíssimos conseguiam usar a memória telegráfica de forma rápida e dominar o código Morse com a sensibilidade necessária para ouvir o som frenético do bip-biip metálico e decodificá-lo instantaneamente em palavras humanas com sentido. E ele aceitou o desafio feliz da vida, porque finalmente iria realizar o grande desejo de sua juventude: ser, efetivamente, um telegrafista profissional reconhecido. Muito feliz, arrumou sua pequena mala, pegou o trem e partiu para aquela nova estação. Era uma parada isolada, um posto esquecido entre grandes latifúndios onde pouquíssimas pessoas aceitavam fixar moradia, porque havia uma doença severa, silenciosa e sempre presente na região: o impaludismo, chamado hoje em dia de malária. A enfermidade gerava dores lancinantes nas juntas do corpo e febres terríveis que deixavam o indivíduo completamente prostrado, tomado por uma imensa e compreensível vontade de largar tudo e ir embora dali o quanto antes, visto que a estação parecia meio perdida e abandonada no nada. Fora apenas uma parada necessária e técnica no período em que os operários construíram os trilhos de ferro, mas que não gerou nenhum desenvolvimento urbano ao redor devido às imensas fazendas que a cercavam; as terras latifundiárias simplesmente não permitiam de forma alguma a expansão da vila.

Dessa forma, restava apenas a casa de madeira da própria estação, que era usada para o abrigo e pouso dos funcionários locais, incluindo o agente e o telegrafista — cargo este em que, por um longo tempo, o agente precisou acumular de forma pesada as duas funções porque a estação não se desenvolvia e o movimento continuava pequeno. Portanto, foi ele para lá, movido por uma vontade imensa de trabalhar e de se sentir profissional e telegrafista; e assim deu-se o início de sua longa e honrada jornada naquela companhia ferroviária. Essa mesma estrada de ferro viria, muitos anos mais tarde, a trazê-lo de volta para as montanhas para realizar os novos e complexos treinamentos da empresa. Essa nova tecnologia automatizada assustava bastante os operários mais antigos e tradicionais, porque com ela já não se precisava mais ouvir atentamente o bip-biip ritmado no metal. A própria máquina ouvia os pulsos, decodificava internamente e imprimia as letras de chumbo diretamente no rolo de papel, operando exatamente como uma máquina de datilografia automática. No sistema anterior, tudo era manual e diferente: era preciso ouvir com foco absoluto o bip-biip, decifrar o código na mente e anotar a mensagem à mão em um papel de três folhas, com folhas de carbono preto entre elas, para poder registrar legalmente a transmissão. Só então enviava-se a primeira folha para o seu destinatário por um mensageiro, restando uma folha para os arquivos burocráticos da companhia e outra que ficava guardada para os arquivos pessoais do próprio telegrafista.

As pessoas costumavam chamar o pai carinhosamente de Rondon. O apelido derivava diretamente do pioneirismo histórico do Marechal Rondon, o grande desbravador que levara os cabos de cobre do telégrafo pelo interior profundo e selvagem do Brasil. Aquele momento marcante de aprendizado na serra e transição tecnológica nas montanhas havia sido inteiramente estimulado pela visão avançada de Maria. Fora ela quem olhara nos olhos dele e dissera com convicção: “Rondon, é preciso mudar, é preciso buscar o caminho do progresso. A companhia vai precisar de pessoas qualificadas que utilizem não mais o telégrafo antigo, mas sim o Telex, que é a nova tecnologia que vai mudar para sempre o mundo das comunicações”. Maria possuía esse sentido extremamente aguçado do tempo, da intuição e do futuro; e como ele era um apaixonado confesso pela engenharia e pela tecnologia das máquinas, o esposo compreendeu perfeitamente que aquele era o passo correto a ser dado na carreira. E assim, com dedicação, conseguiu ser incluído na equipe seleta de funcionários que migraria temporariamente do mar para as montanhas para se tornar capaz de liderar com a nova máquina. O Telex era a verdadeira magia daquela época: ao mesmo tempo em que a máquina teclava automaticamente as letras na folha do rolo de papel, saía de sua lateral uma fita amarela contínua cheia de furinhos; cada conjunto específico de pequenos furinhos ocultava e representava uma letra, um número, um código de segurança ou um comando eletrônico. A moradia por um ano e meio nas montanhas havia se feito inteiramente necessária para esse aprendizado técnico, embora houvesse a possibilidade real e o convite de fixarem residência definitiva ali na serra, pois a companhia precisava de profissionais permanentes na região e Maria sabia disso. Mas o desejo profundo de Rondon pelo litoral e pelo vento do mar falava muito mais alto no peito, e Maria, em sua cortesia, soube aceitar e respeitar o desejo profundo de seu esposo.

Logo cedo na manhã da partida, os vizinhos queridos e os amigos do trabalho chegaram à casa. Trouxeram presentes miúdos, lembranças de despedida e felicitações sinceras para o futuro; trouxeram também pão quentinho e crocante da padaria para acompanhar o café fresco que a própria Maria havia preparado com tanto carinho. Naquela última noite de caixas prontas, as crianças haviam dormido juntas em colchões espalhados no chão do quarto vazio, cedidos generosamente pelos vizinhos para ajudar. Todos os presentes sabiam que a família precisava estar às sete horas em ponto na plataforma da estação ferroviária, porque o trem de passageiros partiria sem um minuto de atraso. O caminhão contendo o restante pesado da mudança sairia um pouco antes, garantindo que chegaria à estação a tempo de acomodar tudo com segurança no vagão de carga. A última peça a ser embarcada com cuidado, e que era muito querida e estimada pelo marido, era uma estante pesada de madeira maciça, com imponentes e brilhantes portas de vidro. Era a biblioteca particular que ele tanto amava e zelava, um móvel sagrado que ele se dedicara a preencher ao longo de uma vida com livros técnicos e literários de imenso valor. A princípio, aqueles volumes espessos representavam apenas um tesouro pessoal para ele, que era um apaixonado pelo conhecimento e pelo estudo, mas com o passar do tempo aquela estante tornaria-se um legado intelectual fundamental para a mente de seus filhos. Maria não era dada a leituras longas ou manuais complexos; sua natureza era puramente artística, intuitiva e sensível, expressando sua alma rica na pintura em tela, na costura fina e no dom natural de confeitar bolos artísticos. Ela era uma artista nata. E assim, todos se reuniram ali na calçada para a despedida, sabendo que estavam perdendo fisicamente grandes amigos. No entanto, não os perderiam de fato na memória, porque Rondon sempre arrumava um jeito sábio, generoso e carismático de mantê-los por perto. Nas poucas casas de alvenaria que o sindicato dos ferroviários havia construído em frente ao mar, em uma pacata e paradisíaca vila de pescadores que servia como colônia de férias da companhia, o acesso anual era feito por meio de um concorrido sorteio. De forma muito astuta e caridosa, Rondon pegava o nome dos colegas de trabalho das montanhas que ele sabia de antemão que não iriam passar as férias na praia, pedia-lhes autorização formal e inscrevia os nomes deles no sorteio do sindicato. Quando o nome de um desses amigos era contemplado na urna, ele imediatamente operava o telégrafo e mandava uma mensagem alegre para os companheiros lá das montanhas: “Consegui uma casa de praia para vocês!”. E na época das férias escolares das crianças, os amigos da serra desciam felizes no próprio trem para vivenciar e banhar-se no mar tão amado pelo amigo Rondon.

Essa história real da partida e da migração da família de volta ao litoral marcaria para sempre o sentimento profundo de como o casal nutria e cultivava a atenção e o carinho das pessoas; em perfeita sintonia de propósitos, eles davam o melhor de si para acolher o próximo e serem acolhidos por onde passavam. Chegara finalmente a hora. A estante de livros foi colocada com todo o carinho e força no caminhão, cuidadosamente embalada com cordas e com as portas de vidro bem envolvidas em cobertores grossos e acolchoados; não se podia admitir o menor arranhão na bela madeira trabalhada e nem pensar em quebrar um daqueles vidros que guardavam a sagrada biblioteca do pai. Com tudo devidamente embarcado, a família acomodou-se em uma Kombi enviada pela ferrovia para o transporte confortável até a plataforma de embarque. Chegaram todos a tempo para começar a grande viagem no trem, que seria uma marca fundamental para aquele momento de sintonia mística e invisível entre Maria e o Índio. Naquela travessia mítica pelos trilhos, ela ficaria cada vez mais confiante e segura de que aquele vulto que via na penumbra, o personagem sagrado que invadira seus sonhos na madrugada da mudança, estava ali por um motivo muito importante. Ele guiaria toda a sua numerosa família para atravessar em segurança absoluta aquela área de forte turbulência no caminho, marcada pelo conflito intenso de interesses entre o progresso da linha de ferro dos homens e a vida tradicional da tribo nativa. Tratava-se de uma comunidade indígena orgulhosa que crescera por séculos e eras naquela região da mata, vivendo inteiramente dos recursos de um grande rio caudaloso cheio de vida, que nutria de alimento, peixes e alegria a todos os moradores da aldeia. Fazia total e legítimo sentido a luta e o protesto daquele povo despojado, e era absolutamente necessário encontrar um equilíbrio justo e humano entre o avanço tecnológico do progresso e o respeito sagrado às tradições da terra.

Assim que chegaram à estação da montanha, Maria dirigiu-se com os menores ao vagão de passageiros, onde havia sido reservada com antecedência uma cabine confortável no vagão-dormitório. Naquele tempo, as viagens ferroviárias eram muito demoradas, lentas e podiam levar dias inteiros conforme os acidentes ou acontecimentos na estrada de ferro, justificando o uso daqueles leitos montados para o descanso. Rondon, como já possuía um vasto e respeitado conhecimento de todos os profissionais de telegrafia e dos agentes de parada ao longo de toda a linha, foi logo ao encontro do agente local da estação para cumprimentá-lo com um aperto de mão e despedir-se. Passou também pelo setor de telegrafia e, aproveitando a despedida dos companheiros de profissão, assumiu o pica-pau de metal para enviar um recado direto e rápido aos amigos que já o aguardavam com ansiedade no litoral. Com sua reconhecida habilidade ágil no código Morse, transmitiu com os dedos firmes: “Estamos descendo para o mar no trem desta manhã e esperamos encontrar vocês com alegria para brindar esse momento de reencontro”. Feito isso, limpou as mãos e retornou para sentar-se junto a Maria e aos filhos na cabine do vagão. Sempre muito curioso, observador e atento a cada detalhe mecânico, ele acompanhava mentalmente cada etapa, pressão do vapor e movimento da composição até que surgiu a ordem definitiva de partida dada pelo chefe. O trem apitou alto e longo, rasgando o ar frio da serra e fazendo com que todos os passageiros que ainda estavam conversando na plataforma corressem para subir a bordo em meio às últimas e emocionadas despedidas. A locomotiva começou a se deslocar lentamente pela estação, as rodas de ferro rilhando nos trilhos, e todos os adultos sabiam que em poucas horas estariam cruzando a área considerada mais perigosa e tensa da viagem devido aos recentes protestos e manifestações dos índios contra a passagem da máquina pesada e de seus vagões barulhentos pelo território ancestral cortado. Quando o trem já estava quase findando e ultrapassando a plataforma de concreto da estação, Maria olhou fixamente para o canto extremo da plataforma e viu ali, de pé na fumaça, o Índio de sua imaginação e sonho. Ele a olhava fixamente nos olhos, acompanhando a trajetória lenta do comboio com o seu olhar sereno e firme. Naquele exato instante, Maria já não sentia mais o menor sinal de medo ou sobressalto; sentia, no fundo mais íntimo da alma, que estava sendo profundamente protegida por uma força invisível. O trem continuou seu avanço firme pelos trilhos de aço e ela soube, com paz, que estava acompanhada por aquela presença mística; compreendeu que, na passagem demorada pela área de maior receio dos passageiros, ela e seu bebê estariam inteiramente resguardados de qualquer perigo. Ainda não entendia o motivo profundo da presença constante daquele índio em sua vida, mas aceitava com gratidão a existência daquele amigo guardião — imaginário ou não —, um segredo sagrado e íntimo que não ousaria contar para ninguém de carne.

Chegou a hora do almoço e toda a numerosa família dirigiu-se unida ao vagão-restaurante do comboio. Sentada com os filhos menores, Maria observava com orgulho a filha mais velha ajudar de forma exemplar a cuidar e servir os menores, enquanto o filho mais velho acompanhava de perto e com responsabilidade os dois irmãos gêmeos. Realizaram a refeição em meio ao balanço do trem e retornaram ao vagão de passageiros, cientes de que o vagão-dormitório estava perfeitamente disponível caso quisessem deitar e descansar o corpo. No entanto, a beleza da paisagem que desfilava veloz pela janela de vidro prendia inteiramente a atenção artística de Maria: as montanhas de pedra que passavam, as casas de colonos isoladas na mata, as pequenas vilas rurais, as cachoeiras brancas que despencavam e a densidade verde da floresta nativa formavam um cenário encantador e inspirador. Vendo o tempo passar através da vidraça, ela pensava com seriedade no futuro, no amanhã e nos novos desafios de mãe que teria que enfrentar ao chegar finalmente ao mar. Sua própria família a aguardava no litoral, onde teria todo o acolhimento necessário para se reestabelecer. Ela possuía, além dos parentes, uma amiga em especial com quem nutria uma conexão de alma tão profunda e sincera que pareciam de fato irmãs de sangue; eram amigas queridas desde a adolescência, respeitando-se, amparando-se e admirando-se mutuamente ao longo dos anos. Assim, Maria sabia com conforto que o retorno ao convívio diário com essa amiga traria o aconchego familiar e a paz de que tanto precisava para o parto. O trem seguiu seu curso firme viagem abaixo até o momento em que as chuvas pesadas daquele fim de março tornaram-se extremamente fortes e violentas no meio da floresta. Sabia-se pelos boatos que os rios daquela região serrana estavam enchendo e transbordando muito rápido devido às precipitações torrenciais que fechavam o verão. Naquela tarde cinzenta, a velocidade da locomotiva foi reduzida drasticamente pelo maquinista; a tempestade avassaladora fazia aparecer um verdadeiro rio caudaloso e barrento logo ao lado dos trilhos, enquanto dos morros de terra desciam enxurradas grossas de água que pareciam cachoeiras instantâneas jorrando violentamente pelos barrancos perigosamente próximos à linha férrea. O maquinista experiente agiu com extrema cautela e sabedoria, diminuindo a marcha ao mínimo para ter plenas condições de parar a máquina pesada caso ocorresse um desbarrancamento de terra ou alguma grande árvore caísse de repente sobre a via de aço. A cada pequeno pontilhão de ferro que cruzavam devagar, onde as águas cheias dos riachos transbordavam assustadoramente por cima das estruturas com um ruído ensurdecedor de turbulência e lama, o coração dos passageiros acelerava com o medo, mas era preciso continuar a viagem rumo ao destino. Diante da apreensão coletiva causada pelo temporal, Rondon levantou-se e caminhou com firmeza pelos vagões até a cabine do maquinista para certificar-se de que tudo estava bem e oferecer sua ajuda prática caso fosse útil ao comando; passou também pelo posto do telegrafista de bordo e soube que, até aquele preciso instante, as condições elétricas ainda permitiam a travessia segura dos riachos e pontilhões da linha. Contudo, logo em seguida aos estalos, chegou uma mensagem urgente e alarmante pelo telégrafo da linha: a ponte principal de uma estação maior localizada logo adiante havia rompido completamente com a força da correnteza, tornando impossível a passagem física do trem. Pelo grande atraso que o comboio já acumulava na tempestade, sabia-se que alcançariam aquele ponto crítico quase ao anoitecer. Portanto, não havia motivo algum para acelerar a máquina, mas sim para manter a calma absoluta e a segurança de todos, pois chegar com vida era muito mais importante do que chegar logo. Continuaram o curso devagar e na defensiva até depararem-se com a estrutura interrompida da ponte rompida pelo rio, onde não havia mesmo como passar com os vagões. Diante do impasse da natureza, tornou-se necessária a transposição manual e a pé de todos os passageiros e das bagagens para a outra margem firme, onde a direção da companhia ferroviária enviaria uma nova composição completa para fazer a baldeação dos passageiros e seguir rumo ao mar. E assim aconteceu no escuro. Vagarosamente, com paciência e utilizando o apoio solidário de todos os operários e homens fortes, transmutaram a ponte que ainda permitia a passagem cuidadosa de pedestres, embora os trilhos grossos de aço já tivessem perdido completamente o alinhamento necessário para suportar o peso esmagador de um trem. Um Hi-Rail — o caminhão adaptado com rodas extras de aço para rodar perfeitamente sobre os trilhos e que utilizava seus próprios pneus de borracha para tração — foi prontamente acionado pela empresa para ajudar no resgate. Um veículo levou as bagagens pesadas e outro transportou com cuidado os passageiros e as crianças, indo e voltando os três quilômetros de distância as vezes que foram necessárias para completar a transposição de todos até a estação localizada logo abaixo do rio. Uma equipe técnica de manutenção pesada já se deslocava com ferramentas para o local do colapso, aguardando apenas que as águas barrentas cessassem de subir para iniciar os reparos na estrutura.

Ao alcançarem a estação segura adiante, a família precisaria fixar parada forçada ali, aguardando abrigada a chegada da nova composição de baldeação que viria no dia seguinte para dar continuidade à viagem interrompida. Com sua enorme facilidade de comunicação e carisma natural, Rondon dirigiu-se ao agente responsável daquela estação intermediária. O homem, ciente de que o telegrafista experiente descia com a família para o mar, foi logo dizendo com generosidade: “Vocês vão ficar abrigados na minha casa”. O agente conduziu a família sob a chuva até o seu lar, onde sua esposa, demonstrando imensa atenção, respeito e generosidade, preparou com carinho um quarto grande para acomodar todos os meninos e o casal. E ali ficaram protegidos durante a noite escura, proseando calmamente ao redor da mesa da janta, contando as ricas histórias de suas vidas na ferrovia e ampliando os laços sinceros de amizade entre os dois casais. Logo cedo na manhã seguinte, Rondon levantou-se com o sol e foi até a margem verificar com os próprios olhos a situação do rio, que ainda corria muito caudaloso e assustador devido às cheias da véspera. Aproveitou o momento na margem para ouvir os relatos locais dos moradores sobre os conflitos envolvendo os índios da região, pois aquela estação ferroviária já se localizava muito próxima da área de maior temor dos passageiros. O agente da estação explicou a situação com detalhes: “Nós já estamos tentando ajustar o melhor possível com as lideranças. A companhia está vendo se consegue oferecer e legalizar uma área definitiva e fértil para eles, mais próxima da margem do rio, de forma que não atrapalhe a passagem dos trens de carga, mas que seja um lugar adequado que permita a eles construírem a aldeia tradicional novamente na frente do rio que eles tanto amam”. Rondon compreendeu perfeitamente a urgência humana e a importância social daquele ajuste; era vital aquela congregação justa entre o passado, as tradições da cultura nativa da terra e a tecnologia mecânica que batia forte à porta. A tecnologia possui essa força de engenharia irreprimível: ela altera os caminhos naturais, modifica as culturas locais e acelera o tempo do mundo. Por isso mesmo, respeitar ao máximo as origens e os direitos dos povos da floresta era um dever ético e necessário para todos. Perto do meio-dia, o trem enviado pela companhia para a baldeação finalmente chegou apitando à plataforma da estação. Os passageiros acomodaram-se aliviados no vagão limpo, as cargas e malas foram inteiramente transferidas pelos ferroviários e a viagem rumo ao mar foi reiniciada com esperança, após as despedidas afetuosas e os agradecimentos aos novos amigos.

Mais uma vez, quando as rodas de ferro começaram a se afastar da plataforma daquela estação intermediária, Maria olhou atenta pela janela de vidro e viu o Índio ali presente na margem da linha. Sua postura ereta e mansa parecia dizer silenciosamente para o seu coração que tudo estava bem e que ele continuava acompanhando com fidelidade a trajetória daquela família. Chegou então o momento esperado de enfrentar o grande túnel, uma obra de engenharia civil considerada fantástica e assustadora por todos na época. Os passageiros ficavam encantados e admirados com a capacidade técnica humana de perfurar o granito duro da montanha para a estrada de ferro passar reta, e as crianças celebravam na cabine a proximidade da rocha escura. O maquinista acionou o forte apito do trem com dois toques longos e agudos, alertando a todos nos vagões: “Estamos chegando perto do túnel”. Os filhos de Maria ficaram alvoroçados de curiosidade, querendo espiar pelas janelas abertas, mas o Chefe de Trem passou rapidamente pelos corredores dos vagões ordenando em voz alta que todos fechassem imediatamente os vidros. A janela de vidro permaneceria fechada e trancada; ninguém poderia colocar as mãos ou a cabeça para fora pelo risco severo de ferir-se gravemente contra alguma aresta de pedra saliente na escuridão estreita do túnel. Com todos os passageiros preparados e os vidros trancados, o comboio adentrou com um estrondo no coração escuro da montanha. Por alguns minutos de suspense, o mundo reduziu-se inteiramente ao eco ensurdecedor das rodas metálicas batendo contra a rocha nua, até que uma fresta pálida de luz começou a surgir ao longe no fim da linha. O fim do túnel desenhou-se na janela e o maquinista apitou alegremente novamente assim que a locomotiva emergiu sob o céu aberto, com mais dois toques longos. Todos os passageiros animaram-se e sorriram ao reencontrar a claridade sagrada do dia após a travessia daquela escuridão de pedra. Minutos depois, alcançaram finalmente a área antes disputada com os nativos. Rondon aproximou-se com carinho de sua esposa e acalmou-a com sua voz firme: “Fique tranquila, Maria, a companhia já está amenizando os conflitos e vai ceder uma área próxima ao lado do rio”. O acordo pacífico garantiria aos índios uma ponta de terra fértil e definitiva para reconstruírem sua aldeia na margem, sob o compromisso de honra de que o trem passaria livremente por ali, sem nenhuma nova ameaça, flecha ou protesto. A estrada de ferro continuaria cumprindo sua missão de progresso de levar a riqueza mineral das montanhas para o mar e trazer de volta do mar a saudade e o sustento das famílias dedicadas à conquista na serra.

Quando alcançaram aquele local específico da margem, Maria ergueu os olhos com devoção e avistou, bem no topo de um penhasco imponente de pedra que dominava toda a paisagem verde, o Índio de seus sonhos. Ele estava lá no alto, firme na rocha, segurando seu cajado e vestindo os belos adornos e a pena com faixas brancas e pretas que indicavam sua alta importância e liderança na hierarquia da tribo. O nativo fixou o olhar nela lá embaixo e acenou suavemente com a cabeça, transmitindo o sinal claro e espiritual de que tudo estava bem e em paz. Sob o manto protetor daquela presença mística, o comboio cruzou toda a extensão da área considerada de conflito sem sofrer nenhum tipo de ataque, pedrada ou ameaça, ao contrário do que havia ocorrido nos dias anteriores com outros trens. A partir daquele ponto da floresta, a estrada de ferro aproximou-se o máximo possível da margem do grande rio, margeando-o lado a lado por quase todo o tempo restante da viagem rumo à costa. Era um rio espetacular, de águas largas e majestosas. Todos os passageiros veteranos que conheciam bem aquela linha aguardavam ansiosamente pelo fim da tarde, sabendo que aquela rota permitia testemunhar na janela um dos maiores espetáculos da natureza na Terra: o sol se pondo vagarosamente no horizonte, como se deitasse diretamente nas águas largas e douradas do grande rio. Chegado o momento exato do crepúsculo, o vagão inteiro mergulhou em um estado profundo de oração e contemplação coletiva diante da beleza infinita do horizonte. Embalado pelo balanço rítmico e acolhedor do trem, pelo chiado característico e metálico das rodas de ferro contra os trilhos a cada curva da linha e pelo esplendor dourado do sol poente refletido nas águas barrentas do rio, o comboio seguia firme sua jornada final rumo à cidade do mar, guardando e protegendo no ventre abençoado de Maria o menino que ali testemunhava, em silêncio, o seu primeiro desenho do tempo no mundo.

Capítulo III: O Destino do Horizonte e a Fita dos Furinhos

O crepúsculo cobriu a imensidão da mata e o chefe do trem cruzou os corredores dos vagões, avisando com sua voz pausada que a chegada à estação final do mar estava prevista para às 20 horas. A noite avançava célere lá fora, estendendo um manto de escuridão sobre a costa, e cada passageiro já começava a planejar mentalmente como faria para alcançar suas respectivas casas da forma que fosse possível. A condução e o transporte urbano naquela época eram tarefas repletas de desafios e paciência. A estrada de ferro encontrava o seu fim em uma posição geográfica singular, que isolava o continente da ilha onde a família morava; para vencer esse limite natural, era mandatório enfrentar a travessia de uma baía larga, confiando a vida às tradicionais canoas a remo que faziam rotineiramente o transbordo dos viajantes sobre as águas escuras.

Assim que a locomotiva finalmente estacionou e cessou o sopro do vapor, todos desceram dos vagões carregando suas trouxas e malas. Foi quando, para a imensa e emocionante surpresa de Maria, uma figura querida surgiu na plataforma de desembarque: era sua amiga de longa data, Zilda. Ela simplesmente não podia deixar de estar presente naquele momento de transição tão importante. As duas mulheres traziam na alma uma espécie de irmandade profunda que não dependia de laços de sangue. Era uma ligação mística, forjada no respeito mútuo, na admiração sincera e em uma sintonia tão grande que uma sempre se mantinha prontamente disponível para amparar e ajudar a outra em qualquer situação da vida. Zilda veio acompanhada pelo esposo, que já havia organizado tudo para recebê-los em plenas condições. Ele os conduziu diretamente para um barco reservado à beira do cais, garantindo um transbordo seguro e familiar de todos até a ilha, onde o seu próprio carro já os aguardava estacionado na margem oposta.

A intenção amorosa de Zilda já estava traçada muito antes de o trem chegar: ela queria que Maria fosse direto para a sua casa, localizada estrategicamente bem à beira do mar, para passar ali com conforto e tranquilidade esses dias finais da gestação, visto que a criança estava muito perto de nascer. Desse modo, as duas amigas poderiam vivenciar juntas àquele momento sagrado com todo o carinho, o amparo técnico e a ajuda prática que a situação exigia. Mesmo ciente de que a própria família de Maria morava na região e pudesse lhe dar suporte, Zilda fazia imensa questão de estar fisicamente presente e atuar como guardiã no instante em que o bebê viesse ao mundo.

Quando Maria finalmente acomodou-se dentro da canoa de madeira, sentindo o leve balanço da água escura, cercada por seus filhos pequenos, pela amiga, pelo marido dela e por seu próprio esposo, um impulso a fez olhar para trás, em direção ao porto que deixavam. Lá no cais de madeira da estação ferroviária, contrastando com as luzes fracas das lanternas, ela avistou nitidamente o semblante do Índio. A noite já estava meio escura e densa, porém era perfeitamente visível e inconfundível aquela silhueta imponente e característica que a visitara na montanha. Maria respirou fundo e sentiu uma paz indizível; ela soube, no silêncio do seu ser, que ele estava ali de fato, acompanhando com vigilância espiritual toda a sua trajetória até a chegada definitiva ao mar.

E assim, a catraia desandou do cais e eles atravessaram no meio da noite, deslizando suavemente no barco a remo até a ilha. Foram cerca de 30 minutos de percurso sobre as águas calmas da baía, sob um céu profundamente estrelado e limpo. Durante a travessia, Maria erguia os olhos e procurava fixamente entre as constelações aquelas duas estrelas misteriosas que tanto a haviam impressionado nas montanhas, mas não as encontrava em lugar nenhum do firmamento. Pensou consigo mesma, acalmando a própria curiosidade: elas devem ser visíveis apenas pelo amanhecer. O barco finalmente tocou a areia da ilha; desembarcaram com cuidado, entraram todos no carro e seguiram direto pela estrada de chão batido até a casa de Zilda, à beira do mar.

Ao cruzarem a soleira, foram todos calorosamente recebidos. A amizade cuidadosa de Zilda havia planejado cada canto com uma organização impecável: havia o quarto preparado para os meninos, o espaço acolhedor para as meninas e os aposentos reservados para o casal. Sentados na cozinha, conversaram um pouco para desacelerar o ritmo do mundo e, como já estavam todos exaustos da longa travessia ferroviária e marítima, recolheram-se gratos para dormir.

As duas amigas possuíam uma excelente relação biológica e uma sincronia quase mágica na hora de nascer as crianças. E assim, em absoluta calmaria, passaram-se os dias seguintes. Fizeram todos os preparativos necessários para o parto com muita serenidade. Rondon, com sua energia despachada e focada, aproveitou o tempo livre para cuidar das obrigações burocráticas do dia a dia, buscar o restante pesado das bagagens e caixas que haviam ficado no vagão de carga da estação e já foi organizar e limpar o local onde a família iria morar dali para a frente. Enquanto isso, Maria permanecia resguardada e protegida no ninho da casa da amiga, esperando o momento exato de o neném nascer. Para garantir que o ambiente ficasse calmo e silencioso, Zilda chamou a sua própria irmã para estar junto delas; a jovem ajudava de bom grado a cuidar de todas as crianças menores, levando-as para brincar e correr na areia da praia, mantendo-as felizes e ocupadas durante os dias calmos que antecediam o grande momento.

Então mais um dia se anunciou, desenhando-se na folhinha naquela quarta-feira, 27 de março. A virada da fase da Lua já tinha ocorrido há poucos dias no céu e a intuição de Maria dizia que o neném não iria esperar mais tempo na suspensão do ventre. Zilda, experiente na lida dos partos e tendo ajudado a parir outras crianças anteriormente — inclusive os outros filhos da própria Maria —, preparou minuciosamente cada bacia, lençol e utensílio ao redor para que a amiga recebesse o melhor atendimento e o cuidado mais afetuoso possíveis; aquele parto, portanto, seria conduzido com a mesma segurança e amor de sempre.

O neném estava se mexendo bastante dentro do útero, e Maria sentia perfeitamente que ele já tinha girado e encaixado o corpo dentro da barriga, anunciando que queria sair para o mundo. Logo no entardecer, quando o sol começou a se despedir na linha d'água, Maria sentiu um desejo profundo de ver o céu e quis observar as estrelas nascentes. Caminhou devagar e ficou ali de frente para o mar, fechando os olhos por alguns minutos apenas para escutar o barulho rítmico das ondas que ela há muitos meses não ouvia enquanto morava no topo da serra. Para alcançar aquele refúgio de areia, bastava atravessar a rua de chão batido que ficava logo em frente à casa de Zilda. E ali ela permaneceu por um tempo em contemplação, procurando com os olhos atentos aquelas duas estrelas específicas que mantinham sua mente cheia de curiosidade. Perguntava-se em silêncio por que aquelas duas luzes celestes andavam tão juntas e brilhando com tanta intensidade no céu; ela nunca tinha testemunhado um fenômeno assim na vida.

Logo depois, rompendo o silêncio da praia, seu marido chegou da rotina do trabalho e da organização final da mudança. Rondon, sempre muito meticuloso, geométrico e organizado, já havia deixado a mudança devidamente alojada na casa nova que haviam definido desde a época das montanhas; preparara tudo com exatidão matemática para que a família pudesse habitar o novo lar com o que precisavam. Mas ele sabia que o dom de Maria era totalmente outro, e ele a admirava profundamente por essa diferença. Ela possuía um talento nato e sutil de transformar qualquer espaço simples em um lugar imensamente prazeroso, acolhedor e belo; cada pequeno canto tocado por suas mãos ganhava um detalhe artístico que fazia toda a diferença, agindo como uma decoradora natural que fazia todos se sentirem muito bem e em paz em sua presença.

Sabendo que Maria tinha ido até a beira d'água, Rondon não perdeu tempo, atravessou a rua de chão e foi se encontrar com ela na areia. E olhando a imensidão do mar ali, os dois juntos, sempre em perfeita comunhão com esse momento de contemplação do firmamento, Rondon olhou para o semblante de Maria e repetiu em tom solene a frase que guardava na memória: “Ora direis ouvir estrelas!”. Era um poema de Olavo Bilac que ele tinha lido com admiração e que havia ficado gravado indelevelmente em sua mente apaixonada pela mecânica do céu. Ele amava repetir essa frase emblemática sempre que se encontrava diante do mistério do universo. E Maria, sorrindo em perfeita sintonia de alma, completou carinhosamente com ele: “Ora direis ouvir estrelas”.

Ela aproveitou a calmaria do momento para confidenciar-lhe o que sentia: “Rondon, eu ainda estou intrigada sobre aquelas duas estrelas que eu vi perto da Lua, lá nas montanhas, alguns dias atrás”. Ela desejava ardentemente decifrar aquele mistério, querendo saber com certeza e base científica quais eram de fato aquelas estrelas coladas. Rondon, compreendendo a busca da esposa, respondeu que tinha um amigo na companhia que era muito estudioso dos corpos celestes e da astronomia, e prometeu com firmeza que iria perguntar a ele o significado assim que o encontrasse na escala de trabalho.

Ficaram mais um tempo ali parados na areia, sentindo o vento fresco do quadrante sul e observando o movimento majestoso do céu noturno, e depois voltaram calmos para dentro de casa. Ao entrarem, viram que as crianças já estavam devidamente acomodadas em seus leitos e prontas para dormir, mostrando-se, como de costume, muito educadas, silenciosas e obedientes na casa alheia. Aquele comportamento exemplar era o reflexo direto da disciplina e do rigor amoroso do pai somados à constante preocupação pedagógica da mãe em ensinar os filhos a conviverem em harmonia com os outros, sem jamais incomodar ninguém.

Para Maria, a melhor e mais digna forma de conviver com o próximo era sendo útil e servindo. E por isso mesmo, encontrando-se naquele estado avançado e pesado de gestação, nas horas que antecediam o parto, ela não permitia de forma alguma que a amiga fizesse as tarefas pesadas da casa sozinha. Mesmo que precisasse ficar sentada perto do balcão para poupar as forças do corpo e as pernas inchadas, ela fazia questão absoluta de ajudar ativamente no preparo das refeições e dos temperos junto com Zilda, compartilhando com alegria e simplicidade o cotidiano daquele lar. A noite de 27 de março fechou suas cortinas sobre a ilha, deixando a família recolhida em profunda paz e suspensão, aguardando o exato compasso em que a arquitetura do tempo abriria o portal para o nascimento.

Às duas horas da manhã, Maria acordou sobressaltada. O Índio estava ali, de pé, exatamente dentro do quarto. E ela nunca tinha visto aquela presença mística tão de perto. E, dentro de seu ouvido, ela escutou claramente um murmúrio ecoando dentro de sua cabeça, dizendo para que ela não temesse de forma alguma. Ele olhou bem no fundo dos olhos dela com muita firmeza e, ao mesmo tempo, com imenso carinho: “É chegada a hora do menino nascer. Fique tranquila, ele vai nascer muito rápido, não vai dar trabalho nenhum”. E aquela mensagem serena acalmou o seu coração por inteiro.

E a imagem dele desapareceu do quarto. Logo em seguida, às duas e trinta da madrugada, rompeu-se a bolsa. Ela então chamou Rondon imediatamente. “Chegou a hora!”, disse ela. Rondon levantou-se em um salto e foi depressa até o quarto da amiga. Bateu na porta com firmeza e chamou Zilda: “Chegou a hora!”. Zilda prontamente se levantou da cama, pois já havia deixado todas as coisas e utensílios preparados para o momento. Chamou também a irmã, que estava dormindo na sala, e entraram juntas no quarto onde Maria estava. Rondon permaneceu posicionado na porta, acompanhando tudo de perto, e deixou que as duas mulheres cuidassem do parto de Maria. E em uma rapidez impressionante, às duas e quarenta e cinco minutos daquela madrugada, Rondon olhou para o relógio na parede no exato segundo em que a criança veio ao mundo. “Duas e quarenta e cinco”, disse ele em tom baixo e solene.

E o menino chorou um pouco ao nascer, e logo em seguida serenou. As parteiras fizeram toda a parte de higiene necessária no recém-nascido, envolveram cuidadosamente a criança no manto e deixaram-na ali deitada, quietinha bem ao lado da mãe. A amiga olhou para Rondon e disse: “Está tudo bem, pode descansar agora”. Ele aproximou-se, deu um beijo carinhoso na fronte de Maria, afagou suavemente a cabecinha do neném e falou: “Vou andar um pouco na praia”. E ganhou a noite.

Tinham se passado apenas cinco minutos desde que o menino havia nascido. Ao pisar na areia, ele olhou para o horizonte e viu uma única estrela brilhante reluzindo na linha do horizonte sobre o mar; procurou com os olhos se encontrava alguma outra por perto, mas não viu mais nada. Resolveu caminhar um pouco pela beira d'água para pensar nas novas responsabilidades e no imenso desafio que tinha pela frente diante daquela nova tecnologia que tanto o encantava e, ao mesmo tempo, assustava. Era o tempo da televisão em preto e branco, e no trabalho já se falava abertamente que no futuro chegaria a TV em cores. Todo aquele avanço era assustador. O mundo acompanhava a corrida frenética do homem para ver quem chegaria à Lua primeiro. Os Estados Unidos e a União Soviética já tinham colocado homens em órbita da Terra, e os russos estavam se preparando para levar a primeira mulher ao espaço. Para ele, que amava a tecnologia e que fazia o curso de Rádio e TV por correspondência através de revistas e fascículos recebidos mensalmente pelos Correios — algo extremamente popular na década de 1960 —, ver o progresso acontecer era fascinante.

Rondon olhou novamente para o horizonte, fixando os olhos na direção daquela estrela que brilhava sozinha rente à linha do mar. E, para sua surpresa, enquanto caminhava envolvido por seus pensamentos, eis que uma segunda estrela, ainda mais brilhante que a primeira, surgiu rompendo a linha do mar. Encantado com o espetáculo, ele percebeu imediatamente que se tratava das duas estrelas das quais Maria tanto falava. Observando o tempo decorrido, calculou que o menino viera ao mundo exatamente no momento em que as duas estrelas estavam bem juntas no horizonte: uma já visível no céu e a outra bem perto de nascer. O menino havia chegado junto com as duas. Rondon não compreendia o motivo oculto daquilo, mas achou um acontecimento profundamente mágico. Nasceu com a linha do nascente entre as duas estrelas, pensou ele maravilhado. Ele sabia que a estrela da manhã, a mais brilhante de todo o céu, era o planeta Vênus, que surgira logo após o menino nascer. E, portanto, seria preciso descobrir mais qual era a outra estrela que estava posicionada logo acima de Vênus.

Ele voltou para dentro de casa, caminhou até o quarto e sentou-se ao lado de Maria com todo o carinho do mundo. Disse a ela: “Maria, as duas estrelas que você viu nasceram junto com o menino. Elas surgiram no horizonte junto com o nosso filho. Eu quero que ele se chame Paulo. Paulo é o nome de um apóstolo que tinha o dom da oratória e escrevia as cartas para as comunidades do seu tempo. Se você me permitir, eu vou registrá-lo amanhã mesmo no cartório”. Ela, com o coração grato, concedeu o seu desejo.

E os dois foram finalmente descansar. O menino parecia ser tão tranquilo que continuou ali inteiramente quieto, envolvido no manto aconchegante e colado ao corpo da mãe. Não era um período de frio na ilha, e ele ficou calmo, dormindo profundamente até o amanhecer.

Logo que a luz do sol entrou pelas frestas da janela de madeira e inundou o quarto com uma claridade tênue, as coisas mudaram dentro do aposento. “O menino gosta de acordar cedo”, comentou Maria sorrindo. Ele já estava com o olho bem aberto logo pela manhã, tentando ativamente descobrir o que era tudo ao seu redor e buscando compreender o que eram as coisas do mundo. Era um comportamento bem diferente dos outros filhos deles quando nasceram; nenhum deles havia sido assim tão precoce. “Este é atento a tudo, não se assusta com os sons, com as luzes ou com as sombras; parece que quer descobrir o mundo todo ao seu próprio jeito”, disse ela ao marido admirado.

Rondon levantou-se da cama e abriu um pouco mais a folha da janela para dar mais claridade para o menino perceber o ambiente, permitindo também arejar o quarto com o cheiro de mar que vinha fresco das ondas da praia. Em seguida, dirigiu-se à cozinha para ver a amiga cuidar do café e poder ajudar em alguma tarefa.

Foi exatamente nesse instante em que Maria olhou para o vão da janela e viu o semblante do Índio estampado ali. Ele estava sorrindo de forma mansa, olhando com ternura diretamente para a criança. Foi nesse segundo exato que Maria compreendeu a verdade em toda a sua plenitude: o Índio estava ali especificamente por causa do menino. Ele a havia acompanhado firmemente durante toda aquela longa jornada de viagem, desde as montanhas até o mar, porque algo profundo e sagrado ligava a existência dele àquela criança. O peito de Maria encheu-se de uma felicidade genuína ao saber que seu filho estava recebendo, desde o primeiro dia de vida, a proteção daquele índio que a acompanhara e a acalmara em todos os momentos difíceis da viagem.

Capítulo IV: O Alinhamento do Horizonte e a Poesia do Diário

O dia 28 na ilha começou com o som característico que despertava os moradores daquela rua: o ranger rítmico da corrente de uma bicicleta velha e o grito ecoante do jornaleiro rompendo o silêncio da manhã. Com um movimento ágil e treinado, o rapaz jogou o exemplar dobrado, que bateu com um baque seco contra a madeira da porta da frente. Rondon, que já cruzava a sala com passos firmes, foi até a entrada, recolheu as folhas de papel ainda cheirosas de tinta fresca e colocou-as sobre a mesa de fórmica da cozinha. O ambiente já estava impregnado com o aroma reconfortante do café que Zilda passava na calada da hora. Foi quando a porta da cozinha rangeu de leve e, para a surpresa de todos, Maria surgiu no vão.

A reação de Zilda foi imediata, carregada daquela firmeza típica das mulheres que cuidavam do bem-estar alheio. Com as mãos na cintura e o cenho franzido, disparou a repreensão: “Maria, você enlouqueceu? Tem que ficar deitada na cama! Você não pode se levantar agora de jeito nenhum, acabou de dar à luz, mulher!”. Maria, contudo, exibiu aquele seu sorriso natural e desarmante, soltando um riso baixo que trazia a leveza de quem conhece as próprias forças. “Que bobeira, Zilda. Você sabe perfeitamente que eu não consigo ficar quieta e muito menos suporto ser bajulada pelos outros. Não gosto de dar trabalho a ninguém. Vou me sentar aqui na mesa com vocês; o neném está dormindo feito um anjo, totalmente tranquilo. A gente vai proseando e eu vejo no que posso ajudar”.

Ela acomodou-se na cadeira enquanto Zilda terminava de arrumar a mesa. Rondon, aproveitando a trégua, saiu rápido para buscar os pães franceses na padaria da esquina, retornando minutos depois com o saco de papel pardo aquecido e exalando o perfume de trigo assado. Sentaram-se os três. Maria, entre um gole de café e outro, começou a folhear as páginas do Diário da Ilha. Havia uma seção naquele jornal que sempre lhe prendia a atenção, um espaço democrático e curioso aberto inteiramente aos leitores, onde os moradores enviavas suas criações para a coluna da "Poesia do Dia". O estímulo à escrita fazia daquela página um relicário de sentimentos locais. De repente, os olhos azuis de Maria fixaram-se em um canto da folha e sua expressão mudou completamente. Perplexa, ela tocou o braço da amiga: “Zilda, olhe bem o que está escrito aqui na poesia de hoje...”

Com a voz pausada e tomada por um maravilhamento que arrepiou os presentes, Maria leu as linhas impressas:

Nasceu um menino
E no momento
Duas estrelas surgiam no horizonte
O menino veio abençoado
Com uma grande missão
Ele nasceu para ser o médico de almas
O curandeiro será protegido por um índio
Vai guiá-lo no conhecimento
Da natureza da alma
Da natureza do céu
Vai levar para as pessoas
Sua capacidade de curar
Porém, a cura pelo conhecimento.

Quando a última palavra ecoou na cozinha, o silêncio assentou-se sobre a mesa. Maria ergueu os olhos do papel, visivelmente impressionada com a exatidão mística daquelas estrofes. Rondon, movendo a colher de metal dentro da xícara com precisão técnica, confirmou o fato com seu habitual pragmatismo científico: “Foi exatamente isso o que aconteceu. Logo que o menino nasceu, eu caminhei até a praia e testemunhei aquela primeira estrela muito brilhante rompendo a escuridão. Fiquei pensando nas questões e responsabilidades da vida e, logo depois, vi surgir a segunda estrela. Essa outra eu conheço bem: é Vênus, a estrela da manhã. Mas quem é que assina esse texto? Tem o nome do autor aí no rodapé?”

Maria correu o dedo pelas letras miúdas: “Não, Rondon. Está publicado como anônimo”. Rondon ajeitou a postura na cadeira, soltando um resmungo de insatisfação que denunciava seu profundo apego às regras e à ordem das coisas: “As pessoas deviam ser rigidamente obrigadas a colocar seus nomes nos textos para que a gente possa saber de quem se trata e com quem estamos lidando. Mas se a poesia diz que é para ser um menino bom e dedicado ao próximo, ele já tem o nome certo. Vai se chamar Paulo, em honra ao apóstolo de Jesus, que foi um dos maiores oradores e um verdadeiro médico de almas. Afinal, é exatamente através da palavra e da oratória que o homem consegue guiar e ajudar as pessoas a compreenderem a vida”.

Havia no peito daquele homem austero uma bondade imensa e silenciosa, um senso de dever e caridade que sempre o movia a buscar o melhor para os seus e para os necessitados. Tomaram o café em meio a essa atmosfera de solenidade e mistério. Ao terminar, Rondon levantou-se, limpou as mãos e olhou para a esposa com um brilho cúmplice nos olhos: “Maria, hoje eu tenho uma grande surpresa para você.” Ela ergueu as sobrancelhas, curiosa: “O que é?”. “Deixe que eu vou buscar e você vai ver. Tenho certeza, absoluta, de que vai ficar muito feliz”. Ele inclinou-se, deu um beijo carinhoso na fronte de Maria e saiu apressado para dar conta das muitas tarefas que a nova jornada na ferrovia lhe exigia. Na primeira oportunidade que o trabalho desse trégua, ele passaria no cartório para registrar oficialmente o caçula como Paulo. Ele também guardava uma promessa na mente: “Hoje mesmo eu vou na casa do meu amigo François. Quero descobrir qual era aquela primeira estrela que estava logo acima de Vênus. Ele vai saber me dizer e eu volto para contar”.

Exatamente ao meio-dia, o som de uma buzina insistente e festiva ecoou em frente à casa de Zilda. Quando Maria aproximou-se da janela de madeira para espiar, deparou-se com a grande surpresa: estacionada na rua de chão estava uma reluzente Kombi azul brilhante até a base das janelas e, acima, na cor branca, o veículo perfeito para acomodar a numerosa família. Rondon desceu do carro com um sorriso largo. Ele entrou na casa, foi até o quarto e pegou o recém-nascido nos braços com um cuidado comovente. Ao levá-lo para fora e abrir a porta lateral da Kombi, revelou a sua engenhosidade protetora: ele havia amarrado firmemente um balaio de palha trançada, estendendo-o de um lado ao outro entre os puxadores de mão de metal dos bancos traseiros. O balaio, suspenso no ar como uma rede de pescar almas, transformara-se em um berço perfeito e seguro para o bebê.

Com paciência, ele acomodou o menino deitado no balaio e depois ajudou Maria a subir com todo o cuidado, assentando-a no banco da frente. A irmã de Zilda encarregou-se de trazer o alvoroço das outras crianças, que subiram no veículo rindo e celebrando a novidade. “Vamos dar um passeio no carro novo da família!”, anunciou Rondon engatando a marcha. Fizeram uma pequena excursão pelas estradas da ilha, experimentando o balanço do automóvel que, a partir daquele dia, seria o cenário de tantas viagens, piqueniques e alegrias nos fins de semana e feriados. O menino Paulo, com pouquíssimas horas de vida, já iniciava sua existência em movimento, passeando no balaio-berço da Kombi.

“Vamos aproveitar o embalo e passar lá na casa do meu amigo, que fica logo ali na ponta da praia. Preciso perguntar ao François sobre a estrela”, disse Rondon virando o volante. Ao chegarem diante da residência, ele buzinou. François apareceu na janela e, ao reconhecer o telegrafista, correu para recebê-los na calçada com imensa satisfação. Rondon foi direto ao ponto: “François, meu amigo, viemos aqui porque preciso decifrar um mistério do céu. Queremos saber que estrela era aquela que brilhava intensamente logo cedo, quando Vênus ainda estava apontando na linha do horizonte”.

François assentiu com gravidade, entrou na casa e retornou trazendo nos braços um livro de capa dura e páginas densas: as efemérides planetárias astronômicas daquele ano. Ele folheou o calhamaço técnico, correndo o dedo indicador pelas colunas rigorosas de dados e números até estacionar no dia 28 de março de 1963. Erguendo os olhos, desvendou o mistério: “Quem estava colado à Vênus nessa madrugada é o planeta Saturno. Ele é um pouco menos brilhante do que a Estrela da Manhã, porque Vênus reina absoluta e soberana no céu sempre que surge ao amanhecer ou ao entardecer”.

Ali, sentados no interior da Kombi azul e branca, Rondon e Maria receberam a confirmação exata da mecânica celeste. O menino havia nascido no preciso instante em que Saturno — o mestre da estrutura, do respeito e da ordem — estava plenamente visível no horizonte, enquanto Vênus — o astro da beleza, do carisma e do cuidado — despontava nas águas para encontrá-lo. A precisão dos números do astrônomo encontrava a profecia do oráculo anônimo impresso no jornal. A arquitetura do tempo estava desenhada.

Capítulo V: A Foice de Cronos e a Ladeira do Vulcão

Logo que retornaram para a segurança da casa de Zilda, após a conversa reveladora na calçada do astrônomo, Maria fez questão de compartilhar cada detalhe do que François havia explicado. Sentados ao redor da mesa, a atmosfera ainda vibrava com a descoberta de que o planeta Saturno se erguia soberano na linha do horizonte no preciso segundo em que o menino dera o seu primeiro suspiro no mundo, seguido logo depois pelo despontar luminoso de Vênus. Aquela mecânica celeste gerava um eco profundo na alma da mãe. “Eu quero muito entender o que representam esses planetas na mitologia”, disse Maria, com os olhos azuis fixos na penumbra do cômodo. “Será que a gente consegue um livro que explique o que são esses mitos tão antigos?” Zilda, cujo pragmatismo afetuoso sempre encontrava uma saída para os anseios da amiga, sorriu prontamente e achou a solução: “Vou pedir à minha irmã para ir à escola onde ela trabalha e, na biblioteca de lá, ver se encontra algum livro de mitologia para a gente conhecer e estudar”.

Enquanto o mistério do céu agitava os pensamentos das mulheres, o menino permanecia em seu estado de mansidão natural. Sempre muito tranquilo, ele não dava o menor trabalho; parecia preencher o ambiente com uma calmaria que contrastava com a velocidade do progresso que rugia do lado de fora. Logo no amanhecer seguinte, o perfume do café fresco já anunciava o início da rotina. Maria percebeu que Zilda já estava de pé na cozinha, cuidando dos afazeres domésticos. Com o corpo respondendo bem ao resguardo, ela levantou-se da cama, caminhou até o cômodo e sentou-se à mesa disposta a ajudar no que fosse preciso. Havia uma expectativa silenciosa no ar: ambas aguardavam a chegada do jornaleiro. Maria sentia o coração acelerar discretamente com a curiosidade de saber se a engrenagem do invisível havia operado novamente, trazendo alguma nova mensagem cifrada ou um novo aceno do Índio na coluna da "Poesia do Dia".

Rondon despertou com a disciplina natural que lhe exigia, vestiu-se e saiu rápido para buscar o pão na padaria da esquina. Logo em seguida, o ruído familiar da corrente da bicicleta anunciou o jornaleiro, que lançou o exemplar dobrado contra a porta. Maria levantou-se num salto e foi logo buscá-lo, abrindo as folhas de papel com dedos ávidos. Quase ao mesmo tempo, Rondon cruzou a soleira trazendo o saco de pão fresquinho e cheiroso, cujo vapor aquecia as mãos. Enquanto Zilda servia o café fumegante nas xícaras, Maria começou a folhear as páginas do diário local, correndo os olhos com urgência até encontrar a coluna que tanto a intrigava. Para a sua sutil surpresa, contudo, o papel trazia apenas uma poesia comum, de rimas simples, escrita por um leitor qualquer da ilha que fizera questão de deixar o seu nome impresso logo abaixo do texto.

Maria fechou o jornal devagar, sentindo uma ponta de decepção apertar-lhe o peito. Mas a sua intuição, aguçada e profunda, logo digeriu o silêncio do oráculo: ela compreendeu que o Índio não repetiria os seus caminhos de forma previsível. Ele era uma força da floresta e da ancestralidade; poderia usar de várias outras formas e linguagens para manifestar a sua presença mística e acompanhar, passo a passo, o crescimento do menino. Rondon cortou o pão, distribuiu os pedaços na mesa e assumiu a palavra com o seu tom sério e focado: “Nós precisamos ir para a nossa casa, Zilda. Não podemos continuar aqui na sua residência dando trabalho a vocês todos os dias”. Zilda interrompeu-o com a generosidade mansa que a definia: “Vocês não dão trabalho nenhum, Rondon, vocês dão é muita alegria para esta casa! Mas fiquem tranquilos, no sábado nós vamos todos juntos para a nova casa de vocês. Como você já vai estar livre dos compromissos mais pesados da ferrovia, nós vamos ajudar Maria na limpeza e na organização de cada detalhe”.

O acordo foi selado com sorrisos ao redor da mesa. “Combinado então”, respondeu Rondon, entusiasmado com a perspectiva de colocar a vida nos eixos. “No sábado cuidamos da arrumação da casa e, no domingo, nós vamos todos ver a ponte nova que estão construindo aqui na região. Estou extremamente curioso para ver de perto a engenharia da obra. Pelo que andam dizendo na companhia, só falta o vão central para ser finalizado; em breve, nós vamos poder atravessar direto para o continente na área sul da ilha”. A geografia daquele lugar era fascinante: a ilha fora moldada ao longo de eras por um rio imponente que descia das montanhas — o mesmo rio em cujas margens, no passado colonial, os homens haviam encontrado muito ouro. A ilha situava-se exatamente na foz desse curso d'água e, no ponto onde a correnteza descia com mais força e encontrava o avanço do mar, formara-se uma baía larga e profunda. Aquela imensidão líquida obrigava os moradores a dependerem inteiramente de canoas a remo ou de balsas para o transporte dos veículos.

O grande sonho de toda a população local era a concretização daquela ponte que ligasse a ilha ao continente pela parte sul, onde a cidade expandia-se em ritmo acelerado. O desenvolvimento da ilha esbarrava em um limite natural intransponível: o seu maciço central imponente e rochoso. Os especialistas da época explicavam que aquela grande elevação de pedra fora, há milhões de anos, a boca de um vulcão imenso, hoje extinto. Devido a esse imenso paredão vulcânico que cortava o território, o ir e vir para o continente na porção sul dependia obrigatoriamente das embarcações. Já no lado norte da ilha, a realidade era completamente diferente. Como por ali passava um volume muito menor de água desaguando no oceano, a distância até a outra margem era de apenas cerca de 80 metros. Essa proximidade geográfica permitiu que se construísse, logo nos primeiros anos da colonização, uma ponte simples de madeira. Mais tarde, o governador ordenara a substituição daquela estrutura por uma muito mais resistente e imponente, batizada oficialmente de Ponte do Norte.

Conforme o planejado, o sábado chegou trazendo um céu limpo de outono. A Kombi azul e branca foi carregada com os pertences restantes e toda a comitiva acomodou-se nos bancos para seguir em direção ao novo lar da família. A residência ficava situada em uma ladeira íngreme do morro central da ilha, erguida justamente sobre as encostas daquele vulcão extinto há milhões de anos. Ao descerem do veículo, foram agraciados por uma visão panorâmica deslumbrante da baía. Lá embaixo, as águas cintilavam sob o sol e era possível avistar o bailado lento dos catraieiros levando as pessoas no ir e vir incessante de suas vidas. O desenvolvimento e as oportunidades de emprego concentravam-se na ilha, mas o continente havia se transformado na grande fronteira de expansão para as moradias; por isso, aquela travessia diária tornava-se o próprio pulsar daquela gente.

No fim daquela tarde exaustiva de limpeza e caixas desfeitas, a irmã de Zilda cruzou a porta trazendo nos braços o tesouro prometido: um livro grosso e gasto retirado da biblioteca da escola, intitulado A História da Mitologia Greco-Romana. Maria sentiu os olhos brilharem. Sentou-se em uma cadeira perto da janela, abriu o calhamaço e começou a folhear as páginas com reverência, buscando desvendar o significado da deusa Vênus e do deus Saturno, ansiando compreender o que aquelas potências representavam na biografia do menino que acabara de chegar ao mundo. Sempre que seus olhos encontravam um trecho mais profundo ou revelador, ela aumentava o tom de voz e lia em voz alta para que Zilda acompanhasse a sua pesquisa do sofá.

Como Saturno fora o planeta que rompera a linha do horizonte exatamente no momento do parto, Maria iniciou a leitura por ele. Descobriu que Saturno era o temido deus do tempo, chamado pelos gregos de Cronos — a raiz mitológica que dera origem à palavra cronômetro. O livro explicava que ele era uma divindade rígida, extremamente exigente, que demandava ordem absoluta em tudo o que tocava. Por conta dessa busca implacável pelo correto, Saturno acabava muitas vezes assumindo uma faceta repressora, estando sempre sobrecarregado com os afazeres e as estruturas do mundo. No entanto, o texto trazia uma chave que acendeu a mente de Maria: apesar de ser considerado um deus severo, era justamente a sua rigidez que permitia o desenvolvimento e a consolidação das coisas na matéria.

Maria virou a página e deparou-se com a linhagem daquele deus. O pai de Saturno era Urano, a personificação do Céu, que sempre que descia para cobrir a Terra, representada por Gaia, gerava uma quantidade imensa de filhos. Urano, contudo, era um deus apressado, tomado por uma criatividade caótica e sem paciência; ele não suportava a visão dos filhos que criava. Tomado por repulsa, ele obrigava Gaia a engolir a própria prole, mandando-os de volta para a escuridão do ventre da mãe — seres monstruosos, gigantes de várias cabeças e as terríveis Fúrias.

Ao ler aquele trecho, Maria interrompeu a leitura por um instante e perdeu-se em seus próprios pensamentos, olhando para os contornos de pedra do vulcão extinto do lado de fora. Uma analogia fascinante formou-se em sua mente artística: será que os dinossauros, com seus tamanhos colossais, não seriam a representação real desses filhos monstruosos de Urano e Gaia? Será que quando os terremotos ou os desmoronamentos de terra nas encostas revelavam os ossos gigantescos desses grandes seres que existiram em tempos remotos, isso não estaria, na verdade, povoando a imaginação dos povos antigos? Aquelas ossadas na rocha fariam os homens acreditarem na existência de gigantes e de um deus terrível, que não gostava de sua prole e a empurrava de volta para o útero da Terra. Maria guardou essas reflexões apenas para si, no silêncio do seu ser. Ela não nutria o menor desejo de dar lições ou ensinar nada a ninguém; sua natureza era a do recolhimento, preferindo pensar, refletir e decifrar os mistérios do mundo ao seu próprio jeito.

Retornando ao livro, ela avançou até o capítulo dedicado à deusa Vênus, a Afrodite dos gregos, a divindade do amor e da beleza, e deparou-se com o elo mágico que unia as duas estrelas do horizonte do seu filho. Leu em voz alta, com a voz vibrando de emoção: Saturno, a pedido de sua mãe Gaia que já não suportava as dores de ter seus filhos aprisionados no ventre, recebera dela uma foice confeccionada com o metal mais duro da terra. O plano era preciso: quando o Céu, Urano, descesse na calada da noite para cobrir a Terra, Saturno deveria usar a lâmina para cortar os testículos do próprio pai, impedindo-o de gerar filhos continuamente e permitindo que Gaia finalmente cuidasse de sua descendência com paz.

Aquele fora o momento primordial e mágico da criação. O tempo, que antes se desenvolvia em uma velocidade frenética, sem paciência e dotado de uma criatividade ao extremo, encontrara finalmente um freio e um limite. No instante em que os testículos de Urano foram cortados pela foice de Saturno e caíram na imensidão do oceano, o sêmen divino fecundou a espuma do mar. Das águas salgadas, emergindo de dentro de uma concha madrepérola, surgiu a belíssima Vênus, a deusa que haveria de encantar todo o Olimpo. Ela nasceu como o símbolo máximo da sensualidade, do carisma, da estética e da capacidade de envolver as pessoas apenas com a sua presença magnética e os seus talentos artísticos.

Maria continuou a leitura, maravilhada com a graciosidade do texto: “Olha, Zilda, aqui diz que, assim que Vênus surgiu das águas, as deusas chamadas Horas a acolheram nos braços e a levaram para vários lugares da Terra. Lá, elas cuidaram dela com todo o amor: pentearam seus longos cabelos, cuidaram de suas unhas, deram-lhe banhos de espuma com aromas preciosos e a prepararam com joias para ser levada com dignidade ao Olimpo. “Olha que coisa mais interessante! Não é exatamente isso o que a noiva faz antes de ir para o altar no dia do casamento? Ela escolhe cada detalhe do vestido, cuida do cabelo, da pele e escolhe as peças íntimas mais bonitas para o momento sagrado da Lua de Mel. Que paralelo extraordinário!” – disse Maria empolgada.

Maria fechou o livro devagar, colocou a mão sobre o peito e concluiu o seu raciocínio, olhando para a amiga com os olhos brilhantes de compreensão: “Então, o mito está nos dizendo que a rigidez de Saturno também é capaz de gerar a beleza de Vênus. A ordem e o limite permitem que algo criado em um sopro de criatividade instantânea possa, através da paciência, do tempo e do contorno, vir a se transformar em algo belo e duradouro no mundo”. Zilda olhou para a amiga com profunda admiração, comovida com a profundidade daquela leitura: “Bem, minha querida, você está se tornando uma verdadeira filósofa, uma pensadora dos mitos antigos! Que coisa mais bonita de se ouvir. Eu tenho certeza absoluta de que nós vamos aprender muitas verdades com esse livro”.

A noite caiu sobre a ladeira do vulcão extinto, e na penumbra da casa nova, a costura entre o Céu e a Terra estava perfeitamente compreendida. O tempo de Saturno e a beleza de Vênus haviam encontrado o seu lar na encosta da montanha.

Capítulo VI: A Engenharia do Progresso e o Sangue da Estação

No domingo pela manhã, a disciplina e o entusiasmo de Rondon moveram a casa cedo. Desde a juventude, o telegrafista nutria um sonho grandioso e quase folclórico: ele desejava ter exatamente onze filhos, o número exato para completar um time de futebol inteiro. Essa paixão pelo esporte revelava a sua própria forma de enxergar a engrenagem da vida; para ele, o mundo funcionava como um campo onde cada indivíduo precisava se posicionar rigidamente em sua função específica, trabalhando em perfeita sincronia, exatamente como as peças e engrenagens de um relógio suíço. Com as crianças devidamente arrumadas e o menino Paulo acomodado no berço improvisado do cesto de palha trançada, que balançava suavemente suspenso de um lado ao outro da Kombi, eles deram partida no motor. Passaram primeiro na casa de Zilda, recolheram a amiga e a irmã dela, e seguiram viagem para conhecer a nova ponte, a estrutura monumental que prometia ampliar definitivamente os horizontes daquela ilha. O progresso humano não conhecia o descanso; dia e noite, com a força de um rio caudaloso, o mundo mudava de faces, de formas e de desejos.

No caminho, enquanto a Kombi vencia as estradas de chão batido, Maria olhou para o marido e disse: “Rondon, preciso ir visitar meus pais hoje. No dia em que desembarcamos na estação ferroviária vindo das montanhas, papai não estava no seu posto de trabalho. Como há um sistema rigoroso de revezamento de turnos com os outros agentes da companhia, não era o momento do horário dele e não pudemos nos encontrar”. O combinado foi aceito de imediato. Seguiram primeiro em direção ao canteiro de obras da ponte, e ao chegarem lá, Rondon ficou completamente fascinado pela engenharia civil que se desnudava diante de sua mente lógica. Seus olhos brilhavam, atraídos pelo magnetismo das máquinas pesadas e pelo bailado bruto do guindaste colossal que erguia as peças de metal para serem montadas no alto.

Aquela ponte imensa trazia uma história que tocava o próprio sangue de Rondon: ela havia sido inteiramente fabricada e estruturada na Alemanha, o país de origem de seu avô paterno. Toda aquela armação imponente de ferro e aço fundido fora minuciosamente projetada na terra de seus antepassados, cruzando o Oceano Atlântico a bordo de grandes navios cargueiros para, finalmente, assentar-se ali e revolucionar a capacidade de ir e vir daquela gente. A estrutura permitiria que a pesada locomotiva cruzasse o vão sobre as águas, transportando os minérios valiosos arrancados das entranhas das montanhas diretamente para o novo porto moderno que surgia na ilha, cuja baía abrigava os navios das tempestades violentas que agitavam o mar aberto. Rondon pensava, tomado por um respeito quase sagrado, o quanto era impressionante a capacidade daqueles engenheiros que, lá no outro lado do hemisfério da Terra, conseguiram calcular e enviar uma obra daquelas dimensões, projetada para ser perfeitamente montada por parafusos sobre o vão de 600 metros que separava a ilha do continente naquele ponto exato.

Após contemplarem o monumento de ferro, Rondon estacionou a Kombi em frente ao ancoradouro dos catraieiros. Deixando o veículo na margem, a família e as amigas pegaram novamente uma canoa a remo, entregando-se ao ritmo das pás que cortavam a baía para refazer o percurso d'água e alcançar a estação ferroviária no continente.

Assim que pisaram na plataforma da estação, foram recebidos com um carinho imenso e transbordante por aquele agente veterano, o pai de Maria. Ao observar o abraço dos dois homens, Maria foi tomada por uma reflexão silenciosa e profunda: ela percebeu o quanto Rondon era incrivelmente parecido com o seu próprio pai. Ambos compartilhavam a mesma matéria-prima humana: eram homens rígidos, sérios, trabalhadores incansáveis da ferrovia, porém guardavam no peito um amor imenso e genuíno pelas pessoas, um desejo inabalável de cuidar, de zelar pelo bem-estar alheio e um carinho extremo e protetor com as crianças. “Parece que o universo faz a gente buscar na maturidade uma relação que seja o espelho daquilo que a gente, quando criança, via no nosso pai”, pensou Maria, maravilhada com as linhas invisíveis do destino. “A menina sempre busca no seu amor de homem a imagem do seu primeiro amor, que é o pai, por isso a importância de um pai ser um bom espelho na vida de sua filha, e sentindo uma dor interna, sabia que não acontecia isso com todas as meninas”.

A mãe de Maria também estava ali na estação, com os olhos marejados e o coração transbordando de felicidade ao aconchegar o novo neto nos braços. Toda a família se confraternizou na plataforma, entre risos, abraços e o cheiro nostálgico de carvão e vapor. Em seguida, todos se deslocaram para a residência do agente, que ficava localizada não muito longe dali, mas distante do barulho dos trilhos da estação. A mãe de Maria, acostumada com a fartura e com a lida de uma família numerosa, preparou com imensa atenção e generosidade um almoço festivo para receber aquela comitiva que também crescia a olhos vistos, celebrando com muita alegria a chegada definitiva deles para a beira do mar e o nascimento daquela criança. Para o senhor Antônio, pai de Maria, ver a mesa cheia, farta e cercada pelos seus era o sinal absoluto de que o trabalho firme, honesto e honrado sempre recompensa o homem com oportunidades e dignidade para todos.

O outono firmava seus passos na ilha, e o menino Paulo, embalado pelo sangue dos ferroviários e abençoado pelo abraço dos avós, começava a decifrar o calor do mundo.

Capítulo VII: O Atlas das Estrelas e a Voz das Ondas

Na semana seguinte, já devidamente acomodados e habitando a nova casa erguida sobre as encostas do vulcão extinto, Rondon cruzou a soleira no final de uma tarde dourada carregando um embrulho misterioso nas mãos. Caminhou com seus passos firmes até a esposa e, com um brilho de entusiasmo nos olhos, anunciou: “Maria, veja o que eu acabei de trazer para enriquecer a nossa biblioteca”. Aquela imponente estante de madeira pesada, que havia cruzado as montanhas sob o abrigo de cobertores grossos, já estava inteiramente montada e preenchida com todos os livros valiosos colecionados por ele ao longo de sua jornada. Tudo ali reluzia em perfeita ordem. Rondon era extremamente meticuloso, um homem com forte apego à simetria, que gostava de ver cada coisa em seu devido lugar; parecia um bibliotecário rigoroso que sabia com exatidão milimétrica onde cada volume deveria descansar na prateleira.

Ele entregou o pacote para que Maria pudesse desatar o nó do barbante e descobrir do que se tratava. Ao retirar o papel de embrulho que parecia daqueles que embrulhava pão de cor marrom claro, os olhos azuis de Maria brilharam de maravilhamento: era um mapa celeste das constelações, um livro de capa dura muito bonita que trazia gravado em relevo o planisfério celeste com o desenho das estrelas e seus respectivos nomes. Rondon, ajeitando a postura, explicou com satisfação que vira a obra reluzindo na vitrine da livraria por onde passava diariamente perto de seu novo posto de trabalho. O estabelecimento funcionava em frente a um prédio imponente e moderno, que a companhia ferroviária havia construído no centro da cidade para abrigar o novo e avançado centro de comunicação tecnológica da empresa, o qual já estava sendo equipado com as modernas e barulhentas máquinas de Telex que, aos poucos, substituíam os antigos telégrafos convencionais de funcionamento manual.

Quando Maria abriu o grande livro de astronomia pela primeira vez, uma pequena folha de papel escorregou de dentro das páginas e caiu sobre o seu colo. Tratava-se de um bilhete recortado do mesmo papel do embrulho. Nele, uma caligrafia firme e anônima havia traçado um pequeno texto. Maria aproximou o papel da luz e, com a voz mansa, leu as palavras impressas na folha:

“Quando se vê um livro numa prateleira da vitrine de uma livraria, não se sabe, não se vê, quem foi que colocou o livro para ser visto pela pessoa certa. Este livro, muitas vezes, não foi colocado ali para ser lido por aquele que o compra, mas talvez por algum menino que nasce com a marca das estrelas, que poderá fazer deste livro um tesouro para sua vida e para a vida dos outros.”

Maria sentiu um calafrio terno percorrer lhe a espinha e achou aquele acontecimento profundamente estranho. Olhou para o marido com seriedade e perguntou: “Rondon, quem foi que escreveu isso? Quem colocou esse bilhete misterioso dentro do livro?”. O telegrafista, balançando a cabeça com um ar intrigado, respondeu prontamente: “Quando a moça da livraria estava embrulhando o atlas no balcão, eu vi perfeitamente que ela colocou um papel dobrado dentro do livro antes de passar o cordão e embalar. Amanhã, sem falta, vou passar lá no centro e perguntar a ela por que fez isso. No momento, achei que fosse apenas um cartão de agradecimento ou uma propaganda da própria livraria, mas é muito curioso e enigmático o que este bilhete está dizendo”. Maria folheou as páginas grandes e viu que a obra se tratava de uma explicação ricamente detalhada de cada área do céu, mapeando as constelações, suas estrelas principais, seus nomes mitológicos e suas respectivas magnitudes de brilho. Com reverência, ela o guardou na estante de Rondon, escolhendo um lugar de absoluto destaque que o marido havia reservado no canto da prateleira. Como o atlas era consideravelmente maior do que os outros volumes da biblioteca, quem quer que chegasse perto daquelas portas de vidro veria logo, em primeiro plano, parte do atlas celeste e das constelações do céu espelhadas na madeira.

A vida da numerosa família continuava a fluir dentro da mais perfeita normalidade na ilha, e Rondon, sempre muito curioso e antenado com o progresso técnico do mundo, acompanhava com imensa atenção os acontecimentos internacionais através do noticiário. Naqueles meses de 1963, a União Soviética, na disputa espacial frenética com os Estados Unidos, estava prestes a lançar um foguete tripulado que colocaria, dali a poucos dias, a primeira mulher da história humana em órbita ao redor do planeta. Ele sentava-se na sala de jantar e comentava entusiasmado com a esposa: “Maria, daqui a alguns dias nós estaremos presenciando a primeira mulher a entrar em órbita no espaço sideral. Nós vamos acompanhar esse movimento de perto para entender como ela vai se comportar lá do alto, vendo a Terra girar pelas janelas da nave. Que feito histórico extraordinário! Isso mostra com clareza o quanto os nossos filhos vão viver em um outro tempo, sob uma outra condição de mundo. Temos a obrigação de dar a eles a melhor educação possível e as melhores oportunidades para que possam estudar e participar ativamente desse grande crescimento tecnológico que está batendo com força à nossa porta”.

A televisão em preto e branco começava vagarosamente a substituir o antigo rádio de pilha na preferência das famílias da época, mas Maria ainda gostava muito de ouvir os programas radiofônicos tradicionais, principalmente o programa que ia ao ar logo nas primeiras horas da manhã. Nele, com uma voz atraente, aveludada e imponente, o locutor anunciava notícias boas para o dia e iniciava a transmissão matinal recitando a oração do Pai Nosso. A prece solene fazia com que todos na casa se recolhessem naquele momento sagrado de abertura, enquanto as frases divinas eram recitadas com uma bela e pausada entonação sobre uma música suave de fundo, que preenchia o ambiente de paz.

Para Rondon, a televisão era algo profundamente impressionante pela capacidade científica de transmitir imagens reais em pleno movimento. No curso de eletrônica de rádio e TV por fascículos mensais que realizava por correspondência, ele compreendia perfeitamente o funcionamento técnico de cada peça, válvula e fiação, mas seu espírito ainda se maravilhava diante do avanço do conhecimento humano, que permitia transformar feixes de elétrons invisíveis em imagens nítidas projetadas em uma tela de vidro com anteparo de fósforo.

No dia 16 de junho, exatamente cinco dias após o aniversário de Maria, a primeira mulher foi finalmente lançada ao espaço a bordo da nave Vostok 6. À noite, no telejornal de notícias, poucas e raras imagens foram reveladas na tela da TV. Naquele tempo de Guerra Fria, as informações vindas do bloco da União Soviética eram extremamente escassas e controladas devido ao isolamento do bloco comunista, que funcionava como uma forma rígida de defesa contra o Ocidente. Mesmo assim, através das agências internacionais, soube-se que a cosmonauta completara 48 voltas completas ao redor da Terra. Rondon ficava na varanda, olhando para o céu escuro e imaginando a vista espetacular e a curvatura do planeta que ela tivera lá de cima. Lamentava apenas, no fundo de seu bom coração, que as disputas políticas e ideológicas entre os líderes mundiais causassem tantas barreiras e divisões na sociedade humana, impedindo que o saber fosse compartilhado de forma livre por todos.

Apesar de sua rigidez com as regras e com os horários, Rondon sempre possuiu um espírito profundamente voltado à caridade e ao amparo dos necessitados. Órfão de pai desde os precoces 14 anos de idade, ele precisara trabalhar muito cedo e com dureza na roça para ajudar a sustentar a mãe viúva e seus muitos irmãos. Ele era, curiosamente, o décimo primeiro filho de sua família e o mais novo, exatamente o mesmo posicionamento do menino Paulo, que acabara de nascer em sua casa como o caçula do ninho cheio. Naquele tempo antigo, contudo, alguns dos filhos de sua mãe haviam falecido logo após o nascimento ou com poucos anos de vida, uma triste realidade que era muito comum na época devido às imensas dificuldades, à falta de assistência médica e à rudeza da vida no campo. Por ter nascido com uma enorme facilidade para o aprendizado e um interesse genuíno em desvendar novas tecnologias como o telégrafo, ele conseguiu abrir caminhos profissionais muito melhores na cidade grande, o que agora lhe garantia uma estabilidade que permitia apoiar financeiramente e com fartura seus familiares mais necessitados.

Havia também um outro programa de rádio ao qual ele era inteiramente fiel e que não perdia por nada: o programa da Boa Vontade, transmitido no fim de todas as tardes. O locutor, dono de uma voz marcante, solene e cheia de magnetismo, lia no ar os pedidos comoventes de ouvintes de vários cantos do país que precisavam urgentemente de doações de cadeiras de rodas, camas hospitalares para doentes prostrados ou de bicicletas rústicas para conseguirem trabalhar e garantir o sustento. As cartas manuscritas enviadas à redação eram lidas com emoção pelas ondas do rádio, permitindo que outros ouvintes, no conforto de suas casas ou em seus locais de trabalho, se mobilizassem em uma rede invisível para ajudar. Era uma imensa e poderosa corrente de solidariedade humana que se espalhava pelas frequências e entrava nos lares. Rondon escutava com atenção, sentindo o peito vibrar com o desejo de atuar de forma mais direta e ativa naquela missão de amparo.

No dia seguinte ao recebimento do livro, ainda intrigado com o mistério do bilhete creme, Rondon cumpriu a sua promessa. Passou novamente na livraria do centro da cidade na hora do almoço e, ao retornar para casa no fim da tarde, contou para Maria enquanto tirava os sapatos: “Perguntei diretamente à moça do balcão quem havia escrito aquele bilhete e por que ela o colocara justamente dentro do atlas celeste. Ela me olhou surpresa e explicou que, no momento em que coloquei o livro sobre o balcão para embrulhar, aquele papel creme já estava ali largado ao lado do barbante. Ela pensou, com toda a certeza, que eu mesmo o tivesse escrito à mão para presentear a pessoa que receberia o livro, e apenas o guardou na primeira página para garantir que fosse visto logo ao abrir o pacote. Disse-me ainda que nem sequer leu o que estava escrito no bilhete; apenas supôs que o texto era meu. Não é um acontecimento muito estranho?”.

Maria escutou o relato do marido e guardou o segredo no peito. Ela também ficou profundamente intrigada com a coincidência do papel largado no balcão, mas compreendeu o mistério em absoluto silêncio espiritual. Olhou para o canto da sala onde o menino Paulo dormia em sua mansidão natural, sem dar o menor trabalho, e soube, no fundo de sua alma de artista intuitiva, que aquela era mais uma das formas sutis e misteriosas que o destino e o invisível utilizariam para guiar o crescimento de seu filho caçula. O Índio continuava vigiando o berço, utilizando as linhas do céu e as mensagens do jornal para preparar o menino para o grande caminho de cura pelo conhecimento que a Poesia do Dia do jornal já havia profetizado.

Capítulo VIII: O Toque na Lua e o Garoto das Estrelas

O tempo avançava com a insistência silenciosa das marés, e no topo da ladeira do vulcão extinto, a numerosa família desenvolvia-se enfrentando o mosaico vivo das diferentes idades. A rotina da casa agora era compassada por novos ritmos e responsabilidades: era chegado o momento de um dos filhos arrumar as pastas para ingressar no ginásio, iniciando os estudos mais adiantados, enquanto o mais velho já apontava os passos em direção à faculdade. Cada um desbravava o seu próprio ciclo de 7 anos, onde parece que a vida dá uma guinada, e os pais, unindo a rigidez zelosa à cortesia, faziam absolutamente de tudo para garantir que todos os filhos usufruíssem da melhor condição de aprendizado e dignidade na vida.

Foi nesse compasso que o menino Paulo completou os seus seis anos de idade. Desde os primeiros passos na areia da ilha, ele havia desenvolvido um elo inabalável e profundamente magnético com a figura paterna, acompanhando Rondon em cada movimento e tarefa com uma fidelidade tocante. Se o telegrafista decidia passar os fins de semana realizando qualquer serviço doméstico de carpintaria no quintal, o garoto permanecia lá, estático, com os olhos bem abertos, antecipando as necessidades do pai. Disposto a ajudar, suas mãozinhas pequenas corriam rápidas para buscar o martelo, segurar os pregos ou alcançar as ferramentas pesadas. Ele era o verdadeiro parceiro de Rondon, uma sombra atenta que absorvia a precisão do homem de realizador.

Rondon, por sua vez, trazia na alma uma paixão genuína pela literatura, pelos livros técnicos e era um religioso nato. Sua espiritualidade, contudo, não se dobrava às formalidades do mundo; ele não era de frequentar os bancos de uma igreja de maneira convencional ou de bater o ponto na missa de domingo. Não se vinculava a nenhuma denominação ou dogma específico, pois trazia a essência do sagrado impressa diretamente no seu caráter. Na infância e na juventude rude no campo, participara ativamente das atividades e dos ritos tradicionais que a própria família vivenciava. Com o tempo e a migração para a cidade, contudo, foi expandindo sua biblioteca particular e construindo sua própria visão de mundo, estudando o pensamento de outros filósofos e crenças humanistas que conhecia através das páginas das revistas que assinava.

Em um fim de tarde, o silêncio da calçada foi rompido pelos passos conhecidos de François, que trazia um pacote retangular sob o braço. Ao avistar o telegrafista, estendeu o embrulho e disse com um sorriso cúmplice:
— Rondon, meu caro, minha esposa é muito afeita a estudar os mistérios da mente e do comportamento humano. Sabendo que o seu filho caçula completou seis anos, ela fez questão de mandar este livro. Parece que ela deixou até uma dedicatória especial para a Maria na folha de rosto. Entregue para ela e diga que é um presente de coração da minha esposa, que espera sinceramente que esta leitura traga muita luz tanto para a Maria quanto para o crescimento do menino.

Rondon chegou em casa carregando o embrulho carinhosamente embalado em papel pardo e o estendeu à esposa:
— Maria, veja só, a esposa do François enviou este presente especial para você. Ela acredita verdadeiramente que estas páginas serão de grande ajuda para você, como mãe, compreender a mente dos nossos filhos.

Maria acomodou-se confortavelmente no sofá da sala, ajeitou o vestido e desatou o barbante com curiosidade. Tratava-se de um tratado profundo que unia a mitologia associada à psicologia — um estudo detalhado sobre como os grandes mitos antigos espelhavam os arquétipos, as dores e os movimentos da mente e da psique humana.

Ao abrir a primeira página, contudo, os olhos azuis de Maria fixaram-se em uma caligrafia manuscrita e o seu coração deu um salto na caixa do peito. A dedicatória dizia:

"Há livros que eu envio para o pai. Há outros que eu envio para os olhos da mãe. E há outros que eu envio especificamente para o menino das estrelas."

No lugar onde deveria constar a assinatura da esposa de François, havia um desenho feito a nanquim, detalhado e preciso, de uma única pena. Os traços eram rigorosamente idênticos aos daquela pena altiva, com faixas horizontais pretas e brancas, que ela vira em seu sonho na madrugada das montanhas, adornando a imponência mística do Índio. Maria empalideceu, tomada por um maravilhamento que a fez perder o fôlego. Aquilo não era uma dedicatória comum escrita por uma senhora da cidade; era uma mensagem viva que o próprio guardião da floresta estava lhe fazendo chegar às mãos, utilizando a delicadeza de outra pessoa como uma ponte invisível.

Com os dedos trêmulos, ela começou a folhear as páginas rapidamente e notou que o texto abordava de forma cirúrgica a complexa relação do menino de seis anos com a figura paterna. O livro detalhava o conceito do conflito natural do desenvolvimento, a necessidade inconsciente do filho rivalizar com o pai para obter a atenção exclusiva e a admiração da mãe. No entanto, ao olhar para a cena no quintal, Maria sorriu em silêncio: o pequeno Paulo era tão extremamente apegado e devoto a Rondon que se tornava quase impossível imaginar qualquer faísca de rivalidade entre os dois. O garoto idolatrava o pai, queria respirar o mesmo ar técnico dele e aprendia tudo com uma velocidade impressionante.

Por outro lado, Maria compreendeu que a relação dela com o caçula guardava uma densidade muito mais complexa. Movida pelo medo constante de errar na grande missão espiritual que o Índio lhe confiara na varanda, ela buscava impor uma proteção excessiva sobre os passos do garoto; e o menino, herdando a altivez do horizonte, resistia bravamente àquele excesso de amparo, querendo desbravar o mundo ao seu próprio jeito. “Vou ler este livro com foco absoluto e silêncio”, prometeu Maria a si mesma, fechando o volume contra o peito. “Preciso aprender a decifrar a distância exata entre o cuidado e a liberdade.”

Logo em seguida a esse mistério, a ilha foi invadida por um período em que Rondon andava tomado por uma inquietude vibrante. Ele cruzava a porta de casa todas as noites entusiasmado com as últimas notícias da corrida espacial internacional. Com os olhos brilhando diante das revistas técnicas, ele anunciava para a família em tom profético: “Maria, os americanos conseguiram. Em poucos dias, a missão Apollo 11 vai subir ao espaço com o objetivo inacreditável de levar os primeiros astronautas a pisarem no solo Lunar. É o maior acontecimento da engenharia humana, e nós não podemos perder um único segundo da transmissão”.

O grande dia chegou em 16 de julho. A atmosfera dentro da sala era de uma solenidade quase mística. Quando a transmissão ao vivo começou a chiar na televisão em preto e branco, Rondon levantou-se e chamou os filhos com uma voz imponente que ecoou pelas paredes:
— Venham todos para a sala, venham depressa! Vocês precisam testemunhar a história com os próprios olhos. Este dia vai dividir e marcar para sempre toda a trajetória da humanidade. Venham, meus filhos!

Ele puxou a poltrona principal e sentou o menino Paulo exatamente ao seu lado, colado ao seu braço. Diante daquela reverência quase sagrada que o pai dedicava à tela de vidro, o garoto de seis anos permanecia imóvel, com a respiração suspensa, como se quisesse absorver a densidade daquele momento e torná-lo parte de sua própria substância. A transmissão estendia-se por horas, detalhada, repleta de termos técnicos e gráficos, mas ninguém ousava arredar o pé da sala. Maria, sentindo o calor da união familiar, correu até a cozinha, preparou uma bacia grande de pipoca e serviu refresco gelado para todos, alimentando o ninho naquele momento de suspensão do tempo.

Quando os segundos finais da contagem regressiva ecoaram pelo alto-falante da TV e o módulo acionou os potentes motores, a explosão brutal do combustível começou a deslocar o gigantesco foguete Saturno V para o seu destino celeste. A emoção e o espanto tomaram conta da casa: que espetáculo de engenharia, que poder colossal, que força indomável! Todos assistiam com o coração na mão, os olhos fixos na fumaça em preto e branco, torcendo em silêncio para que o aço dos homens resistisse à gravidade.

Rondon passou os dias seguintes completamente absorto, consumido pelas atualizações que chegavam pelo rádio e pelos jornais, quase sem dormir para não perder nenhum detalhe da órbita. Na madrugada histórica em que o módulo lunar Eagle finalmente realizou o pouso suave na superfície da Lua, o telegrafista, tomado de uma alegria e entusiasmo, acordou todos na casa com sobressalto e correu até a calçada para chamar o vizinho, insistindo para que ele entrasse e participasse daquele milagre da razão.

Nas primeiras horas da manhã, as imagens fantasmagóricas e granuladas eram exibidas na tela e a expectativa na sala era sufocante. A imagem de Neil Armstrong tocando a sola da bota no solo lunar, descendo os degraus da escada e adaptando-se de forma quase flutuante, coreográfica, à gravidade reduzida da Lua, gravou-se como um ferro em brasa na memória indelével de todos ali presentes. Era o grande e definitivo passo da jornada humana. O ambiente na sala foi inundado por uma sensação de pura magia e silêncio. Rondon permaneceu grudado na tela, acompanhando cada manobra detalhada até o resgate perfeito da cápsula no meio do Oceano Pacífico. Aquele mês de julho de 1969 ficou inteiramente carimbado por esse assombro tecnológico para o pai, para o progresso do mundo e para o menino Paulo, que vivia ali, colado ao braço do pai, a grande transição de sua infância.

Naquela mesma semana, enquanto a poeira lunar assentava no imaginário do mundo, Maria recolheu-se na varanda para reler o livro de psicologia e mitologia que ganhara do Índio. Seus olhos encontraram uma chave interpretativa profunda que fez sua alma flutuar: na astrologia antiga e nos mitos de Alexandria, a Lua representa a Mãe, o inconsciente, o mistério e o útero. O homem, com sua ciência tão matemática, racional, assertiva e movida pelo desejo saturnino e uraniano de conquista, estava cravando o ferro e o aço exatamente no território que o sagrado consagrava como o símbolo do feminino e do materno. Os cálculos e a física tocavam o astro que regula a vida secreta no planeta Terra.

Afinal, era a Lua que regia a subida e a descida das marés, a força invisível que fazia com que o estuário de um rio recebesse a água salgada do oceano e depois a devolvesse com suavidade para a água doce que descia das montanhas. Essa dança constante e rítmica de salinidade era o berçário absoluto de toda a vida. Da mesma forma, nos extremos geográficos onde o calor intenso do sol se alternava com o frio da noite escura, era a Lua que exigia a perfeita adaptação e a sobrevivência dos seres vivos.

Maria fechou o livro devagar, compreendendo que a vida necessita desse embate sagrado, dessa polaridade essencial entre a rigidez do pai e a intuição da mãe. A Lua governava o fluxo do sangue e da própria existência, inclusive no recolhimento do útero materno, onde os hormônios fluíam em sintonia perfeita com os ciclos lunares para abrigar a semente da vida. Ela olhou para a sala e percebeu, com total clareza, que precisava guiar aquele menino tão incrivelmente atento a tudo, permitindo que ele traçasse o seu próprio caminho de realização na Terra enquanto buscava o olhar e a aprovação do pai.

Pouco tempo depois, na calmaria da tarde, Maria aproximou-se do garoto que observava as formigas no jardim e perguntou com voz mansa:
— Paulo, meu filho, o que você quer ser quando crescer?

O garoto ergueu os olhos escuros, cheios do brilho daquela transmissão em preto e branco, e deu uma resposta que pegou a mãe inteiramente de surpresa:
— Mãe, eu já sei. Eu quero ser astronauta.

Maria sorriu e acariciou os cabelos do filho caçula. Ela sabia que as estrelas do horizonte já haviam carimbado o destino daquele menino. Ele seria, sim, um desbravador do céu, mas as viagens que faria não seriam a bordo de foguetes de ferro; ele navegaria pelas constelações da alma humana, curando pelo conhecimento.

Capítulo IX: O Rádio de Galena e o Oráculo do Alto

Maria acordou sobressaltada no coração da madrugada, com a respiração suspensa pelo eco de um sonho recente. Em seu repouso, a figura do Índio havia emergido mais uma vez, mas não trazia a imponência solene das montanhas ou do cais da catraia; ele apenas a olhava de frente, tendo a imensidão do céu profundamente estrelado como cenário ao fundo, e exibia em seus traços fortes um sorriso manso, carregado de uma cumplicidade silenciosa. Maria sentou-se na cama, tateando a penumbra do quarto na ladeira do vulcão extinto, tentando decifrar o que aquela imagem mística queria lhe revelar. Guiada por uma inquietação sutil, levantou-se sem acordar Rondon e caminhou com passos descalços em direção à cozinha.

Ao cruzar o corredor, um vento frio vindo do quintal tocou-lhe a pele e o seu coração deu um salto de pavor: a porta dos fundos estava escancarada para a noite escura. O medo biológico sussurrou imediatamente em sua mente, pintando o cenário de que alguém com má intenção pudesse ter invadido o santuário do lar para ameaçar o ninho. Antes de gritar e despertar o marido, Maria aproximou-se da soleira com cautela e espiou a escuridão do quintal em busca de alguma pista ou rastro.

Foi quando seus olhos azuis focaram no topo do muro de alvenaria e ela paralisou de maravilhamento. Lá no alto, banhado apenas pela claridade fulgurante das estrelas e vestido apenas de cueca, estava o seu filho caçula. O menino Paulo, ignorando o sereno da madrugada, mantinha o grande e pesado Atlas das Constelações aberto sobre os joelhos. Ele erguia os olhos escuros para o firmamento e depois os descia para o papel envelhecido, movendo os dedinhos com foco absoluto, tentando localizar na abóbada celeste os desenhos geométricos e as figuras mitológicas que o pai havia trazido da livraria. Maria recuou um passo na escuridão, levando a mão ao peito em meio a lágrimas silenciosas de alívio e compreensão: o compromisso secreto com o Índio estava sendo cumprido. Aquele livro imponente, que Rondon comprara para a ciência dos homens, havia se transformado no primeiro altar sagrado do menino das estrelas, sob a vigília da própria mãe que compreendia, finalmente, o seu papel naquela arquitetura do tempo.

Conforme os meses avançavam e o garoto ingressava no turbilhão de seus doze anos, o amor profundo que nutria por Rondon começou a moldar a sua mente lógica. O pequeno Paulo devorava com os olhos os volumes técnicos da estante de madeira e passava horas lendo os manuais de eletrônica do pai. Em um desses fascículos antigos, deparou-se com um relato fascinante da Segunda Grande Guerra Mundial: para conseguirem ouvir as notícias do front e da sociedade que se fazia distante nos campos de batalha, os soldados isolados nas trincheiras construíam um rádio receptor rudimentar com o que tinham à mão. Utilizavam o fone de ouvido de um telegrafista, enrolavam um fio de cobre esmaltado ao redor de um tubo de papelão para fazer a bobina e fixavam uma lâmina de barbear Gillette sobre uma base de madeira rústica, apoiando uma agulha de prender fraldas usadas sobre a superfície de metal. Ao arrastar delicadamente a ponta da agulha sobre as ranhuras da lâmina, os soldados conseguiam sintonizar o chiado de alguma rádio mais próxima através das ondas eletromagnéticas.

Fascinado pela engenhosidade militar, o adolescente decidiu construir o seu próprio aparelho no quintal. Juntou os materiais, raspou a fiação e montou a engenhoca sobre uma tábua, mas ao testar o fone, o circuito trazia apenas o silêncio da estática. Buscando uma solução matemática, o jovem correu até a residência de François para pedir conselho ao astrônomo. O velho sábio examinou a montagem com um sorriso terno e explicou a física oculta por trás da matéria:
— Paulo, meu jovem, a sua montagem de soldado é criativa, mas para conseguir uma sintonia muito mais potente, precisa e fácil nas frequências, você deve utilizar o mineral galena. A galena é um cristal natural de sulfeto de chumbo que possui propriedades semicondutoras fantásticas. Quando a ponta fina de um fio de aço toca a superfície irregular desse mineral, ela funciona como um diodo natural, permitindo que a corrente flua em um único sentido e decodifique as ondas de rádio invisíveis em som audível para o ouvido humano. É a física da própria Terra capturando a voz do espaço.

François abriu uma pequena gaveta de madeira e entregou ao garoto um fragmento cinzento e brilhante do mineral. O jovem retornou para casa entusiasmado, substituiu a lâmina de barbear pelo cristal de galena e, ao tocar a ponta do metal na rocha, o milagre da engenharia operou-se em seus ouvidos: o chiado áspero dissolveu-se e a voz nítida de uma transmissão local preencheu o fone. O sucesso daquela engenhoca foi tão estrondoso que o adolescente levou o projeto para a feira de ciências da escola. Diante da mesa de madeira, enquanto os colegas fantasiosos encantavam-se com a magia do rádio que funcionava sem tomada ou pilhas, os diretores e técnicos burocráticos da instituição paravam admirados, compreendendo a precisão da física dos minerais que aquele garoto precocemente dominava. Ele herdara o código Morse que iria dar a base para os bits e bytes, e um dia, para a inteligência artificial, cujo idealizador desse sonho era dedicado aos estudos da linguagem através dos pulsos elétricos do telégrafo do pai, preparando as sinapses para o futuro desenvolvimento computacional.

No amanhecer seguinte ao sucesso da feira escolar, Maria sentou-se à mesa da cozinha para a sua rotina habitual com o café fresco. O jornaleiro lançou o Diário da Ilha contra a porta e ela foi recolhê-lo, abrindo as páginas diretamente na seção da "Poesia do Dia" que o Índio costumava utilizar como oráculo. Seus olhos focaram nas estrofes anônimas e ela leu as linhas em silêncio:

A engrenagem da Terra foi montada
A feira dos homens mostrou o metal
Mas o menino das estrelas
Precisa agora buscar no Alto
O caminho que foi traçado
Será fácil encontrar a resposta
Para quem já sabe o que buscar.
Apenas olhe para o Alto!

Maria fechou o jornal sentindo um calafrio de aflição. A mensagem era direta, mas o significado parecia escapar por entre os seus dedos. Tomada por uma confusão angustiante, ela levantou-se da cadeira e começou a caminhar pela casa, olhando fixamente para o alto das paredes da sala, buscando alguma fresta, marca ou sinal escondido no teto. Saiu até a rua de chão batido, erguendo o rosto para o alto do morro do vulcão extinto para ver se avistava o vulto do Índio ou algo diferente na paisagem, mas encontrou apenas o céu claro da manhã. Frustrada, retornou para a mesa da cozinha, pegou a folha do jornal com as mãos trêmulas e começou a reler o texto linha por linha, aflita, temendo ter pulado alguma palavra essencial que decifrasse o enigma.

Foi quando os seus olhos azuis saltaram para fora da coluna da poesia e pousaram diretamente na primeira coluna da mesma página, bem na parte superior da folha do jornal. Havia ali uma chamada impressa em letras garrafais que dizia: “Inscrições abertas para o Curso de Parapsicologia da Ilha”.

O véu da incompreensão rasgou-se instantaneamente em sua mente artística. Olhar para o "Alto" não significava buscar sinais no teto ou nas nuvens, mas sim erguer os olhos na própria página do jornal para encontrar a resposta impressa no chumbo da tipografia. O Índio havia atacado novamente, indicando com precisão o próximo limiar da jornada.

Com o coração batendo forte de felicidade e alívio, Maria chamou o adolescente que guardava as ferramentas no quarto:
— Paulo, meu filho, venha cá correndo. Veja só o que está publicado aqui na primeira folha do diário. Tem um curso aqui na cidade que eu tenho a certeza de que você vai gostar muito de fazer.

O jovem de doze anos aproximou-se, correu os olhos pelo anúncio do Curso de Parapsicologia e, no mesmo milésimo de segundo, um brilho fulgurante e inédito acendeu-se em suas pupilas. Ele olhou para a mãe com entusiasmo contagiante e disparou:
— Mãe, que coisa mais fantástica! Poder compreender cientificamente como as forças ocultas da mente e da psique funcionam... Eu quero fazer sim, quero fazer agora mesmo!

A engrenagem do invisível havia girado o seu dente perfeito. O astronauta do espaço físico cedia lugar ao explorador do hiperespaço da mente humana. O Curandeiro Urbano avançava em direção ao seu primeiro grande treinamento.

Capítulo X: A Sala dos Quarenta e as Regras do Transe

A tarde de outono começava a recolher suas últimas luzes quando Maria entrou em casa carregando um pequeno papel impresso, cujo carimbo de tinta azul revelava uma validação oficial. Ela não havia apenas apontado a chamada no jornal; movida pelo compromisso místico que selara com o Índio no jardim da encosta, ela havia caminhado pessoalmente até o centro da cidade para garantir a vaga. Com um sorriso terno, estendeu o documento ao filho de doze anos: “Aqui está, Paulo. A sua inscrição está devidamente feita. O curso começa hoje, logo ao anoitecer”. Os olhos escuros do adolescente brilharam com a intensidade da galena capturando a primeira frequência; ele guardou suas ferramentas de eletrônica, arrumou o caderno de anotações e preparou-se para cruzar o limiar que o aguardava no centro da ilha.

O início da noite trouxe um vento fresco que subia do canal quando o jovem alcançou o edifício comercial no coração da cidade. Ao empurrar a porta de vidro pesado e adentrar o auditório localizado no terceiro andar, o ambiente que se descortinou diante de seus olhos causou-lhe um impacto imediato. A sala estava preenchida por aproximadamente quarenta participantes, um mosaico humano denso e compenetrado. Havia ali médicos de semblante sério, professores de colégio, advogados e mentes curiosas da classe média local. No meio daquela audiência adulta, a presença solitária daquele garoto de doze anos gerou um burburinho discreto e atraiu os olhares intrigados de todos os presentes, incluindo o do próprio palestrante.

O professor era um homem de meia-idade, dotado de uma postura magnética e elegante. De origem espanhola, mas criado desde a infância na Argentina, ele trazia na fala um sotaque hispano-platino arrastado, onde os erres ganhavam uma vibração solene e as palavras pausadas preenchiam o auditório de autoridade acadêmica. Mas o que mais prendeu a atenção e a curiosidade do jovem aprendiz foram duas figuras sentadas rigidamente na terceira fileira: duas freiras católicas, vestidas com os hábitos tradicionais e pesados de sua congregação. O contraste daquele pano preto e branco, que carregava o peso da moral religiosa, dentro de uma sala dedicada a desvendar os mistérios ocultos da mente humana, parecia um enigma vivo que o garoto tentava decifrar em silêncio.

O professor caminhou até o centro do tablado, limpou a garganta e iniciou a sua explanação com uma afirmação que ecoou como um trovão na mente lógica do jovem:
— Señores, a mente racional que todos vocês tanto orgulham-se de possuir e que rege os negócios e as ciências do mundo, não passa de uma pequena casca flutuando sobre um oceano profundo. A razão funciona, na verdade, sob o comando direto de um guia invisível à própria racionalidade. Alguns pensadores modernos chamam essa força de subconsciente; outros, de inconsciente. Essa consciência anterior e muito mais antiga que o pensamento linear utiliza-se de várias artimanhas, símbolos e atalhos para empurrar o consciente exatamente para onde a Ordem Divina e o destino exigem que ele vá, queira a razão ou não.

O professor caminhou até a lousa e, com o giz estalando contra a pedra, desenhou uma linha divisória:
— Quando o Ego racional tenta travar uma guerra soberba contra esse movimento de empurrão da consciência oculta, o corpo físico torna-se o campo de batalha. O resultado dessa fratura interna é o que a ciência chama de doenças psicossomáticas. O alinhamento perfeito entre essas duas instâncias, contudo, promove na carne a reorganização profunda daquilo que conhecemos como imunidade — que é o exato inverso da impunidade.

Ele fixou o olhar firme na audiência, direcionando a explicação:
— A impunidade é uma ilusão produzida pelo Ego racional. É o intelecto que, achando que sabe tudo e que está acima das leis naturais, permite-se burlar as regras e os limites da vida. O indivíduo tomado por esse excesso de confiança julga-se abençoado por Deus e lança-se em desafios inconsequentes na matéria, acabando invariavelmente punido pela própria soberba. Já a verdadeira imunidade é a capacidade orgânica e psíquica de respeitar os limites sagrados, utilizando-os para seguir a estrada da existência com absoluta segurança. É manter-se atento aos sinais de orientação e ajustar minuciosamente a velocidade e o veículo ao real objetivo a ser alcançado. Quando o racional alinha-se ao inconsciente, o corpo recebe o comando de cura e cessa imediatamente a autopunição na carne.

Para ilustrar a mecânica daquela força oculta com um caso prático, o professor detalhou uma cena clínica clássica:
— Imaginem uma criança cujo pai, um homem rígido e severo, repete diariamente na cabeceira da mesa uma regra absoluta: “O homem que não sabe matemática não tem o menor valor na vida”. Tomada pelo pavor paralisante de uma prova escolar na manhã seguinte e sabendo que não domina os números, a mente consciente daquela criança entra em pânico. O inconsciente, então, assume o controle para salvá-la da humilhação paterna de forma indireta: manda o menino ir comprar o pão na padaria e, no caminho de volta, faz o seu pé tropeçar em uma quina de pedra. O garoto cai, quebra a perna e perde a prova. O osso partido cumpre a missão imediata de salvá-lo do exame, e anos mais tarde, essa mesma perna atrofiada impedirá que ele se torne um trabalhador braçal na indústria pesada. Mas essa suposta tragédia abrirá as portas para o seu verdadeiro destino: o trabalho artístico e sensível, porque sua mãe sempre esteve ali para apoiar e valorizar as suas redações escolares e os seus desenhos nas aulas de educação artística. O inconsciente conduziu a vida daquele ser através da dor da carne. É como a confluência mitológica entre o rio Negro e o Solimões: as águas escuras e as águas barrentas podem parecer opostas, mas fluem lado a lado no mesmo leito, aproveitando o melhor de cada natureza até se fundirem em uma única e imensa vida quilômetros adiante.

O jovem Paulo anotava cada palavra no caderno, sentindo as sinapses de sua mente lógica se reconfigurarem. Foi quando o professor espanhol anunciou o momento mais aguardado da noite: a demonstração prática de como a hipnose clínica utiliza regras extremamente simples para burlar o consciente vigilante e abrir espaço para o comando direto do terapeuta sobre a biologia do sujeito.

Com passos medidos no palco, o palestrante revelou as três regras de ouro que sustentam o fenômeno do transe:
— Primeira: o Hipnólogo precisa ter a certeza absoluta e inabalável de que ele pode operar o transe. Segunda: o paciente precisa acreditar piamente que o Hipnólogo detém esse poder. Terceira: a plateia ao redor funciona como uma imensa pressão psicológica e invisível, pois o indivíduo que sobe ao palco nutre o desejo inconsciente de não decepcionar o grupo social que o observa.

O professor sorriu de canto, revelando um segredo técnico:
— Curiosamente, o medo latente de ser hipnotizado que muitas pessoas nutrem nas poltronas expande drasticamente a sensibilidade delas. Quando chamadas ao palco, esse pavor acumulado transforma-se na porta de entrada perfeita para o transe. Estatisticamente, uma em cada doze pessoas possui uma predisposição natural para a auto hipnose. Através de testes musculares simples de relaxamento, nós localizamos esses indivíduos altamente suscetíveis na audiência e os utilizamos para demonstrações espetaculares de catalepsia e controle corporal. Esse show inicial no palco estabelece o mistério e prepara os outros 80% da plateia através do medo ou do desejo mimético de também serem hipnotizados.

O garoto assistia à cena sem piscar, testemunhando o professor chamar três voluntários ao palco. A técnica de indução verbal era uma verdadeira engenharia de precisão lógica. O hipnólogo utilizava uma sequência de discurso baseada em conexões linguísticas simples e ambíguas, costurando frases estruturadas que mantinham o racional do sujeito ocupado em decifrar o sentido enquanto a porta dos fundos da mente era arrombada.

O palestrante começou a proferir os comandos com sua voz aveludada e firme, aproximando-se de uma mulher voluntária:
— Enquanto você respira profundamente o ar desta sala, isto faz com que o seu corpo experimente uma sensação de rejuvenescimento... pode ser que uma memória muito antiga de sua infância surja agora na sua mente... ou não... e enquanto você ouve o som da minha voz, sinta o seu braço direito flutuar...

O jovem Paulo percebeu o truque genial oculto naquelas conexões. O racional da mulher tentava encontrar lógica naquelas afirmações que não precisavam ser necessariamente verdadeiras. Quando o hipnólogo inseria a cláusula jurídica do “ou não”, o intelecto da paciente entrava em uma espécie de pane lógica, tentando processar o que seria aquela negação e em qual parte da frase havia se perdido. Nessa breve confusão matemática do Ego, a razão simplesmente desligava por sobrecarga. No mesmo milésimo de segundo, o corpo da voluntária deu o sinal físico definitivo: o seu braço direito deu um salto involuntário sobre o apoio da cadeira e os músculos de sua face tremeram levemente.

— Vejam! — apontou o professor para o auditório em silêncio. — Este salto muscular é o indicador exato de que a vigília cessou. É o mesmo movimento involuntário que todos nós experimentamos na cama, no instante exato em que estamos adormecendo e desligamos dos pensamentos do dia para ingressar na fase profunda do sono REM. Quando isso acontece, a porta para o controle absoluto da carne está aberta.

O que se seguiu no palco foi um espetáculo de parapsicologia que deixou o jovem aprendiz deslumbrado. O professor operou uma regressão de idade na voluntária, conduzindo-a de volta a uma cena de sua infância. A mulher começou a chorar baixinho no palco, revelando um pavor inexplicável que nutria por escadas rolantes em shopping centers e lojas modernas. Sob o comando do hipnólogo, a mente dela abriu o arquivo oculto: a fobia era um mecanismo de punição e profunda tristeza calcado no dia em que o seu pai se recusara a subir até o andar superior da loja para comprar o brinquedo que ela tanto havia desejado e visto da vitrine. A mente havia associado o movimento mecânico dos degraus à dor da rejeição paterna.

Buscando expandir o conhecimento da sala para além das fobias cotidianas, o professor caminhou até a lousa e começou a relatar casos documentados de manifestações psíquicas extremas, onde o poder do inconsciente extrapolava os limites do próprio corpo para mover a matéria ao redor. Ele detalhou um caso verídico investigado por institutos de parapsicologia que parecia saído dos arquivos de fenômenos sobrenaturais:

— Há episódios que o vulgo e a ignorância religiosa costumam classificar como assombrações, possessões ou feitiçaria, mas que a parapsicologia científica resolve ao isolar a verdadeira fonte: o efeito de Poltergeist gerado por telergia. Em uma pacata comunidade do interior, uma família viveu noites de absoluto terror quando pequenos focos de incêndio começaram a brotar de forma espontânea e misteriosa nas roupas de cama e nos colchões de um dos quartos da residência. As paredes estalavam e objetos moviam-se sozinhos. Ao realizarmos a investigação de campo, isolamos o epicentro do fenômeno: uma adolescente de quatorze anos que vivia sob o teto daquela casa.

O professor baixou o tom de voz, dando um peso cirúrgico à explicação:
— A jovem era criada sob regras morais e dogmas religiosos extremamente rígidos e castradores, que sufocavam completamente o despertar de seus desejos sexuais naturais. O seu inconsciente, contudo, registrava com extrema lucidez e revolta o fato de que sua irmã mais velha quebrava secretamente aquelas mesmas regras e já vivia relações íntimas e ardentes com o namorado no quarto ao lado. Aquela tremenda repressão moral, misturada à inveja inconsciente e à fúria contra a hipocrisia familiar, acumulou uma quantidade colossal de energia psíquica no cérebro da adolescente. Como ela não possuía livre-arbítrio consciente para expressar aquele desejo sexual sufocado, a energia acumulada transmutou-se em telergia — uma força física invisível que escapou de seu sistema nervoso e provocou a combustão espontânea justamente na cama da irmã. Não havia demônios ali; era apenas o poder do inconsciente reprimido incendiando a matéria como uma forma de autopunição e protesto biológico.

Quando a aula chegou ao fim e as luzes do auditório se acenderam, as duas freiras da terceira fileira entreolharam-se com os rostos pálidos, guardando as anotações com as mãos trêmulas dentro dos hábitos. O jovem Paulo levantou-se da poltrona sentindo o seu universo expandir-se para além dos limites do rádio de galena. Ele recolheu o caderno cheio de anotações sobre os mecanismos de punição, a imunidade da carne e as artimanhas do inconsciente, ciente de que acabara de decifrar o código de acesso à alma humana. Ele ainda não havia sido apresentado às ferramentas da Astrologia tradicional que o Índio guardava para o futuro, mas a fundação matemática e parapsicológica da cura já estava fincada em suas sinapses de doze anos.

O Curandeiro Urbano havia compreendido que para cuidar do corpo, era preciso primeiro governar o invisível.

Capítulo XI: O Livreto de Chumbo e a Linguagem dos Pulsos

O balanço da catraia a remo cortando as águas escuras do canal era o único metrônomo que restara da infância de Paulo. Aos quatorze anos, cruzar aquela baía entre a ilha e o continente para visitar os avós na estação ferroviária já havia se tornado um ritual mecânico, um ir e vir onde o corpo adaptava-se por instinto à cadência das pás de madeira ferindo a linha d'água. Naquela tarde cinzenta, contudo, a geometria habitual do barco foi sutilmente alterada. Sentou-se ao lado do adolescente um homem de traços firmes, cuja pele trazia o tom acobreado e a imponência silenciosa dos descendentes indígenas, embora vestisse as roupas normais e simples dos trabalhadores da cidade grande.

Assim que a catraia desandou do cais de madeira, o homem virou o rosto e, com uma voz mansa que parecia brotar diretamente do chão da floresta, puxou assunto com o jovem. Suas perguntas não traziam a curiosidade vazia dos estranhos, mas uma precisão cirúrgica que atingiu em cheio o peito de Paulo:
— Como andam os seus estudos na cidade, meu jovem? Você ainda continua gostando de observar o mistério das estrelas lá no alto? O seu pai tem sido um bom amigo de jornada? E a sua mãe, continua exercendo aquele papel protetor sobre o seu ninho?

O adolescente foi imediatamente capturado pelo magnetismo daquela conversa. Havia tamanha intimidade e autoridade naquele sotaque que Paulo respondeu a cada questionamento sem hesitar, sentindo-se envolto em uma atmosfera de absoluta calmaria. O tempo na embarcação pareceu sofrer uma dobra; o jovem perdeu completamente a noção das distâncias e, quando deu por si, a canoa já tocava com um solavanco suave o cais da estação terminal. O percurso de trinta minutos havia se dissolvido em um segundo.

Ao levantar-se para o desembarque, o homem tocou suavemente o ombro de Paulo e estendeu-lhe um livreto pequeno, de capa simples e desprovida de adornos. O papel trazia aquela exata tonalidade creme suave, rústica e reconfortante — a mesma textura biológica dos bilhetes anônimos que sua mãe Maria recebia misteriosamente e guardava trancados a sete chaves na gaveta do criado-mudo ao lado da cama. O jovem agradeceu o presente e, antes que pudesse abrir a primeira página, o nativo fixou os olhos escuros nos dele e sentenciou:
— Este livreto não foi feito para ser lido de forma linear, como os outros manuais que você devora na estante do seu pai. Apenas guarde-o com você. Quando o mundo estiver em turbulência, quando tiver uma dúvida profunda ou quiser compreender a exatidão de um momento na sua vida, feche os olhos e abra o caderno ao acaso. Você vai ver como o seu Inconsciente se encarregará de entregar a página exata onde repousa a resposta que a sua alma busca.

Ao escutar a palavra “Inconsciente” ecoar no cais, a mente de Paulo disparou em um milésimo de segundo de volta ao auditório do terceiro andar e ao curso de Parapsicologia. As sinapses resgataram instantaneamente as lições do professor espanhol sobre as artimanhas da mente oculta que governa a razão. Quando o garoto piscou os olhos para responder, o homem já havia se misturado à multidão de passageiros da plataforma, sumindo na fumaça de carvão como fumaça no vento.

Caminhando a passos largos em direção ao guichê para pedir a benção ao avô, o coração de Paulo batia no ritmo acelerado dos trens. Curioso, ele olhou para a capa rústica do livreto e leu as palavras impressas no chumbo da tipografia: “Sutras de Patanjali”. O adolescente não fazia a menor ideia do que significavam aqueles aforismos antigos vindos do outro lado do mundo, mas sentiu que a sua mente das estrelas acabara de receber um código secreto que ele haveria de decifrar assim que o tempo estivesse maduro.

Aos quinze anos, impulsionado pelo antigo compromisso infantil de seu complexo de Édipo — a necessidade inabalável de atingir o topo da ciência dos homens para obter o olhar da mãe e orgulhar a lógica do pai —, Paulo foi aprovado na concorrida seleção para cursar Mecânica Industrial na renomada Escola Técnica da Ilha. Sua mente estava inteiramente focada em um objetivo grandioso: dominar a manutenção de motores de aeronaves e turbinas pesadas, utilizando a precisão mecânica como o degrau definitivo para aproximar-se de seu sonho de infância de se tornar astronauta e desbravar o céu físico.

O jovem transformou-se em um operário do conhecimento. Em seu quarto na encosta do vulcão, montou uma bancada de eletrônica prática que exalava o cheiro ácido de percloreto de ferro e solda derretida. Com paciência saturnina, ele usava canetas de tinta permanente para desenhar manualmente as trilhas e os caminhos que a eletricidade iria percorrer nas placas de fenolite. Mergulhava o plástico no banho químico, corroendo o cobre supérfluo para isolar os canais perfeitos que conduziriam as correntes até os resistores, diodos e transistores, fazendo o pequeno invento funcionar diante de seus olhos. Na disciplina de química, maravilhava-se ao juntar elementos na proveta, observando a reação molecular mudar de cor e liberar calor na matéria. Tornar-se um técnico industrial era o seu passaporte para as estrelas; o que ele não podia calcular era que o Índio já havia desenhado uma outra automação para o seu destino.

Foi nos corredores cinzentos da grande Escola Técnica que o universo de Paulo sofreu uma colisão definitiva. Entre os estandes de uma feira tecnológica, ele deparou-se com uma exposição que paralisou os seus passos: o microcomputador Z80. Era uma máquina fascinante, uma caixinha preta dotada de um teclado de borracha, conectada diretamente a uma televisão comum de tubo e a um gravador de fitas cassete que servia para estocar a memória dos dados. O expositor, notando os olhos atentos do aprendiz de astronauta, sorriu e digitou um código simples na tela:

100 A=0
110 A=A+1
120 PRINT A
130 IF A>1000 THEN STOP
140 GOTO 110

— Preste atenção na tela, meu jovem — disse o técnico acionando o comando de execução.

No milésimo de segundo em que o comando foi processado, surgiu no tubo de vidro da TV, de cima para baixo e em uma velocidade pulsante e frenética, a contagem numérica de 1 a 1000. Os números subiam como pulsos elétricos vivos na escuridão da tela, até que o teto do limite foi atingido e a rolagem parou instantaneamente no número final.

— Veja a mágica disso — explicou o expositor, limpando a tela. — Com poucos e simples comandos lógicos que você memorizar e aprender, você se tornará capaz de criar diversos programas extremamente úteis em uma velocidade que nenhum cérebro humano consegue acompanhar.

Paulo parou diante do monitor, sentindo um calafrio de revelação que o paralisou. Sua mente de eletrônica traduziu o fenômeno imediatamente: na bancada de fenolite, cada componente físico tinha uma função rígida — ora retendo a corrente como o resistor, ora desviando como o capacitor, ora somando as potências. Um programa de computador fazia exatamente a mesma coisa, porém sem a necessidade de fios ou furações; a eletricidade agora obedecia a uma ordem pura, a uma fita de comandos lógicos escrita na linguagem do pensamento humano. O código Morse do pai havia evoluído para o bit e para o byte. A partir daquele domingo de exposição, um novo e infinito universo abriu-se em sua mente. A busca por revistas técnicas e livros sobre Computação e Lógica de Programação transformou-se em um hábito diário e obsessivo.

Aos 17 anos, Paulo concluiu a sua formação e recebeu o diploma de Técnico em Mecânica Industrial. Mas as estrelas continuavam chamando no horizonte. Para se tornar astronauta, ele compreendeu que a engenharia precisava da rainha de todas as ciências; por isso, prestou exame e ingressou imediatamente na faculdade de Matemática. Ele subia os degraus da academia armado com as ferramentas da lógica exata e o pequeno livro de Patanjali escondido na pasta. O destino e a Ordem Divina continuavam tecendo a confluência perfeita entre o cálculo dos homens e a cura do invisível.

Capítulo XII: O Chumbo da Tipografia e a Mula do Silício

“Jornal!”, o grito agudo do garoto rompeu a névoa clara do amanhecer de domingo, seguido pelo baque forte e seco do exemplar dobrado contra a madeira da porta da sala. Maria, que já trazia os sentidos alertas pela proximidade invisível da floresta, correu para recolher as folhas de papel. Seu peito acelerava em uma expectativa sagrada: ela buscava a coluna da "Poesia do Dia", ansiando decifrar se o Índio havia enviado mais alguma instrução misteriosa para guiar os passos de seu filho caçula. Paulo aproximou-se da mesa segurando o livreto rústico de papel creme que recebera do homem de traços nativos na catraia a remo. Maria olhou para o caderno de Patanjali e depois para o jornal; a textura e a coloração biológica daqueles papéis guardavam a mesma identidade mística.

Ao abrir a página do periódico, os olhos azuis de Maria fixaram-se em um novo enigma impresso no chumbo da tipografia:

“Aqui vai uma dica de quem quer o bem
Se duas estrelas no horizonte sabem que é chegada a hora
Então, se olhar para fora, pode encontrar na última dobra
Um quadro que chama pela pessoa certa que flui com os ventos
Se o menino que já se tornou capaz olhar essa chamada
Vai entender que não é a COBAL vendendo alimentos.”

Maria interrompeu a leitura e perdeu-se em reflexão profunda. O texto anônimo evocava novamente as duas estrelas do horizonte do parto, sinalizando que a Ordem Divina estava decretando uma nova missão para o jovem de dezessete anos. Ela leu o dístico duas vezes, mas a metáfora parecia escapar-lhe. Levantou-se, foi até a janela de madeira, observou o ir e vir calmo dos moradores na ladeira do vulcão extinto, mas não compreendeu o recado. Retornando ao sofá, tentou desviar o foco daquela angústia e começou a folhear as páginas de notícias gerais. Ao virar a penúltima página, os seus olhos saltaram para um quadro de anúncios na última dobra do jornal. Dizia em letras garrafais:

Primeira Escola de Informática da Ilha
PROCURA
Professor de Linguagem de Programação COBOL
Telefone de Contato e Endereço

Paulo entrou na cozinha trazendo o cheiro do sereno no casaco, e Maria perguntou com o cenho franzido:
— Filho, você por acaso sabe essa tal de Linguagem de Programação COBAL?

O rapaz soltou um riso terno e desarmante, acariciando o ombro da mãe:
— Mãe, COBAL com 'A' é a Companhia Brasileira de Alimentos, o mercado do governo que vende mantimentos. A senhora deve estar lendo sobre a Programação COBOL, escrito com 'O'. Significa Common Business Oriented Language — e traduziu com sua voz de estudante de matemática —: Linguagem Comum Orientada para Negócios. Essa eu domino e sei programar perfeitamente, mãe. Lembra que eu passei seis meses frequentando as aulas noturnas de programação de computadores, enfrentando o frio de todas as noites de semana para desvendar esse código? Eu também domino o Basic, o Assembler mecânico e o Fortran, que estou estudando agora na universidade por ser matéria obrigatória nos cursos de Ciências Exatas.

Maria estendeu o jornal com os olhos brilhantes:
— Então, veja este anúncio, meu filho. Você acha que iria gostar de ensinar?
— Sim, mãe — respondeu o jovem com entusiasmo contagiante. — Eu amo profundamente o ato de ensinar, gosto de ver o momento exato em que a visão de mundo das pessoas se amplia através do conhecimento. Na faculdade de Matemática, os diretores já me escolheram para atuar como auxiliar do professor de Álgebra Linear, uma disciplina extremamente difícil e abstrata que utiliza vetores e matrizes para solucionar problemas complexos. Sou eu quem ajudo os calouros assustados a superarem essa barreira.

Na segunda-feira pela manhã, o jovem Paulo caminhou até o endereço comercial e apresentou-se para ocupar a vaga. Naquele prédio do centro, ele cruzou o limiar de sua jornada como profissional de Computação ou Informática — os primeiros títulos daquela ciência que as corporações passavam a chamar de Tecnologia da Informação, ou simplesmente TI. Com o início das turmas, o nome do jovem programador difundiu-se rapidamente pela ilha. A computação era uma entidade que habitava muito mais o imaginário fantástico das pessoas do que a realidade prática delas, visto que a era dos Mainframes — computadores colossais que ocupavam prédios inteiros, protegidos por paredes grossas e mantidos sob o domínio de marcas imponentes como IBM, Burroughs e Fujitsu. Mas o amanhã avançava rápido, e os primeiros microcomputadores empresariais começavam a desembarcar nas empresas locais.

Em uma tarde de sexta-feira, as portas da escola de informática abriram-se e um senhor alto, robusto, com a postura séria e o porte característico dos descendentes de alemães, parou diante do balcão da secretaria. Ele aparentava ter seus cinquenta anos e perguntou com voz firme pelo professor Paulo. Ele, que preparava os giz na sala ao lado, escutou o chamado, levantou-se e foi até a recepção para saber do que se tratava.

O homem ajeitou o paletó e expôs o seu dilema:
— Eu tenho uma empresa de grande movimento e comprei um computador moderno para automatizar e ajudar na nossa contabilidade. Mas enfrentamos um fantasma: no final de cada mês, a máquina precisa rodar uma rotina interna para abrir o novo mês fiscal, mas o programa comporta-se exatamente igual a uma mula empacada. Tem vezes que o processamento demora longas e dolorosas 48 horas seguidas! No início, quando tínhamos poucos registros, o sistema era mais rápido, mas conforme fomos inserindo novos clientes no banco de dados, a engrenagem foi ficando lenta a ponto de faltar energia na cidade e termos que começar todo o fechamento do zero novamente. Será que um jovem matemático como você consegue dar um jeito nisso?

Paulo deu um sorriso sereno, herdado da calmaria das estrelas:
— Se eu não reduzir esse tempo de processamento para menos de 12 horas, o senhor não precisa me pagar um único centavo pelo serviço.

O empresário alemão bateu a mão na mesa, desafiado e satisfeito:
— De jeito nenhum! Se você conseguir domar essa máquina e reduzir o tempo para esse limite, eu o contrato na mesma hora para ser o nosso desenvolvedor oficial de sistemas. A nossa empresa precisa urgentemente de um profissional com essa visão. Quando você pode ir lá avaliar o sistema?
— Hoje é sexta-feira — calculou Paulo. — Na segunda-feira, estarei na porta da sua empresa pontualmente às 9 horas da manhã.
— Combinado, então. Não vejo a hora de resolver esse gargalo.

Na segunda-feira seguinte, a pontualidade prussiana herdada de Rondon moveu os passos de Paulo. Ao atingir a entrada da companhia, o empresário já o aguardava na calçada. O jovem foi sendo apresentado aos funcionários dos setores até alcançarem a sala dos computadores — um ambiente blindado e mantido sob um frio rigoroso e constante, pois o ar-condicionado industrial era vital para a sobrevivência dos circuitos daquela época. Ali, foi apresentado ao senhor Odilon, um funcionário extremamente dedicado que tentava de boa vontade dar conta do desenvolvimento técnico da empresa. Odilon, contudo, não tivera a oportunidade de estudar a linguagem COBOL; trabalhava guiado pelo esforço pessoal, já que os conhecedores de linguagens de computadores eram raridades no mercado.

Após saudar as três pessoas encarregadas da lida mecânica com as máquinas, o proprietário conduziu Paulo até o setor de contabilidade e o deixou diante da mesa do contador da empresa. Chamava-se Elias. Era um homem alto, de conversa agradável, comunicativo, e a simpatia entre ele e o jovem matemático foi imediata. Elias destrinchou a história, relatando as angústias que seu setor sofria desde que a empresa de informática instalara os programas de contabilidade.

Paulo escutou tudo com atenção analítica e fez a pergunta fundamental:
— Elias, eles deixaram com vocês os programas Fontes? Os códigos originais escritos em Linguagem COBOL? Eu preciso analisar a lógica das linhas para descobrir qual instrução está consumindo e destruindo o tempo de processamento do processador.

Elias levantou-se da cadeira — parecia ter dois metros de altura de tão imponente —, caminhou até uma estante de ferro cinzenta, abriu a gaveta pesada e trouxe de lá alguns disquetes grandes de 5 1/4 polegadas. Entregou-os nas mãos de Paulo e perguntou com dúvida:
— Será que é isto o que você procura?

Paulo examinou as etiquetas magnéticas e seus olhos brilharam:
— Um deles é o Sistema Operacional da máquina, e o outro guarda exatamente os Fontes do Programa de Contabilidade. Elias, estamos com o verdadeiro tesouro na mão! Com este código bruto, logo estaremos vendo este processamento acelerar na pista igual ao Ayrton Senna!

O jovem caminhou de volta até a sala gelada de Odilon e pediu para carregar os fontes na tela do monitor. Odilon sentou-se colado ao seu lado, ansioso para aprender os segredos do COBOL. Paulo foi rolando as linhas de instrução na tela de fósforo verde e localizou o programa do Fechamento do Mês, o grande vilão da companhia. Ele passou batido pelas primeiras divisões do código — as seções de organização empresarial que o COBOL herdara das grandes corporações, as linhas burocráticas que serviam apenas para declarar o nome do programa, a data de criação e o histórico de alterações dos programadores anteriores. Paulo moveu o cursor diretamente para a Procedure Division, a seção da lógica pura, pois sabia que o gargalo do tempo estava escondido na matemática do processo.

As linhas de código subiam na tela verticalmente em uma velocidade pulsante. De repente, Paulo travou o teclado sobre uma linha pequena, apontou o dedo para o vidro do monitor e exclamou em voz alta:
— Eureca! Achei!

Risos de alívio ecoaram na pequena sala frigorífica da computação. Odilon inclinou o corpo para frente, ajustando os óculos para ler onde o dedo do matemático indicava a instrução:

SaldoMes = SaldoMes + Credito - Debito
Rewrite

— O problema estrutural está exatamente aqui, Odilon — revelou Paulo com precisão cirúrgica. — Veja o crime de desempenho que cometeram e como faremos para reduzir mais de 70% do tempo desse processamento.

O jovem estendeu as mãos sobre as teclas de borracha e alterou o código bruto, digitando a instrução lógica:

SaldoMes = SaldoMes + Credito - Debito
If ( Credito + Debito) > 0 then Rewrite

— Pronto! — anunciou Paulo — O programa original ordenava que a máquina regravasse no disco rígido o saldo de absolutamente todas as contas da contabilidade, mesmo as milhares de contas inativas que não haviam tido um único centavo de movimentação de crédito ou débito naquele mês. A máquina perdia horas preciosas reescrevendo zeros sobre zeros. Agora, com esta condicional lógica, o computador só gastará energia magnética regravando as contas que efetivamente trabalharam. Vamos compilar o fonte. Odilon, você possui um backup com os dados brutos do mês passado?
— Sim, tenho a cópia de segurança guardada — respondeu o técnico.
— Perfeito. Vamos rodar uma simulação real com o mês passado para testarmos o sistema sem atrapalhar o andamento fiscal atual da empresa. Vamos testemunhar o milagre acontecendo.

Odilon alimentou a memória da máquina com a simulação dos dados reais e indicou que o teste estava pronto para receber a partida. Paulo, querendo dar transparência ao processo, acrescentou uma linha de comando para monitorar o avanço na tela:

Print "Número de Registros Totais => ";NumRegTot;" --- Número de Registros Processados => ";RegAtual.

— Chame o Elias para vir até aqui acompanhar a execução — pediu Paulo.
A moça digitadora correu para a porta do corredor: “Eu busco ele!”.

Segundos depois, o gigante Elias e a digitadora adentraram o recinto refrigerado e Odilon pressionou o comando de execução do teste. O monitor indicou que o universo contábil totalizava 54.325 registros de contas para processar. Ao lado, na coluna do registro atual, os números começaram a correr em uma velocidade impressionante, piscando no fósforo verde. Elias, mestre dos cálculos mentais rápidos, observou o compasso numérico e disparou admirado:
— Nessa velocidade fantástica, o fechamento inteiro deve durar menos de 12 horas!

— Eu apenas corrigi uma única linha do programa que forçava a gravação desnecessária de registros sem movimentação contábil — explicou Paulo com modéstia. — Mas eu analisei enquanto Odilon preparava os backups para o teste, que este software utiliza um tipo de organização de arquivos totalmente ultrapassado, chamado Arquivo Indexado. Funciona igual a uma biblioteca antiga: o operador vai até as gavetas de madeira, caça a ficha de papel do livro, descobre a localização, caminha até a prateleira física e pega o volume. Essa busca consome tempo demais para um processamento linear simples como o encerramento do mês. Amanhã cedo, nós teremos surpresas ainda maiores nesta sala.

O proprietário alemão, ciente do andamento do milagre tecnológico, veio até o setor testemunhar o avanço. Impressionado, convidou o jovem programador para almoçar com a diretoria enquanto o computador simulava em silêncio o encerramento do mês passado. Quando retornaram do almoço, Elias apontou para a tela com entusiasmo:
— Já cruzamos a metade dos registros! Até o final da tarde a rotina terá terminado.

Às 18 horas, enquanto os funcionários organizavam as mesas para irem embora, o empresário retornou à sala gelada para ver o veredito. Elias, encantado com os números na tela, anunciou:
— Em meia hora o computador vai finalizar o processamento!

O alemão olhou para o matemático de dezoito anos com profundo respeito:
— Paulo, como nós fazemos para ter você trabalhando permanentemente aqui na nossa empresa?
— Eu amo dar aulas, senhor — respondeu Paulo sorrindo. — Minha proposta é a seguinte: eu posso desenvolver e atualizar os sistemas da empresa na minha bancada, e o Odilon cuida da operação diária aqui na sala. Eu mesmo vou me encargar de ensinar e treinar o Odilon na linguagem COBOL. Mas não comemore ainda; amanhã nós vamos realizar um novo teste com as mudanças estruturais que desenhei com o Odilon nesta tarde, e o senhor vai se espantar de verdade com a velocidade. Eu estimo que conseguiremos realizar o fechamento do mês inteiro em questão de minutos.

No dia seguinte, logo nas primeiras horas da manhã, Paulo e Odilon sentaram-se diante do terminal e alteraram a arquitetura do banco de dados, migrando o sistema de arquivos indexados para um modelo sequencial muito mais dinâmico e veloz. Prepararam o novo teste de estresse, chamaram o dono da empresa e o contador Elias para a sala e deram partida na execução do código.

O cronômetro foi acionado. Em apenas 6 minutos de processamento contínuo, Elias olhou para o monitor perplexo:
— Já chegou na metade dos registros! Deve finalizar tudo em 12 minutos!

E o milagre do silício operou-se diante dos olhos dos homens de carbono. Exatamente aos 12 minutos, a tela estabilizou e o fechamento que antes travava a contabilidade por 48 horas seguidas havia se dissolvido em um sopro de lógica. Além disso, como o banco de dados fora inteiramente reestruturado na nova arquitetura, todos os outros programas da companhia aceleraram drasticamente de velocidade.

O empresário alemão chamou Paulo em sua sala reservada, serviu-lhe um café e perguntou intrigado:
— O que foi que você fez de tão genial para solucionar um problema que os técnicos experientes não resolviam?

Paulo soltou um riso terno e explicou com a clareza de um analista de sistemas:
— Pelo que li no cabeçalho do código do programa original, ele foi construído em pedaços por estagiários da antiga empresa de informática. Cada módulo foi feito por uma pessoa isolada, sem que houvesse uma avaliação global de desempenho do sistema. Para poucos clientes, o programa rodava rápido, mas quando o volume cresceu, o sistema precisava andar por uma biblioteca imensa, como a da Universidade, para achar um único livro e depois retornar até a entrada para atualizar a ficha no fichário. Isso destrói o tempo do processador. O que eu fiz foi simplesmente colocar os livros em sua sequência numérica exata e processá-los de forma contínua, porque para esse fechamento de fim de mês, não interessa à máquina qual é a ordem das fichas. Eu apenas organizei os dados de acordo com a utilidade real deles.

Ali, sobre a mesa de madeira, o empresário e o jovem matemático fecharam o acordo definitivo. Paulo assumia a liderança do desenvolvimento da empresa, utilizando as linhas de código e a ordem de Saturno para desenhar os novos sistemas de organização empresarial. A inteligência computacional unia-se ao mistério do Curandeiro; os bits e bytes tornavam-se canais para harmonizar as estruturas dos homens.

Capítulo XIII: O Oráculo de Alexandria e o Presente de Padaria

Mais um dia normal amanhecia na vida de Maria, trazendo o compasso rítmico que marcava a sua rotina. O grito distante do jornaleiro rasgou o ar da manhã e o baque do jornal ecoou contra a soleira da porta, um volume de papel que ficava visivelmente cada vez mais pesado e espesso acompanhando o crescimento e o progresso acelerado da ilha. Maria recolheu as folhas de papel com mãos calmas, mas o seu peito abrigava uma sensação inédita de despedida. Intuiu, no silêncio do seu coração, que não iria mais receber as mensagens cifradas daquele Índio que, até então, ela ainda não sabia se era uma verdade viva ou apenas uma fantasia belíssima de sua mente de artista. Nunca ousara contar aquela visão para viva alma; temia com razão que as pessoas pudessem julgar aquilo como loucura ou artimanha de sua imaginação fértil. Se ela recebera do invisível uma missão sagrada com o seu filho caçula, seu peito dizia que a tarefa estava perfeitamente cumprida.

O menino das duas estrelas havia se tornado um homem justo, de caráter reto e inteiramente dedicado aos estudos. Fora o amigo mais leal e o parceiro de Rondon em cada oficina do quintal, herdando do telegrafista tanto a aparência física quanto a mente engenhosa voltada à lógica. A simbiose biológica era tão impressionante que, quando o jovem atendia o telefone da casa e pronunciava um simples “Alô”, as pessoas do outro lado da linha respondiam confusas: “Rondon?”; era rigorosamente o mesmo tom de voz e a mesma autoridade vibrante do pai. A música também corria naquele sangue: o pai tocava gaita com maestria, e o filho aprendera a tirar as melodias puramente de ouvido, acompanhando-se nas cordas do violão. Maria enchia-se de orgulho ao ver os amigos do rapaz virem para a casa nas noites quentes; sentavam-se todos no quintal, debaixo da copa frondosa de uma amendoeira, e passavam as horas tocando baixo e cantando. Os vizinhos nunca reclamavam do barulho; pelo contrário, abriam as janelas e diziam que era um privilégio dormir embalados pelas belas e serenas canções daqueles jovens.

O destino do rapaz parecia trilhado sobre os trilhos do sucesso moderno, empregado em uma grande companhia e lidando com os computadores colossais que Maria ainda não compreendia como funcionavam. Por puro hábito de artista, ela abriu o jornal e notou que a estrutura do periódico havia mudado: a coluna "Poesia do Dia" não figurava mais no volume principal de notícias da ilha, tendo sido deslocada para o caderno de cultura e saúde. Já sem a expectativa de encontrar um recado, ela correu os olhos pela página e deparou-se com o oráculo definitivo impresso não mais com os carimbos de chumbo da tipografia, agora a imprensa usava as máquinas rotativas que eram chamadas de Offset:

O Menino das duas estrelas cresceu
Se fez homem no mundo dos códigos
Cuidado por uma mãe dedicada
E um pai que, de espelho, se tornou valor
Agora o Índio vai entrar em cena
Dos códigos das máquinas
Levar aos códigos do céu
Pai e mãe cumpriram sua missão.

Maria leu o texto e compreendeu o mistério imediatamente. O que haveria de acontecer dali para a frente ela não sabia calcular, mas seu coração de mãe percebia que a Ordem Divina estava decretando algo imensamente bom.

Enquanto isso, no campus da universidade, o jovem de dezenove anos caminhava carregando um desânimo que lhe pesava nos ombros. Paulo havia guardado com carinho absoluto, dentro de sua pasta de estudos, o pequeno livreto rústico que ganhara daquele homem de traços indígenas na catraia a remo. Nunca precisara abrir o caderno, pois sua vida até ali havia seguido sem grandes solavancos, sempre abençoada pelo pai trabalhador e pela mãe zelosa. Mas agora, a faculdade de Matemática trazia um limite árido. Sua mente continuava focada no compromisso infantil de se tornar astronauta, mas ele percebia a dura realidade: não havia nascido em um país desenvolvido, capaz de lançar foguetes de aço ao espaço sideral. Os laboratórios da universidade da ilha eram simples, dotados de recursos escassos que jamais conseguiriam preparar um jovem para a corrida espacial.

Sentindo-se sem saída e desanimado, ele sentou-se em um banco de madeira no jardim da frente da biblioteca da universidade, aproveitando o tempo livre entre as aulas de cálculo. Olhou para a pasta e pensou que talvez fosse a hora exata de consultar aquele livro mágico que trazia consigo. Mas qual pergunta fazer ao invisível? Paulo pensou detidamente e, como o seu maior prazer no mundo era o ato de aprender, formulou a dúvida que regia a sua alma: “Como eu faço para aprender algo que eu desejar?”. Fechou os olhos escuros, respirou o ar fresco do jardim e abriu o livreto rústico bem perto do meio. Ao abrir as pálpebras, deparou-se com as linhas em papel creme:

“Samyama é a resposta
O ser que habita o Todo
Já sabe o Tudo
Se observar a força do elefante
Vai descobrir de onde vem a força
Se observar o movimento dos astros
Entenderá o movimento da vida".

O estudante de matemática permaneceu reflexivo, olhando para os aforismos sem conseguir compreender bem a profundidade daquela lógica literária. Foi quando passos macios romperam o farfalhar das folhas e um homem aproximou-se devagar, sentando-se calmamente ao seu lado no banco de madeira. Paulo ergueu os olhos e o seu coração deu um salto de reconhecimento imediato: era o mesmo semblante imponente do homem da catraia.

— Que bom vê-lo aqui! — exclamou o jovem, estendendo o caderno. — Acabei de fazer a minha primeira pergunta para abrir o presente que o senhor me deu no canal. Pode me ajudar a entender o significado dessas frases?

O homem exibiu aquele mesmo sorriso manso e respondeu com sua voz que carregava o peso da terra:
— Sim, Paulo, é exatamente por isso que eu estou aqui. Eu estava aguardando com paciência este momento exato em que você me buscaria. O verdadeiro saber nunca é encontrado por quem não se move para buscar. A primeira chave de acesso ao conhecimento é o amor puro a ele — a Sophia. A segunda é definir, no meio de tantos saberes do mundo, aquele único que faz sentido real para o ser. Vamos caminhar um pouco pelas alamedas frondosas desta escola de ciências, pois eu preciso te mostrar uma parte oculta da ciência que você jamais encontrará nestas salas de aula, mas que um dia, através do seu trabalho, você poderá trazê-la para ser respeitada e estudada aqui dentro.

O jovem levantou-se e acompanhou os passos do mestre pela sombra das árvores.
— O que é Samyama? — perguntou curioso.
— É um estado de contemplação absoluta, algo semelhante à meditação profunda, mas Patanjali percebeu muito além.
— E quem foi Patanjali?
— Ele foi um sábio que viveu na Índia há mais de 2.200 anos e, exatamente como você, trazia no peito o desejo ardente de compreender a engenharia do universo. Foi então que ele se dedicou à ioga, ao controle da respiração e percebeu uma grande verdade que os antigos sábios caldeus e egípcios já sabiam: não se pode aprender tudo na matéria, pois tentar reter o Todo seria uma arrogância cega do Ego humano. A onisciência absoluta só é possível àquela inteligência que tudo é — que é a própria essência de Deus. Ao humano, cabe saber uma parte, mas esse acesso não pode ser feito através dos caminhos frios da razão matemática; é preciso sentir, perceber com os olhos da alma e humildemente reconhecer. Porque o saber profundo já habita o ser desde antes do nascimento; por isso, na verdade da vida, não se trata de Conhecer algo novo, mas sim de Reconhecer o que já estava escrito. Grandes mestres como Jesus deixaram pistas claras quando disseram: “Vós sois deuses”, mas muitos homens absorveram essa frase como sede de poder, vaidade e controle, quando o significado real está muito além desses pequenos sentimentos humanos.

O Índio parou no meio da alameda, fixou os olhos escuros nos de Paulo e desvendou a arquitetura do seu nascimento:
— Você nasceu com a linha do horizonte passando exatamente entre duas estrelas, mas são dois planetas: Saturno e Vênus, e os seus pais te contaram esse mistério. Saturno já estava visível no céu e Vênus estava chegando para brilhar também na mesma linha daquela madrugada. Saturno é o deus mitológico do pai autoridade, o homem preocupado com o futuro, trabalhador incansável e rígido com os compromissos. Porém, é um deus justo, que sabe reconhecer o valor real de quem se dedica ao cultivo. Já a deusa Vênus é meiga, artística, agradável e tem o dom natural de cativar as pessoas através do afeto.

O mestre gesticulou em direção ao horizonte da praia que se via ao longe:
— Essa linha do horizonte, o limite onde o mar encontra o céu e que o seu pai Rondon viu logo que você veio à luz, chama-se na ciência real de Ascendente. É um ponto geométrico que em Alexandria, quando os pensadores estavam afoitos na biblioteca tentando compreender a exatidão da ciência dos astrônomos Caldeus, chamaram de “Horóscopo”, que na língua grega significa exatamente: “O momento que chega”. Com o passar dos séculos, as culturas foram degradando a palavra, transformando o termo em algo como um oráculo de feira, e muitos homens da razão desacreditaram do que ele realmente representa. O Ascendente, o momento que chega, indica a estrutura do seu corpo físico, a sua presença real no mundo e a sua imagem diante dos outros. As pessoas na rua não costumam dizer que você é a cara esculpida do seu pai?
— Sim — respondeu Paulo, sentindo um arrepio tocar-lhe a pele.
— Pois você nasceu com o planeta Saturno colado junto ao seu Ascendente, o que indica matematicamente que o seu corpo físico é estruturado como o do seu pai, herdando dele a voz e a mente engenhosa. E a deusa Vênus não tem muito a ver com a natureza da sua mãe? Uma mulher artística, meiga, amorosa, que tem o prazer em agradar e servir as pessoas?
— Sim, a minha mãe é exatamente desse jeito.
— E você se sente diferente disso?
Paulo silenciou por alguns segundos, olhando para as próprias mãos, e respondeu com o coração:
— De uma certa forma, sim. Eu sinto um amor profundo em poder ajudar as pessoas e em ensinar o conhecimento.

O Índio sorriu, e a luz do sol nascente cruzou as folhas das árvores:
— Aqui vem a grande confluência que quero te mostrar, e Patanjali já te entregou a chave através do Samyama. Quando você nasceu, o Sol estava posicionado no signo de Áries, que representa o guerreiro corajoso e pioneiro. O seu desejo de ser astronauta, além de ser uma identificação de amor com aquilo que aos seis anos você via que o seu pai admirava nas revistas e nas imagens da TV em Preto e Branco, também representava para a sua psique o poder da explosão de Áries — o ato de elevar aquela montanha de aço pesado contra a gravidade para um destino pioneiro de tocar a Lua, que nos mitos representa a Mãe, o afeto, a família e os valores que unem os seres humanos. Mas a engenharia do seu mapa é outra: o seu Ascendente estava posicionado em Aquário, o signo da inovação tecnológica, das ciências do futuro e daquilo que se deseja para o coletivo de todos, e não apenas para o Ego individual. Por isso você nasceu ávido de saber, com um pai também deslumbrado pela tecnologia das máquinas, pois Saturno estava também em Aquário. E o que traz o amor verdadeiro e a paixão pelo conhecimento na sua alma é a sua Vênus em Aquário; é ela que te faz programar e trabalhar despreocupado com a recompensa financeira, porque a sua maior recompensa já é ver o outro aprender, é ver que a sua inteligência ajudou a solucionar barreiras de desenvolvimento.

O mestre tocou o peito do jovem com o indicador:
— Foi exatamente o que você fez com os códigos de COBOL na empresa e na contabilidade do descendente alemão. Os seus olhos não viram ali o quanto poderia lucrar ou enriquecer ao mudar apenas uma única linha condicional de código; o seu prazer puro e a sua verdadeira recompensa estavam em solucionar o enigma do sistema, em ver o alívio estampado no rosto das pessoas e em ensinar pacientemente como fez ao Odilon.

Lágrimas quentes e libertadoras surgiram nos olhos de Paulo, escorrendo pelo rosto do jovem matemático. Ele compreendeu que a eletricidade dos mainframes e o movimento dos astros respondiam à mesma linguagem lógica da Ordem Divina.

O Índio retirou de dentro de seu manto um segundo embrulho, cuidadosamente envolto naquele mesmo papel creme de textura biológica e amarrado com um nó firme de barbante rústico de padaria. Entregou-o nas mãos trêmulas do rapaz e sentenciou:
— Eu tenho um outro livro para a sua jornada. Não cometa o erro de lê-lo como algo sequencial ou linear; utilize a técnica que Patanjali te ensinou através do Samyama. Você já possui em suas mãos o céu que a sua mãe se encantava como artista e que o seu pai estudava como um engenheiro. Deixe o encanto desse novo código abrir o horizonte infinito do seu saber. Nos encontraremos depois.
— E onde eu te encontro? — perguntou Paulo, segurando o pacote contra o peito.
— Quando você realmente precisar, eu te encontro.

O mestre virou-se e seguiu passos lentos pela alameda frondosa, sumindo gradativamente entre as sombras e as luzes do jardim, deixando o seu jovem aluno sozinho na calçada para descobrir que livro sagrado de Astrologia Tradicional estava escondido sob o papel creme. O Curandeiro Urbano havia recebido o seu verdadeiro software de cura.

Capítulo XIV: A Regra de Três de Vênus e o Z80 do MSX

O jovem matemático buscou o abrigo de um banco de madeira rústica, posicionado logo abaixo da sombra generosa de uma árvore do campus, pois o seu peito ardia no desejo urgente de abrir aquele embrulho e começar logo a estudar o que havia ali para aprender. Suas mãos ágeis, acostumadas a manusear componentes eletrônicos e ferramentas, romperam com cuidado o barbante de padaria e afastaram o papel creme. Quando finalmente abriu o pacote, seus olhos escuros fixaram-se no título impresso em letras firmes na capa dura da obra: Como interpretar seu Mapa Astrológico.

O rapaz franziu o cenho em uma sutil perplexidade, pois ele nunca na vida tinha visto um desenho de mapa astrológico e muito menos possuía o seu próprio gráfico natal para conseguir interpretar. Tomado pela curiosidade inerente aos nascidos sob o signo pioneiro de Áries, ele começou a folhear o livro com pressa para saber se, porventura ou mistério, achava o seu mapa pronto impresso ali no meio, mas o calhamaço trazia apenas blocos extensos de textos conceituais explicando o significado de cada parte, planeta e casa do céu.

Ainda tateando aquele novo universo, ele parou em uma página aleatória e leu a descrição de Marte posicionado no signo de Capricórnio; os olhos correram pelas linhas tipográficas, mas deparou-se com um relato rígido e ambicioso que não guardava a menor conexão com a sua própria natureza interior. Virou mais algumas folhas e parou em outra seção, lendo a interpretação de Júpiter na Casa 8; o texto era profundo, mas o significado espiritual e financeiro ali descrito estava imensamente longe de representá-lo naquele momento da juventude.

Paulo percebeu que precisaria usar a sua mente matemática para decifrar o código. Avançou mais o livro até o apêndice final e os seus olhos brilharam ao encontrar uma grande tabela de dados técnicos intitulada Efemérides Planetárias Simplificada para 100 anos. Diante daquela imensa matriz de números e datas organizadas em colunas rigorosas, o jovem analista sentiu-se em casa: o universo não era um caos místico, mas um sistema estruturado. Decidiu, então, tentar achar o seu próprio caso e localizar a posição exata das estrelas no segundo em que viera ao mundo.

O livro reservava para cada astro uma tabela específica de posições orbitais. Paulo pegou a tabela dedicada à deusa Vênus e procurou minuciosamente o registro cronológico mais próximo do seu dia e ano de nascimento, 28 de março de 1963. Seus dedos percorreram as linhas da matriz até achar duas marcações fundamentais impressas na página:

1963 Mar 5 - 0:35 - Aquário
1963 Mar 31 - 1:08 - Peixes

O estudante de matemática pegou o seu caderno de anotações e a caneta, sentindo a faísca da lógica computacional se acender em suas sinapses. Olhando para os dados astronômicos, ele pensou como um geômetra: se no dia 5 de março o planeta Vênus ingressava no grau zero de Aquário e no dia 31 já cruzava a fronteira para o primeiro grau do signo de Peixes, significava que, por uma regra de três simples, em um intervalo exato de 25 dias a estrela da manhã havia percorrido uma distância de aproximadamente 30 graus no zodíaco.

Calculou mentalmente o passo diário do astro: Vênus andava a uma velocidade média de 30 dividido por 25, o que daria aproximadamente 0.83 graus por dia. Fez as contas a partir da data inicial: do dia 5 até o seu nascimento na madrugada do dia 28 de março, haviam se passado exatamente 23 dias de tempo linear. Portanto, multiplicando a velocidade pelo tempo, seriam 19 graus de Aquário; adicionando o arredondamento minucioso de 0.37 por dia vezes os mesmos 23 dias, o cálculo ganharia mais 6,21 graus de deslocamento, resultando em uma posição aproximada de 25 graus do signo.

Para testar a precisão matemática do sistema e garantir a exatidão que o seu pai Rondon tanto valorizava, Paulo decidiu realizar o cálculo pelo lado inverso, partindo da data mais próxima do fim do mês. Faltavam apenas 3 dias para Vênus caminhar do dia 28 até o dia 31 de março. Multiplicando a velocidade de 0.83 por esses 3 dias restantes, obteve o valor de 2,49 graus. Como no dia 31 o planeta já se encontrava em Peixes, subtraindo os 2,5 graus da fronteira do signo, a posição final apontava para o grau 28 de Aquário. Diante da confluência dos dois resultados, o jovem sorriu, tomado por uma certeza científica absoluta de que o planeta do afeto e da beleza estava posicionado entre os graus 25 e 28 de Aquário no momento de seu parto, estabelecendo-se na média exata próximo ao grau 26 e meio.

Com a coordenada exata em mãos, ele correu as páginas do livro até a seção indicada e foi ler o que o texto dizia especificamente sobre a presença de Vênus em Aquário. As palavras gravadas no papel tocaram a sua alma com a força de um raio:

“Você gosta de inovação, se apaixona por tecnologia, quer ensinar o que sabe, sempre busca achar soluções para os problemas, quer ser amado pela sua inteligência e não por sua beleza física, sua investigação de como as coisas funcionam fez você desmontar seus brinquedos para entender como funcionavam.”

Paulo começou a rir sozinho no banco do jardim, em uma gargalhada feliz e espontânea que o impediu de continuar a leitura das linhas seguintes. O texto astrológico havia devorado a sua defesa racional, desnudando a verdade mais íntima de sua infância. Ele lembrou-se instantaneamente, com o peito transbordando de afeto, de sua mãe Maria, que sempre contava rindo para os vizinhos sobre a sua mania precoce de engenheiro. Sempre que ganhava um presente ou um carrinho novo, o menino passava poucas horas na lida e logo chegava perto dela na cozinha, segurando o brinquedo inteiramente desmontado em engrenagens na palma das mãos, e falava com a maior naturalidade do mundo: “Olha mãe, durou 3 dias”. Maria fazia uma pose séria, tentava brigar e bradar as regras domésticas contra o caçula, mas ao olhar para o semblante atento e curioso do garoto, acabava desarmada pela doçura e soltava uma risada terna.

O estalo de analista de sistemas operou logo em seguida em sua mente. Ele olhou para as extensas tabelas de efemérides de cem anos e pensou no tempo que gastaria fazendo todas aquelas interpolações lineares na ponta do lápis para cada um dos planetas. “Vou pegar o meu computador pessoal MSX da Gradiente e digitar em linguagem BASIC todas essas tabelas para que o cálculo saia de forma automática e muito mais rápida”, planejou o jovem entusiasmado. Ele percebeu que a computação e as estrelas falavam a mesma língua de dados organizados. Embalou novamente o livro com reverência dentro do papel creme, guardou-o na pasta de estudos e levantou-se do banco para ir contar a grande novidade para a mãe.

Ao chegar em casa no final daquela tarde de outono, Paulo caminhou até a sala onde Maria costurava perto da janela, retirou o livro da pasta e entregou o embrulho nas mãos dela com um brilho cúmplice no olhar:
— Mãe, adivinha quem foi que me deu este livro maravilhoso no campus da universidade?

Maria segurou o pacote, sentindo o toque familiar do papel rústico e do barbante grosseiro. Antes mesmo que suas mãos começassem a desembrulhar o presente, ela ergueu os olhos azuis e, com a voz mansa de quem guardava um compromisso sagrado de dezoito anos com o invisível, adivinhou com paz:
— Foi aquele mesmo moço que você conheceu na catraia, não foi, meu filho?

Paulo apenas balançou a cabeça indicando que sim, incapaz de proferir qualquer palavra humana, com os olhos completamente molhados de lágrimas quentes de gratidão e maravilhamento. O círculo da ancestralidade havia se fechado sobre a mesa da sala; o garoto das duas estrelas estava pronto para codificar o céu.

Capítulo XV: A Matriz de Cenoura e as Quinze Máquinas de Telex

O jovem programador não perdeu tempo diante do chamado do céu. Sentou-se diante da bancada e passou a noite adentro digitando as extensas tabelas de efemérides no programa BASIC, inserindo linha por linha de código com uma persistência saturnina. Os dados numéricos de movimento de cada astro celeste eram minuciosamente catalogados e estruturados em matrizes separadas dentro do sistema. Paulo só interrompeu a lida e foi dormir quando os olhos pesaram de cansaço e ele já não conseguia mais digitar um único comando sem cochilar sobre o teclado de borracha. Antes de desligar o equipamento, fechou o programa e salvou cada bloco de digitação em um arquivo gravado em fita cassete, o único santuário magnético que possuía para garantir que todo aquele esforço noturno não se perdesse na escuridão. No fundo da alma, o rapaz sonhava em poder comprar uma moderna unidade de disquetes de 3,5 polegadas, mas aquele dispositivo ainda não cabia no seu bolso de estudante de matemática. Naqueles anos, tudo se fazia imensamente difícil para quem escolhia se dedicar à tecnologia da computação no país; o governo brasileiro impunha uma barreira rígida que proibia a importação de componentes, e somente os caminhos tortuosos do contrabando faziam chegar os equipamentos modernos. O mercado paralelo cobrava preços abusivos e caros por aquelas peças, e a moral íntegra herdada do caráter sério de seu pai Rondon não lhe permitia burlar as regras do país por vaidade de consumo.

Logo que acordou, despertado pelo barulho familiar das panelas que sua mãe Maria movia no balcão da cozinha, Paulo caminhou até o cômodo e deparou-se com o presente mais gostoso que ela costumava preparar sempre que o seu peito queria gritar em silêncio: “Filho, eu te amo”. O jovem matemático ainda iria passar anos decifrando a alma de sua mãe através das ferramentas do mapa celeste, e compreenderia com clareza a enorme dificuldade que ela nutria em relação a verbalizar os afetos profundos que insistiam em saltar de sua boca. Mas a forma de expressão de Maria era aquela, rústica e doce: um bolo de cenoura quentinho, coberto por uma camada cremosa, espessa e brilhante de chocolate que o caçula devorava com imenso prazer.

Café quentinho passado na hora e bolo de cenoura à vontade na mesa eram tudo o que o rapaz precisava para reabastecer as energias e voltar correndo para o estudo das tabelas de efemérides e para a construção dos códigos-fontes em BASIC. Conforme avançava na digitação dos dados, sua mente analítica de programador logo percebeu um detalhe físico crucial: os astros variavam sutilmente de velocidade ao longo dos meses em suas órbitas. Ele compreendeu que, se quisesse atingir os cálculos mais precisos da astrologia tradicional, teria que desenvolver uma função matemática capaz de realizar o cálculo de progressão da velocidade aproximada. Mas a existência daquela tabela de cem anos ali na bancada já representava um passo gigantesco em sua vida; um marco tão imenso para o seu universo quanto a pegada profunda que Neil Armstrong cravara na poeira do solo lunar em julho de 1969.

Paulo comeu quase a metade da bandeja de bolo, agradeceu o carinho da mãe e retornou com passos firmes ao quarto para ligar o computador MSX. Acionou o gravador, recarregou da fita cassete tudo o que havia digitado durante a madrugada e avançou o dia todo concentrado em transcrever o restante das tabelas. Atravessou o sábado e o domingo em absoluto isolamento voluntário, só descansando o corpo quando já não conseguia mais manter o foco na tela, retomando a tarefa em seguida. Às três horas da manhã da segunda-feira, a digitação completa da matriz de dados foi finalmente concluída. Paulo foi deitar-se satisfeito com o dever cumprido; logo nas primeiras horas da manhã útil, começaria a programar as linhas lógicas de cálculo, inserindo a aproximação da velocidade planetária comparada entre o mês anterior e o posterior, diminuindo drasticamente as margens de erro causadas pelo movimento diferenciado das órbitas no céu.

Ao acordar para tomar o café da manhã, encontrou o pai na cozinha, preparando-se com seriedade para ir cuidar das comunicações tecnológicas da grande empresa ferroviária. Rondon operava em um prédio imponente localizado estrategicamente bem na frente do porto de carga da ilha, onde os navios atracavam para receber as toneladas de minérios valiosos arrancados das montanhas, que desciam incessantemente pelos trilhos da estrada de ferro. Ali, a rotina do pai era regida pela zoada mecânica e constante de quinze máquinas modernas de Telex encostadas lado a lado nas paredes da sala, por onde passavam grossos cabos elétricos que permitiam a integração instantânea dos telefones com o aparelho ultra moderno de transmissão contínua de papel. Através daquelas fitas amarelas perfuradas do Telex, Rondon e seus colegas de turno davam ordens rígidas de engenharia para a partida dos trens na serra e comandavam as mudanças das chaves dos trilhos ao longo da linha; um trabalho de precisão vital para que os comboios pesados de carga não se encontrassem de frente por falha de desvio para a área de espera. Daquela mesma sala portuária, eles também possuíam a autoridade de autorizar a entrada segura dos navios cargueiros na baía profunda, coordenando as manobras no instante exato em que um berço do cais era desocupado por uma embarcação carregada que ganhava o mar aberto.

Paulo sentou-se ao lado do telegrafista veterano e confidenciou com entusiasmo:
— Pai, agora eu estou estudando Astrologia. Eu nunca na minha vida, poderia imaginar que este era um saber milenar, dotado de uma ordenação perfeita, lógica e puramente matemática. Estou descobrindo na prática dos códigos o significado real daquela frase que eu sempre ouvi o senhor repetir diante do firmamento: “Ora direis ouvir estrelas”. Pois elas realmente falam, pai, emitindo uma mensagem estruturada exatamente igual ao bip-biip ritmado do seu telégrafo tradicional. Mas a linguagem delas funciona em função da posição exata em que os astros estão no céu em relação às outras estrelas, exatamente igual ao espetáculo celeste que o senhor testemunhou na praia na madrugada do meu nascimento, vendo as duas estrelas juntas na linha do horizonte e a calculando mentalmente que a lâmina d'água do mar passando entre elas no momento em que o senhor declarou para o mundo, a hora do meu nascimento.

O rapaz ajeitou os cadernos na mesa e continuou a decodificação biográfica:
— Aprendi no livro que o planeta Saturno representa no mapa natal a presença de imensa importância do pai rígido, trabalhador, inventivo e fraterno. E pelo fato de ele estar posicionado exatamente junto da linha do horizonte — que na ciência antiga representa o Ascendente e o corpo físico da pessoa que nasce —, isso explica geometricamente por que eu admiro tanto as suas regras e como sou incrivelmente parecido com o senhor, herdando os seus traços e até o mesmo tom de voz. Já a deusa Vênus representa perfeitamente a minha mãe artística, meiga e sensível, que traz em sua natureza a criatividade e a capacidade de agradar a todos com a sua mera presença acolhedora. Eu herdei essa doçura artística porque Vênus também estava colada junto ao meu ascendente naquela madrugada. Ou seja, pai, o meu modo de me mostrar e de atuar no mundo une de forma harmônica a estrutura de como o senhor opera na minha vida com a sensibilidade de como minha mãe atua no meu ser. Estou desenvolvendo um software inovador no meu computador pessoal e, assim que terminar a programação de cálculo, vou rodar o mapa de toda a nossa família para a gente entender as nossas linhas de destino juntas.

Tomaram o café da manhã em perfeita comunhão e silêncio, enquanto Maria movia-se pelo ambiente para servi-los carinhosamente com o bule aquecido. Ao levantar-se da cadeira para pegar a sua pasta de trabalho, Rondon parou, olhou fixamente para o filho caçula e proferiu a frase clássica de sabedoria saturnina que Paulo guardaria na memória por toda a eternidade:
— Filho, faça sempre o melhor que puder nas suas tarefas. Se der certo no final, será maravilhoso; se não der certo, veja quantas coisas valiosas você terá aprendido no caminho.

O pai inclinou-se com respeito, deu um beijo carinhoso na fronte de sua esposa Maria e saiu da casa em direção às máquinas do porto. Paulo levantou-se logo em seguida com os olhos brilhantes de foco, caminhou até o quarto e sentou-se diante do teclado para realizar o programa de automação que seria o mais importante de sua vida inteira. Ele sabia, no fundo de suas sinapses, que aquelas linhas condicionais em BASIC o levariam a um patamar de conhecimento e compreensão da psique das pessoas, muito além de tudo o que a razão dos homens poderia imaginar.

Capítulo XVI: As Canetas Hidrocor e o Moinho de Pedras

O entardecer estendeu seu manto sobre o vulcão adormecido e o silêncio da casa foi quebrado pelos passos firmes de Rondon. Ele cruzou o corredor, buscou o seu banho após a lida pesada e preparou-se para jantar com a esposa e os filhos. Paulo passou o final da tarde concentrado, debruçado sobre a mesa do quarto para planejar com extrema cautela a melhor forma de traduzir a engenharia do céu aos seus pais. Ele utilizava como guia os textos tradicionais do livro sagrado que o Índio lhe entregara na alameda da universidade, destrinchando o significado exato de cada astro nos signos e setores. Em sua sabedoria matemática, o jovem analista tomou uma decisão cirúrgica: resolveu não avançar na interpretação das doze casas astrológicas para os mapas de seus pais. Sabia que aqueles horários antigos de nascimento não eram totalmente fiéis; tratava-se apenas de lembranças de fatos contados na infância rural deles. Somente o seu próprio mapa ostentava a precisão absoluta do tempo, validado pela fatídica frase de Rondon e pelo registro datilografado na Certidão de Nascimento pelo escrivão do Cartório de Primeiro Ofício da Ilha.

Assim que o jantar terminou e os irmãos menores correram alvoroçados para a sala de estar para assistir à novela das sete na televisão, o portal do mistério abriu-se sobre a fórmica. Maria retirou com cuidado os pratos, recolheu os talheres e limpou a mesa da cozinha. Paulo estendeu lado a lado as três mandalas circulares que desenhara na calada da noite, utilizando as canetas hidrocor coloridas que a mãe comprara com tanto zelo para o estudo dos filhos. O rapaz olhou para o telegrafista e iniciou a sua explanação com voz serena:
— Pai, veja que interessante e geométrico o que estes desenhos celestes nos revelam. No círculo mais externo de cada mapa, repousam os símbolos sagrados dos signos do zodíaco, rigorosamente iguais aos do Atlas Celeste que o senhor comprou na livraria do centro logo que eu nasci. Repare primeiro no meu caso: a linha horizontal do horizonte traz exatamente a paisagem que o senhor testemunhou na praia. Saturno ergue-se na parte visível do céu, governando a minha estrutura, e a deusa Vênus repousa logo abaixo da linha, ainda não visível, mas indicando matematicamente que em meros dezesseis minutos ela cruzaria a linha do mar para brilhar no nascente.

O jovem girou o papel e apontou o dedo para o segundo gráfico:
— Agora veja o seu próprio caso, pai. Se a vovó foi precisa na lembrança daquela madrugada na montanha, o Sol estava nascendo exatamente em cima da linha do seu Ascendente. Nós já conversamos sobre como esse alinhamento projeta o brilho e o orgulho do seu próprio pai em sua personalidade de Leão. Mas veja o detalhe deste outro símbolo posicionado logo acima do Sol: o planeta Netuno já havia chegado ao céu cerca de meia hora antes do seu nascimento.

Paulo correu os dedos pelas páginas do livro do Índio, abriu-o na seção correspondente e colocou-o diante do pai meticuloso para provar que aquela descrição não era uma invenção ou fantasia de filho. Rondon inclinou o corpo e leu o veredito do texto impresso: “Netuno posicionado na Casa 12 faz a pessoa ser extremamente sensível aos sofrimentos e às carências dos outros, sendo perfeitamente capaz de dividir a sua própria comida se observar que alguém ao redor não tem o que comer. Aonde chega, esse ser percebe logo, por pura intuição espiritual, o que está acontecendo por trás dos interesses reais das pessoas, além de ter visões desde pequeno que não sabe bem como explicar, percebendo que os fatos acontecem de verdade alguns dias depois”.

O telegrafista veterano paralisou diante de uma tela invisível em sua mente, como se estivesse ali, naquela página, tomado por uma comoção que o fez perder a fala. Ele puxou o calhamaço de papel creme para perto e disse com autoridade:
— Me passa este livro aqui, Paulo. Eu quero reler estas palavras com calma.

Rondon leu o texto em silêncio, refletiu por longos minutos e o seu olhar perdeu-se no perfume nostálgico das velhas estações ferroviárias. Com a voz embargada, confessou um segredo de sua juventude:
— É a pura verdade, meu filho... Quando eu estava iniciando a minha carreira como telegrafista naquela parada isolada pela malária, havia um jovem operário que ia para o turno todos os dias, mas não tinha o que levar na marmita para o almoço. A vida dele era severamente difícil e a família passava por imensa carência no campo; ele evitava comer em casa para não tirar o pouco sustento que seus irmãos menores conseguiam levar com o que ganhavam. Eu trazia diariamente a minha marmita farta da pensão onde morava e, sem que ninguém precisasse me pedir, dividia metade da minha comida com ele no balcão da telegrafia.

Paulo sorriu com os olhos úmidos e indicou uma nova coordenada na mandala do pai:
— Veja também este outro ponto aqui, pai. O seu mapa mostra que Mercúrio e Marte estavam posicionados ainda não visíveis no horizonte, exatamente idênticos à posição da minha Vênus na madrugada do meu parto. Os cálculos do sistema indicam que Mercúrio estaria visível no céu em apenas nove minutos, e Marte cruzaria a linha em vinte e oito minutos, estando os dois astros localizados no signo de Virgem. Acho muito melhor o senhor ler a interpretação direto aqui no livro do que eu falar, e não precisa ler em voz alta para a mesa.

Rondon recolheu o tratado e correu os olhos pelas linhas que descreviam o quanto a sua mente virginiana era meticulosa, crítica, trabalhadora, serviçal e extremamente prática, buscando a perfeição geométrica em tudo o que suas mãos tocavam. O pai percebeu que toda a sua lida na vida e o seu amor pela engenharia faziam um sentido absoluto diante daquela folha. Paulo, notando a legítima dificuldade que o homem de Leão nutria em continuar analisando a si mesmo e expondo suas fraquezas na frente do filho, agiu com a cortesia de sua Vênus e o salvou do embaraço mudando o rumo da prosa:
— Vamos ver agora o mapa de mamãe!

O jovem geômetra estendeu a terceira mandala desenhada com hidrocor e apontou para o topo do gráfico circular:
— Vejam o planeta Vênus no nascimento da senhora, mãe. Ele estava posicionado lá no alto do céu. Ninguém conseguia enxergar a estrela na plataforma da estação porque era dia claro, mas a posição exata neste ponto do Meio do Céu, no signo de Touro, traz uma descrição belíssima aqui no livro.

Ele leu em voz alta para a cozinha, com a voz vibrando de afeto:
— “Você ama profundamente as flores, os aromas da terra, o conforto doméstico e a beleza rústica e tradicional. A sua capacidade artística singular é fazer com que as pessoas pensem, ao ver suas obras, que estão diante da própria realidade física, e não de uma mera abstração da mente. Ama os sabores do mundo e possui o dom de juntar ingredientes na panela para fazer pratos deliciosos, sem precisar seguir nenhuma receita ou manual”.

Paulo levantou a cabeça e estendeu o braço em direção à parede da sala de jantar: — Veja, pai... olha bem o quadro que a mamãe pintou a óleo quando eu era menino e que está pendurado lá na sala! A maçã na tela parece que está viva ali, bem na nossa frente, nos convidando a esticar a mão para pegar e comer. Ela conseguiu refletir até o brilho exato da luz na casca vermelha da fruta. E o vaso de cobre desenhado na imagem tem tanta textura e volume que a gente pensa que, se bater com uma colher de metal nele, vamos ouvir o som acústico retumbando no ambiente. Isso sem falar das comidas e dos bolos que saem diariamente daquele fogão, deixando todos nós na mesa com vontade de repetir o prato.

Maria soltou uma série de gargalhas contidas, enxugando os olhos com o avental ao ver a sua alma de artista e mãe de sete filhos ser perfeitamente decifrada por aquele desenho circular e pelas palavras do livro. E assim eles permaneceram por longas e agradáveis horas reunidos ao redor da mesa da cozinha, imersos em um estado de pura comunhão familiar. O jovem astrólogo utilizava a sua enorme sensibilidade terapêutica para conduzir a leitura com cuidado, para não ferir ou expor os pais com as dores ou segredos que via gravados nos mapas e que não valeria a pena contar na mesa. Ele revelou apenas o que era puramente útil, amável, alegre e capaz de gerar união entre eles. No final da noite, Rondon e Maria recolheram-se para o quarto em profunda calmaria, indo dormir com a mente pensando muito além do que conseguiam compreender da Ordem Divina até aquele momento. Eles haviam encontrado a si mesmos através das mandalas traçadas sobre a mesa.

Capítulo XVII: As Ondas Eletromagnéticas do Invisível

A Rádio da Ilha pulsava no compasso de um coração de ferro e válvulas incandescentes. O prédio, localizado em uma das esquinas mais movimentadas do centro da Ilha, exalava o cheiro característico da comunicação de meados do século XX: o ozônio dos transmissores, o café fresco que os operadores passavam em canecas de alumínio e o aroma pesado do tabaco que escapava das salas de reunião. Para o jovem universitário, cruzar aquela porta de madeira e vidro martelado foi como entrar em uma imensa nave espacial de terra firme. Se o país não lhe dava foguetes para alcançar o espaço sideral, a rádio lhe ofereceria as antenas necessárias para projetar a sua voz e a engenharia do céu sobre os telhados de zinco de toda a população.

O diretor da rádio, um homem de cabelos grisalhos e olhar cinzento, acostumado ao pragmatismo dos números e das tabelas de patrocínio, recebeu-o sem muito tempo a perder. Atrás de sua mesa de mogno, o som abafado de um rádio de pilha sintonizado na própria emissora preenchia o silêncio. Paulo, carregando na pasta o segundo livro de papel creme que o Índio lhe entregara, sentou-se com a espinha reta e a calma herdada de Rondon.

— Um quadro de astrologia? — repetiu o diretor, ajeitando os óculos de leitura com um meio-sorriso cético. — Meu jovem, nós já temos os comerciais e as notícias locais. E o horóscopo tradicional já é impresso nos jornais. Por que o povo pararia para ouvir um estudante de matemática falar de signos?

— Não será sobre signos — respondeu Paulo, a voz firme e ressonante, idêntica à do pai telegrafista, ecoando com uma autoridade natural que fez o diretor erguer as sobrancelhas. — O programa vai se chamar “Escrito nas Estrelas”. Terá apenas cinco minutos diários. Não vamos falar de previsões genéricas para Áries ou Touro. Vamos ler a alma e a história viva de um ouvinte real, um cidadão da Ilha que enviar uma carta para a rádio contendo o dia, mês e ano, o horário aproximado de seu nascimento e a cidade onde nasceu.

O diretor recostou-se na cadeira, tamborilando os dedos na mesa. A proposta era arrojada, mas o ceticismo comercial falava mais alto. Percebendo a barreira invisível da razão fria, o jovem astrólogo sorriu de forma mansa, lembrando-se do ensinamento do mestre na alameda da universidade.

— Antes de o senhor decidir, me dê uma chance de provar como a Arquitetura do Tempo funciona. Por favor, me dê a sua data de nascimento, a hora aproximada e o local. Eu volto amanhã neste mesmo horário. Se o que eu trouxer desenhado no papel não fizer sentido para a sua vida, o senhor rasga o papel e eu nunca mais piso neste estúdio.

Intrigado pela audácia tranquila do rapaz, o diretor anotou os dados em um bloco de notas rústico e entregou-lhe o bilhete.

No dia seguinte, o sol mal havia cruzado a linha do horizonte da praia quando Paulo retornou. O diretor o recebeu com um olhar de pura curiosidade. Sem dizer uma palavra, o jovem abriu a pasta e estendeu uma folha de papel vegetal onde desenhara, à mão, uma mandala astrológica perfeita, cheia de símbolos que pareciam equações matemáticas divinas.

Paulo respirou fundo e começou a falar. Não mencionou o signo solar do homem, mas sim a exata quadratura de Saturno na infância do diretor, revelando a severidade de um avô que o criara à base de silêncios e cobranças. Descreveu a Vênus escondida na casa do recolhimento, detalhando um amor secreto da juventude que ele abandonara para assumir os negócios da família — uma ferida íntima que o homem guardava a sete chaves no porão da memória. À medida que a voz de Paulo preenchia a sala de paredes de Eucatex acústico, o diretor foi mudando de postura. Suas mãos começaram a tremer levemente, e os olhos cinzentos marejaram diante do espelho de si mesmo que aquele jovem de vinte anos acabara de erguer.

— Como você... quem te contou isso? — gaguejou o gerente, perplexo, engolindo em seco. — Ninguém nesta Ilha sabe disso. Minha esposa não sabe disso!

— Ninguém me contou, senhor — explicou Paulo com doçura. — Estava escrito no céu no momento em que o senhor chegou ao mundo. Os astros não forçam nada, eles apenas desenham a engenharia da nossa alma.

O diretor levantou-se, caminhou até a porta da sala e gesticulou para que Paulo o acompanhasse pelo corredor estreito até o estúdio principal. Através do vidro do aquário, o locutor da manhã, uma lenda viva da Ilha conhecida por sua voz de trovão e carisma inabalável, comandava os microfones pesados de metal.

O diretor abriu a porta do estúdio durante o intervalo comercial e colocou a mão no ombro do comunicador.

— Almir, este é o Paulo. A partir da próxima segunda-feira, o seu programa da manhã vai abrir cinco minutos diários, rigorosamente às nove horas, para o quadro dele. O nome é “Escrito nas Estrelas”. Prepare o microfone, porque este menino vai sacudir as estruturas desta Ilha.

O comercial terminou e a luz vermelha de "No Ar" acendeu no topo da parede de isolamento. Almir ajeitou os fones de ouvido de couro, soltou sua icônica risada que ecoava por todos os lares e disparou no microfone:

"Atenção, atenção, minha querida população da Ilha! Da Montanha ao Mar, sintonize bem o seu rádio de pilha porque a maior novidade dos últimos tempos está prestes a desembarcar nas nossas manhãs! A partir da próxima segunda-feira, estreia o quadro 'Escrito nas Estrelas'! Nós não vamos falar de horóscopo de feira, não! Nós vamos ler a sua vida ao vivo! Quero que você pegue uma folha de papel, escreva o seu nome, o dia do seu nascimento, o mês e o ano e, atenção, pergunte para a sua mãe o horário em que você veio à luz! Coloque tudo em um envelope e mande entregar aqui na portaria da Rádio da Ilha. O nosso jovem astrólogo, Paulo, filho do telegrafista Rondon, vai abrir a sua carta e revelar o seu destino nas ondas do rádio!"

No dia seguinte, a rotina da emissora mudou drasticamente. O grito do jornaleiro na rua foi abafado pelo barulho da lambreta do carteiro estacionando na calçada da rádio. Ele não trazia apenas os habituais envelopes de cobrança ou telegramas; carregava um saco de lona transbordando com dezenas de cartas escritas à mão em papéis de caderno pautados, envelopes perfumados e folhas de maço de cigarro. O povo da Ilha, sedento por uma palavra que validasse suas próprias existências invisíveis, respondera ao chamado com uma força avassaladora.

Paulo recolheu o primeiro lote de cartas com o peito vibrando de uma alegria pura, aquela Vênus em Aquário que sentia prazer puro no ato de solucionar os enigmas humanos e ensinar. Levou o tesouro de papel para a casa no quintal da amendoeira. Naquela mesma noite, sob a luz de uma luminária de mesa, abriu as primeiras cinco cartas para a semana de estreia. Com a precisão de um matemático e a sensibilidade de um poeta, calculou as coordenadas e desenhou os mapas de cinco almas desconhecidas.

Ficou combinado com a direção que todas as segundas-feiras o programa seria totalmente ao vivo, com Paulo dividindo a bancada com Almir para responder aos impulsos do momento, enquanto as leituras dos outros dias da semana seriam cuidadosamente gravadas no estúdio da rádio no final da tarde anterior, garantindo que o tecido sutil de cada interpretação mantivesse a sua beleza e profundidade textual.

As semanas se passaram e a avalanche de correspondências não parava de crescer. Caixas de papelão foram improvisadas na recepção para dar vazão à quantidade de histórias que cruzavam a Ilha em busca de sentido. O programa transformou-se em um verdadeiro fenômeno social. O jovem que outrora caminhava desanimado pelos jardins da universidade por não poder tocar as estrelas com foguetes de aço, agora via o seu nome correr de boca em boca.

Paulo, o menino das duas estrelas e filho do reto telegrafista Rondon, tornava-se conhecido em cada viela, mercado e repartição pública. Através do chiado da estática e das ondas eletromagnéticas da rádio, o Curandeiro Urbano começava a espalhar o seu verdadeiro software de cura pelo coração de toda a Ilha.

Capítulo XVIII: A Frequência Cósmica no Ar

A luz vermelha de "No Ar" acendeu-se no topo da parede acústica exatamente quando o relógio de parede de metal marcou nove horas da manhã de segunda-feira. O estúdio principal da Rádio da Ilha parecia uma cabine de comando suspensa no tempo. De um lado da mesa de mogno, Almir ajeitava os pesados fones de ouvido de couro com a imponência de um comandante. Do outro lado, sentado com a coluna reta e a calma herdada da postura telegráfica de Rondon, o jovem Paulo olhava fixamente para o microfone de metal fosco à sua frente.

Almir ergueu o dedo indicador, apontou para o operador no aquário de vidro e fez o sinal clássico. Pelo sistema de som e através dos alto-falantes espalhados por toda a geografia da Ilha, rodou a vinheta gravada na sexta-feira anterior. A sonoplastia, uma mistura de sintetizadores espaciais com o eco de badaladas de relógio, preencheu a frequência:

“Começa agora o Programa Escrito nas Estrelas, com o Astrólogo Paulo, filho do Rondon!”

Almir abriu o canal, soltou sua icônica risada calorosa e disparou com sua voz de trovão:

— Bom dia, minha querida Ilha! O momento tão esperado chegou! Estou aqui na bancada com o jovem Paulo, que veio trazer a engenharia do céu para dentro da sua casa. Paulo, meu amigo, o povo na rua está curioso. Afinal de contas, o que é a Astrologia? E o que significa esse desenho cheio de linhas e símbolos geométricos que você trouxe na mesa hoje para traduzir a vida da nossa ouvinte sortuda, a 'Morena dos olhos de amêndoa'?

Paulo aproximou-se do microfone. Sua voz, jovem, porém carregada de um magnetismo sereno e sem pressa, quebrou a agitação matinal do rádio.

— Bom dia, Almir. Bom dia a todos os ouvintes da nossa Ilha. Almir, este desenho na mesa não é misticismo de feira ou adivinhação. É um mapa de tempo e espaço. A Astrologia nasceu há milhares de anos, com os antigos Caldeus, nas planícies onde hoje é o Oriente Médio. Eles perceberam que o céu e a terra respiravam no mesmo compasso. Eles não olhavam para as constelações que vemos hoje — aquelas figuras que parecem desenhos feitos por crianças ligando pontos no escuro, como quem acha um cachorro e diz para a amiga ao lado: Achei um cachorro, e a outra diz: eu também, mas o meu é maior. Vou chamar o meu de Canis Major, e o seu de Canis Minor — e que Cláudio Ptolomeu catalogou elas muito tempo depois, no Século II da nossa Era. Os Caldeus faziam algo muito mais matemático: eles dividiam o ano a partir dos Equinócios, quando o Sol passa pela linha do Equador terrestre, fazendo o dia e a note terem a mesma duração, e dos Solstícios, quando o Sol está no ponto mais alto, que hoje, chamamos de Trópico de Câncer, que passa bem no meio do Mar Vermelho, marcando os três dias mais longos do ano para quem vive no Hemisfério Norte, e quando ele chega aqui sobre nossa ilha, perto do Natal, quando acontece de passar em cima do Trópico de Capricórnio, uma linha imaginária perto da capital de São Paulo. Nesse dia, ocorrem as três noites mais longas para quem mora no Hemisfério Norte, onde os Caldeus viviam. E, acompanhando as exatas mudanças das estações da natureza, eles dividiram a região do céu onde passava o Sol durante o ano, e chamaram de Zodíaco, cujos signos, representam atitudes do ser humano e da natureza. Por exemplo: Áries é um carneiro que se ficar preso num cercado, ele dá cabeçadas querendo sair, e se acha uma abertura, sai aos pinotes e logo se acalma. É o que acontece com quem mora em lugares onde o inverno é intenso, e as pessoa não podem sair tão livre devido ao frio, gelo, neve. Então, quando o Sol passava pela Linha do Equador e trazia a Primavera, o gelo já tinha sido derretido no período dos ventos secos, das tempestades e avalanches, que chamaram de Aquário, o aguadeiro, se referindo às tempestades e o caos que a natureza faz ao descer água de forma intensa. É o aguadeiro sobre as nuvens derramando seu cântaro de água, que é como simbolizamos o signo de Aquário, e no seu símbolo, umas ondas de eletricidade que é a agitação nervosa querendo mudar tudo rapidamente. Por isso, o carneiro quer logo sair de casa e fazer suas aventuras para acalmar sua alma. Veja Almir e meus queridos ouvintes da Ilha, o Zodíaco não é algo místico, é algo real, que você pode, inclusive, fazer um relógio do tempo através do movimento do Sol, como faziam os Caldeus e outros povos, e o Stonerenge, perto de Londres na Inglaterra, é o mais conservado de nossa história humana. O céu era o grande relógio que organizava o plantio e a colheita, permitia prever os momentos ideais para se preparar para as mudanças intensas de cada Estação.

Paulo fez uma breve pausa, deixando que o silêncio valorizasse a próxima frase, exatamente como aprendera na dialética sutil com o Índio.

— Séculos mais tarde, na grande biblioteca de Alexandria, os sábios descobriram algo ainda mais profundo: a importância do Ascendente. Perceberam que o minuto exato em que uma pessoa chora pela primeira vez e respira o ar do mundo determina a linha do horizonte da sua vida. É por isso que não existe destino genérico para signos. Cada ser humano é uma partitura única. E eu não uso termos antigos ou pesados para dizer que um planeta está enfraquecido ou em queda. O céu não castiga ninguém. O céu apenas mostra a nossa frequência de nascimento.

Almir ouvia fascinado, balançando a cabeça em sinal de aprovação. O operador de som, com a mão no potenciômetro, reduziu o som de fundo para que a voz do rapaz flutuasse no ar da Ilha.

— E hoje, Paulo, a carta escolhida no nosso saco de lona veio assinada com o pseudônimo de 'Morena dos olhos de amêndoa'. O que o céu diz sobre ela?

Paulo olhou para a mandala desenhada a nanquim no papel vegetal. Seus olhos brilharam.

— A nossa 'Morena dos olhos de amêndoa' nasceu sob uma confluência belíssima, Almir. Ela traz no coração o Sol exatamente colado ao planeta Vênus, no signo de Touro. Isso significa que ela possui uma alma de artista. É uma mulher que cura o mundo através da beleza, do toque, do perfume das flores e do sabor do alimento. Ela veio ao mundo para construir estabilidade, para transformar a matéria bruta em conforto e afeto para os que ama. Há uma doçura profunda nos seus passos, uma busca constante pela paz e pela harmonia nos ambientes.

O jovem astrólogo mudou levemente o tom da voz, sorrindo diante do mistério do gráfico.

— Mas o céu nunca é uma nota só. Enquanto seu coração busca o silêncio calmo e seguro da terra, a sua mente traz o planeta Marte no signo de Gêmeos. E aqui está a grande mágica dela: a sua força e a sua ação se manifestam através da palavra. A 'Morena dos olhos de amêndoa' é uma guerreira da comunicação. Quando ela fala, quando ela escreve, ou quando defende uma ideia, suas palavras ganham asas e velocidade. Ela tem a mente ágil, curiosa, que precisa de movimento e novidade para não entediar a alma. O grande desafio da vida dela é alinhar a velocidade dos seus pensamentos com o ritmo calmo do seu coração de Touro. Se ela aprender a colocar a sua inteligência brilhante a serviço da sua arte e da sua busca por paz, ninguém poderá deter os seus passos nesta Ilha.

Paulo silenciou. O relógio do estúdio cravava exatamente cinco minutos de transmissão.

Almir soltou os fones de ouvido, emocionado com a fluidez poética do rapaz, e bateu palmas abertamente dentro do estúdio, esquecendo-se por um segundo das regras técnicas de isolamento.

— Espetacular! Que beleza de leitura! Se você é a 'Morena dos olhos de amêndoa' e está me ouvindo agora no seu rádio de pilha, na cozinha ou no trabalho, você sabe perfeitamente que o Paulo acabou de descrever a sua alma! E para você que quer ter a sua vida lida aqui na próxima semana, não perca tempo: escreva o seu nome ou pseudônimo, o dia, mês e ano, e horário mais próximo do seu nascimento. Deixe o envelope na portaria da Rádio da Ilha! Amanhã, às nove em ponto, tem mais 'Escrito nas Estrelas'!

O canal foi fechado e a música de transição começou a tocar. No vidro do aquário, o operador de som gesticulava com o polegar para cima, perplexo com o impacto daquela estreia, a mesa operadora das cinco linhas de telefone, piscavam feito as estrelas no céu, todos querendo saber informações sobre como participar do programa. Paulo respirou fundo, guardando o papel vegetal na pasta de couro. A primeira semente das ondas eletromagnéticas fora plantada na mente humana de toda a Ilha.

Capítulo XIX: O Raio que Cura a Estrutura

Ao cruzar o portão de ferro sob a sombra mansa da amendoeira, Paulo não encontrou o silêncio habitual da casa da infância. A porta da sala estava escancarada e, antes mesmo de largar a pasta de couro sobre a mesa, os braços de Maria envolveram seu pescoço com uma força que vinha direto da alma. Atrás dela, os irmãos se aproximaram em um alvoroço de sorrisos e tapinhas nas costas. Todos haviam permanecido estáticos na cozinha, com os olhos fixos no tecido de pano do rádio de válvula, ouvindo cada palavra vibrar nas paredes de casa.

— Menino, a vizinhança inteira não fala de outra coisa! — disse Maria, os olhos marejados de orgulho, ajeitando o avental. — A comadre da esquina correu aqui na janela assim que o Almir fechou o microfone, perguntando se aquele moço que falava das estrelas com tanta doçura era mesmo o caçula.

Mais tarde, o som pesado dos passos de Rondon ecoou no corredor. O patriarca entrou para o almoço com seu habitual semblante sério, mas havia um brilho diferente em seu olhar de telegrafista. Ele caminhou em direção a Paulo e o envolveu em um abraço apertado, demorado, que cheirava ao óleo das máquinas e à retidão do trabalho.

— Esse abraço não é só meu, meu filho — sussurrou Rondon, com a voz grave ligeiramente embargada. — Todos os meus companheiros na central de Comunicação da empresa pararam para ouvir você. Eles me pediram para te entregar os parabéns. Ficaram admirados com a sua forma firme, mas profundamente amorosa de traduzir o céu. Você honrou o nosso nome.

Na manhã seguinte, terça-feira, o estúdio da rádio operava em outro compasso. Paulo não estava na bancada; a gravação que ele fizera no final da tarde anterior com Almir estava pronta na fita magnética do rolo de gravação. No aquário, o operador soltou o som. Pelos alto-falantes de toda a Ilha, a identidade espacial ecoou imponente:

“Começa agora o Programa Escrito nas Estrelas, com o Astrólogo Paulo, filho do Rondon!”

A risada estrondosa de Almir invadiu o ar, introduzindo o mistério do dia:

— Bom dia, minha gente querida da Ilha! Se ontem nós desvendamos os olhos de amêndoa, hoje o saco de lona nos trouxe um mistério noturno. A carta sorteada foi escrita em um papel azul-celeste e assinada com um pseudônimo lindo: “Raio de Luar”. E aí, Paulo, meu amigo, que engenharia sutil essa ouvinte trouxe para o estúdio na hora em que respirou o ar do mundo?

A voz gravada de Paulo entrou na frequência, límpida, flutuando sobre o chiado suave da estática da rádio:

— Almir, a nossa “Raio de Luar” traz no mapa uma dança celestial de imensa sensibilidade, mas também de enorme cobrança. No exato minuto de seu nascimento, a Lua estava abraçada ao planeta Vênus no signo de Câncer. Isso confere a ela uma alma que é puro sentimento. Ela é o colo que acolhe, a intuição que adivinha a dor do outro antes mesmo que ele fale, e uma profunda necessidade de cuidar e de se sentir segura no ninho da família. Ela brilha como a Lua: refletindo uma luz suave que ilumina a noite de quem está ao seu redor.

Paulo mudou o tom, trazendo a precisão geométrica que o Índio o ensinara a enxergar além das aparências.

— Porém, do outro lado do céu, o Sol dela nasceu abraçado ao planeta Saturno, no signo de Leão. E aqui reside o grande enigma da vida de “Raio de Luar”. Ela traz dentro de si o desejo legítimo de brilhar, de aparecer, de ocupar o palco da própria história com a dignidade de uma rainha. Mas esse Saturno colado ao Sol funciona como a sombra de um pai rígido, disciplinador e severo, que caminha atrás dela cobrando perfeição a cada passo. Ela sente que o mundo é um tribunal e que não pode errar. E atenção, “Raio de Luar”: essa cobrança interna desmedida, esse peso de carregar as responsabilidades do mundo nas costas para ser aceita, costuma se acumular nas estruturas do corpo. Você precisa se cobrar menos, para que essa rigidez da mente não se transforme em dor física nos seus joelhos. O esqueleto sofre quando a alma não se permite flexibilizar.

Um leve silêncio dramático preencheu a gravação antes do conselho final do Curandeiro.

— O seu remédio de cura, “Raio de Luar”, não está nos manuais de medicina fria. O seu remédio é aprender a dançar. É soltar o corpo, permitir-se a alegria pura, criar, inventar coisas novas e organizar festas para as pessoas que você ama. Você tem o dom de preencher os espaços com vida, mas precisa fazer isso sem o medo paralisante de dar errado. Deixe que a Lua balance as suas águas e que o Sol em Leão queime essa rigidez saturnina. Dance, sorria e ocupe o seu lugar de direito.

A música da vinheta subiu suavemente, costurando o encerramento com o padrão poético de cinco minutos exatos que já começava a se tornar uma marca mística e aguardada em cada lar, mercado e repartição pública da Ilha.

Capítulo XX: A Costura de Luz e Terra

Caminhar pelas calçadas do centro da Ilha já não era o mesmo exercício solitário para Paulo. O jovem universitário que antes passava despercebido com sua pasta de couro debaixo do braço agora via a própria voz ecoar pelas portas abertas do comércio. Bastava que os primeiros acordes da vinheta espacial subissem no volume dos rádios de pilha para que balconistas, taxistas e donas de casa interrompessem o que estavam fazendo.

Por várias vezes, Paulo foi parado na calçada da Faculdade de Matemática por pessoas humildes, que tocavam em seu braço com um respeito quase sagrado. "Você falou da minha irmã na semana passada", dizia um; "Minha mãe chora ouvindo você acalmar o povo", comentava outro. Sempre de forma mansa e generosa, herdando a postura digna de Rondon, o jovem astrólogo parava, ouvia cada relato com atenção plena e agradecia à imensa audiência com um sorriso terno, entendendo que cada aperto de mão era uma fenda que se abria para a cura na alma da Ilha.

Na manhã de quarta-feira, a poeira dourada do sol nascente cruzava os vidros da rádio enquanto os rolos de fita magnética giravam no compasso exato. A vinheta subiu imponente, preenchendo o ar com sua assinatura cósmica:

“Começa agora o Programa Escrito nas Estrelas, com o Astrólogo Paulo, filho do Rondon!”

Almir abriu o canal com aquela vibração que parecia sacudir a poeira dos lares:

— Bom dia, minha Ilha querida! O saco de cartas da rádio está parecendo um baú de tesouros! E hoje, a carta que o destino colocou na minha mão vem de alguém que assina como “Borboleta do Campo”. Paulo, meu amigo, que partitura no céu essa ouvinte trouxe para nós traduzirmos hoje?

A voz de Paulo entrou no ar, macia como o vento que sopra do mar para as montanhas:

— Bom dia, Almir. Bom dia a todos. A nossa “Borboleta do Campo” nasceu sob uma das combinações mais vivas e elegantes de todo o zodíaco. No minuto em que ela chegou ao mundo, o planeta Júpiter brilhava no signo de Gêmeos. Isso faz dela uma bailarina nata, Almir. A vida dela se expande, ganha cores e se liberta quando ela coloca os pés nos salões de dança. Ela não caminha pelo mundo; ela flutua, transformando o espaço ao seu redor em ritmo e movimento.

Paulo sorriu diante do microfone, dando volume à textura estética que a Vênus proporcionava.

— E essa leveza ganha o contorno da realeza porque a sua Vênus nasceu no signo de Leão. A Vênus em Leão confere a ela uma beleza magnética, altiva, que esculpe o corpo com a dignidade de uma obra de arte — trazendo a perfeição estética nos seios em formato de taça e um porte que nenhuma joia cara consegue comprar. A mágica da “Borboleta do Campo” é que ela pode entrar nas lojas mais baratas e simples da nossa Ilha, comprar um tecido comum, dar um pequeno aperto aqui, colocar uma bijuteria acolá, e o pano simples se transforma em alta costura. Todo mundo na rua para e pergunta em qual ateliê caro ela comprou aquela roupa, sem saber que o verdadeiro luxo não está na etiqueta, mas na luz que a pele dela irradia.

O tom do jovem astrólogo ganhou uma nuance de inteligência e ponderação.

— Ela traz ainda o Sol abraçado a Mercúrio no signo de Libra. Ela é a busca constante pelo equilíbrio, pela justiça e pela palavra ponderada. Tem o dom de pacificar os ambientes e uma mente artística que enxerga a simetria em tudo. Mas o céu guarda um segredo para que essa borboleta não se perca no vento, Almir: a sua Lua nasceu no signo de Virgem. Enquanto o Sol e a Vênus querem o palco, a beleza e os salões, essa Lua em Virgem puxa os seus pés de volta para o chão. Ela traz uma cautela íntima, um sussurro interno que pede para ela não aparecer demais e manter a simplicidade. Essa Lua faz dela uma trabalhadora incansável, com a alma rústica e forte de uma mulher do campo, capaz de organizar a rotina e produzir o alimento real e emocional que sustenta a todos.

Paulo fez a transição perfeita para o encerramento do bloco.

— “Borboleta do Campo”, o seu segredo é aceitar esses dois lados. Dance nos salões com a sua elegância de rainha, mas honre as suas mãos que trabalham a terra e cuidam dos detalhes do cotidiano. É na confluência entre o brilho do Sol e o serviço silencioso da Lua que a sua cura se realiza.

A vinheta subiu suavemente na cauda da voz de Paulo, cravando os cinco minutos matemáticos de pura poesia e precisão no ar da Ilha. No estúdio, Almir aplaudia com os olhos brilhando, sabendo que mais uma alma havia sido tocada pela engenharia do tempo.

Capítulo XXI: O Presente do Tempo e o Espelho da Cura

A porta de madeira e vidro martelado da Rádio da Ilha já não era apenas um portal para as ondas eletromagnéticas; tornara-se a fronteira de um território de súplicas. Cada vez que o programa ia ao ar ao vivo, uma pequena multidão silenciosa aguardava Paulo na calçada. Eram homens calejados pelo trabalho no porto, mães de olhos cansados e jovens de passos incertos, todos trazendo no peito o peso de dores que a medicina da matéria não conseguia explicar. Eles cercavam o rapaz, estendendo pedaços de papel, desabafando sobre angústias profundas e buscando um veredicto das estrelas.

Essa busca desesperada torturava o jovem astrólogo. Diante daqueles olhares, ele sentia o limite da própria estrutura: não era um adivinho ou um curandeiro de feira; era um matemático do invisível, um intérprete das posições dos astros que dependia rigorosamente do desenho exato da mandala à sua frente. Sem calcular o minuto e a coordenada geográfica, ele não podia oferecer respostas instantâneas.

— Por favor, me perdoem — pedia ele, com a voz mansa e o coração apertado, enquanto se desvencilhava gentilmente para entrar no estúdio antes que a lâmpada vermelha de "No Ar" acendesse. — Eu preciso dos dados de nascimento de vocês. Preciso desenhar o céu primeiro, sem isso, não consigo calcular o que a Ordem Divina em sua teia do tempo preparou para cada um de nós.

Após gravar mais quatro programas em um estúdio secundário, a cena se repetia na saída. Mais dores, mais relatos psicossomáticos e a mesma impotência gerada pela lentidão dos cálculos manuais. Sufocado por aquela responsabilidade nascente, Paulo caminhou até a igreja da Ilha, um templo rústico cujos vitrais coloridos filtravam a luz da tarde. O ambiente místico, banhado por feixes vermelhos, azuis e dourados, ofereceu o silêncio de que ele precisava.

Sentado no banco central da nave da igreja, ele tirou o pequeno livreto com os Sutras de Patanjali. Segurou o papel entre as mãos, fechou os olhos e formulou a pergunta que ecoava em seu peito: “Como posso ajudar essas pessoas a se curarem de suas dores tendo o desenho de seus mapas em minhas mãos?”

Ao abrir o livreto aleatoriamente em uma das páginas finais, seus olhos pousaram sobre as linhas sagradas:

“Aplique Samyama no movimento dos astros sobre o momento do nascimento de uma pessoa, e compreenderá quando ela viveu uma dor tão forte que a fez perder a conexão entre o presente e o passado.”

A mente matemática de Paulo estancou, confusa diante da profundidade do enigma. Como aplicar o Samyama — a fusão trina de concentração, meditação e absorção profunda — sobre os planetas em movimento? Foi nesse instante de suspensão que ele sentiu o toque familiar e firme de uma mão em seu ombro esquerdo. Ao virar-se, deparou-se com o olhar profundo de seu mestre e amigo Índio, cujos olhos pareciam carregar a sabedoria da terra e do tempo.

O Índio sentou-se ao seu lado no banco de madeira, banhado pelas luzes cintilantes que atravessavam os vitrais.

— Caro Paulo, como eu esperei por esse momento — disse o mestre, com uma mansidão que acalmou o peito do jovem. — Minha missão aguardava essa exata pergunta para começar a ser realizada. Primeiro, preciso revelar que já entreguei à sua mãe o livro sobre o qual você deve aplicar o Samyama. Não o leia como uma simples história; use-o como um código para compreender a dor humana. Diga a ela que você tinha seis anos quando recebeu esse livro.

O Índio inclinou-se levemente para frente, fixando o olhar no rapaz.

— Mas antes que se torne capaz de curar, é preciso compreender a si mesmo. Um doente não consegue ajudar o outro se carrega a mesma ferida e não foi capaz de curar a sua própria. Você já aprendeu a decifrar o céu parado, a fotografia do nascimento. Agora, precisa aprender a decifrar o céu em movimento, a engenharia dos trânsitos no tempo. Mas, para que isso aconteça na velocidade da sua missão, você vai ganhar um presente. Acalme seu coração. O seu tempo de curar está chegando. Me chame sempre que precisar.

O mestre levantou-se e, em um passo sutil, desapareceu entre os reflexos coloridos do templo, deixando Paulo a sós com o silêncio da nave.

Ao cair da tarde, Paulo caminhou de volta para a casa na encosta do vulcão extinto. Isolou-se em seu quarto, tentando decifrar o peso das palavras do mestre e o mistério do livro esquecido. No fim do dia, o barulho da porta anunciou a chegada de seu irmão gêmeo. O irmão, que trabalhava como eletrotécnico nas docas do porto da Ilha, entrou no quarto carregando uma caixa de papelão pesada e volumosa.

— Paulo — disse o irmão, mantendo a postura firme e solene de sua natureza virginiana. — No porto aparecem muitos equipamentos eletrônicos trazidos pelos tripulantes de navios estrangeiros que vêm buscar nossos minérios. Eles vendem essas coisas no cais para conseguir a moeda corrente e gastar nos bares com as moças da vida. Hoje, um marinheiro me ofereceu isso aqui e eu pensei em você na hora. Comprei de presente, porque sei que será a ferramenta que você precisa para o seu programa de rádio.

Paulo começou a desembrulhar o pacote. Ao remover a proteção, seu coração deu um salto: o presente vinha camuflado exatamente em um papel creme de padaria, amarrado com o tradicional barbante rústico — a assinatura inconfundível do Índio.

Ao abrir a caixa de papelão, seus olhos de matemático e astrólogo ficaram deslumbrados. Diante dele estava um marco da revolução tecnológica: um computador portátil, um notebook XT 286 com uma tela rudimentar de cristal líquido em preto e branco. Ao pressionar o botão de energia, o hardware emitiu um zumbido característico e, segundos depois, a interface geométrica do Windows 1.0 surgiu na tela, brilhando na penumbra do quarto.

— Eu te admiro muito pela sua capacidade, pela sua dedicação aos estudos e por tudo o que faz — declarou o irmão virginiano, com uma seriedade afetuosa. — Você mereceu esse presente.

Assim que o irmão se retirou, Paulo pegou o notebook com uma das mãos e, com a outra, recolheu o papel de padaria e o barbante de cordão. Caminhou até a cozinha, onde Maria preparava o jantar. Sem dizer uma palavra que pudesse quebrar o encanto, ele estendeu à mãe o papel e o barbante como um sinal cifrado. O pacto de silêncio entre os dois continuaria intocado.

— Mãe, olha o que meu irmão me trouxe do porto — disse ele, a voz baixa. — Mas o meu amigo Índio me avisou que o presente viria. E ele me disse que deixou com a senhora um livro, entregue quando eu tinha seis anos de idade. Ele disse que eu preciso me dedicar a entendê-lo para poder ajudar as pessoas a se curarem.

Maria parou o que estava fazendo. Seus olhos cruzaram os de Paulo em um instante de pura confluência mística. Ela caminhou até a sala de estar, abriu a porta de vidro da velha biblioteca que pertencia ao marido e, do fundo da prateleira de madeira, retirou o volume guardado pelo tempo. Voltou à cozinha e o colocou nas mãos do caçula.

— Tire o melhor proveito dele, meu filho — sussurrou ela, com ternura. — Eu o guardei todos esses anos porque, no fundo do meu coração, eu sabia que ele pertencia a você.

Paulo retirou-se em silêncio absoluto. Sob o braço, ele carregava o livro da infância e, nas mãos, a máquina de silício que aceleraria a engenharia do tempo. No isolamento do seu quarto, ele compreendeu a virada do portal: o notebook calcularia as mandalas em segundos, eliminando o ruído do tempo técnico de fazer as mandalas desenhadas à mão, enquanto o livro e o Samyama abririam os canais para que ele decifrasse as dores psicossomáticas das almas da Ilha. O astrólogo do rádio estava pronto para se tornar o Curandeiro dos homens.

Capítulo XXII: O Algoritmo do Destino e a Voz do Labirinto

A semana que se seguiu foi de absoluto recolhimento e vigília na encosta do vulcão extinto. Sob a luz pálida da luminária de mesa, Paulo converteu o quarto em um estaleiro de lógica e magia. Enquanto o resto da Ilha dormia, seus dedos ágeis dançavam sobre o teclado mecânico do notebook XT, escrevendo linhas de código em linguagem Basic. Com a exatidão de um geômetra e a intuição de um iniciado, ele inseriu no software os dados matemáticos das Efemérides de cem anos, cruzando-os com as equações das doze Casas Astrológicas e a curvatura perfeita do Zodíaco.

Cada linha de comando digitada servia para calcular os ângulos precisos entre os astros, mapeando onde o céu se harmonizava em trígonos e onde se tensionava em quadraturas. Quando o último bloco de código rodou sem erros, a mandala virtual floresceu na tela rudimentar de cristal líquido, ainda em um preto e branco cru, desprovido de cores, o gráfico brilhava como um milagre tecnológico. Paulo não precisava mais de horas de cálculos manuais ou de raspar nanquim no papel vegetal. O silício havia absorvido o ruído do tempo técnico; o atendimento agora era instantâneo.

Na segunda-feira seguinte, a atmosfera na Rádio da Ilha mudou completamente. Paulo não cruzou a portaria carregando uma pasta pesada transbordando de papéis desenhados. Ele trazia apenas a maleta rústica com o notebook de fósforo branco. No estúdio principal, o locutor Almir ajeitou os fones e, contagiado pela eletricidade do momento, disparou no microfone a grande novidade patrocinada da manhã:

— Minha querida Ilha, sintonize bem o seu coração! Hoje o “Escrito nas Estrelas” quebra as barreiras do tempo! A cada intervalo do nosso patrocinador, nós vamos abrir as linhas telefônicas! O Paulo vai calcular o seu céu ao vivo, na hora, com você na linha! É a voz do ouvinte cruzando as ondas do rádio!

O efeito foi avassalador. Assim que o primeiro bloco comercial foi anunciado, o painel da mesa técnica acendeu-se por inteiro: as cinco linhas telefônicas começaram a piscar freneticamente, como estrelas em curto-circuito. O operador de som, com os olhos arregalados, mal dava conta de alternar os botões, isolando um ouvinte por vez e jogando o sinal diretamente para o fone do jovem astrólogo.

Paulo operava com uma simplicidade que deixava Almir perplexo. Enquanto o ouvinte dizia a data, o horário e a cidade de nascimento, os dedos do rapaz digitavam os dados na interface rústica. Ao mesmo tempo, ele perguntava com mansidão: "O que o seu coração deseja compreender hoje?". Em menos de três segundos, a geometria da alma do interlocutor surgia nítida na tela do XT, e Paulo passava a decifrar as angústias daquela vida com orientações precisas que devolviam o prumo a quem estava do outro lado do fio. Durante duas intensas horas, a rádio transformou-se em um confessionário público e eletrônico.

O ponto alto daquela manhã aconteceu na terceira ligação, quando a linha estabilizou e a voz de uma mulher, trêmula e carregada de uma densidade antiga, invadiu a transmissão:

— Almir... Paulo... meu pseudônimo é “Sombra do Deserto”. Eu sinto uma dor que me corta o peito há anos, uma queimação na garganta que nenhum médico da Ilha consegue curar com remédio ou xarope. Dizem que é coisa da minha cabeça, mas o meu corpo está sufocando.

Paulo fitou a tela do notebook. A mandala calculada revelou o desenho exato daquele nó existencial.

— Minha amiga — começou Paulo, a voz descendo a uma frequência de absoluto acolhimento. — O seu céu mostra que você nasceu com a Lua no signo de Aquário. Você tem uma alma livre, uma mente que enxerga o futuro e uma necessidade imensa de romper as amarras do passado para viver a sua verdade. Mas o céu guarda um labirinto silencioso: o seu Mercúrio nasceu no signo de Escorpião. E aqui está o nó da sua dor física.

O estúdio silenciou; até Almir prendeu a respiração.

— Mercúrio em Escorpião pensa por camadas profundas — explicou o astrólogo, aplicando o início do Samyama sobre o gráfico em movimento. — Você guarda segredos, traumas e mágoas antigas trancados em um porão escuro dentro de si, com medo de que a sua verdade destrua o seu mundo se for dita. A sua mente investiga tudo, mas silencia sobre o essencial. Essa queimação na garganta e o aperto no peito não são uma doença do órgão físico; são as palavras reprimidas que a sua Lua aquariana precisa gritar para se libertar, mas que o seu Mercúrio escorpiano mantém presas pelo medo do julgamento. Essa dor é o eco de um acontecimento do passado, um nó emocional que congelou o seu tempo. Diga a sua verdade, limpe o porão da memória e a sua garganta se abrirá para a cura.

Do outro lado da linha, o choro da mulher rompeu o chiado da estática, um pranto de alívio que ecoou por todos os rádios de pilha da Ilha, validando o testemunho daquela via de mão dupla. Ela finalmente havia sido vista em sua dor oculta.

Ao término do programa, quando Paulo guardava o equipamento, o diretor da emissora o abordou no corredor com um olhar sério de negócios e o conduziu até a sua sala de mogno.

— Paulo, o sucesso do formato de hoje foi estrondoso. O dono do Supermercado da Ilha, o nosso maior patrocinador, ligou eufórico. Ele quer levar essa mágica para os clientes dele. A proposta é que você faça um atendimento presencial aos clientes, uma vez por mês, dentro do próprio supermercado.

O jovem ponderou, lembrando-se da retidão protetora de Rondon e dos mistérios guardados pelo Índio.

— Eu aceito, diretor, mas preciso conversar diretamente com o empresário. Eu trabalho com a alma humana. Preciso de condições adequadas para atender as pessoas sem expor a dor e a privacidade de ninguém.

O diretor discou imediatamente para o empresário e selou o encontro. Na tarde daquela mesma semana, Paulo reuniu-se com o patrocinador no escritório do supermercado. O homem compreendeu a nobreza do pedido do jovem. Combinaram que os atendimentos aconteceriam rigorosamente em toda primeira quinta-feira do mês, em um espaço reservado e resguardado do burburinho das compras. O empresário disponibilizaria uma assistente para organizar as filas e manter a ordem.

Quando a primeira quinta-feira do mês chegou, o anúncio massivo feito na rádio surtiu um efeito impressionante. Ao entrar no estabelecimento, Paulo deparou-se com uma fila imensa de pessoas que serpenteava por entre as prateleiras de produtos, cruzando os corredores de cereais e enlatados. Em um canto estratégico, uma mesa rústica de madeira havia sido montada para o astrólogo, isolada do fluxo principal. A assistente designada distribuiu vinte fichas para o período da manhã e garantiu mais vinte para o turno da tarde.

O trabalho ganhou a cadência de uma engrenagem mística e precisa. A assistente caminhava ao longo da fila colhendo os dados essenciais de cada interessado: o dia, mês, ano, a hora e a cidade de origem. Quando a pessoa se sentava à mesa de Paulo, já entregava o papel anotado. O jovem digitava os números no teclado do notebook XT e, em segundos, a mandala surgia na tela de fósforo branco.

A cada cinco minutos, uma nova alma ocupava a cadeira. Graças à distância prudente mantida pela assistente na fila, os atendimentos transcorriam sob uma atmosfera de estrita privacidade e respeito. Paulo olhava para o gráfico na tela, escutava as queixas sobre insônias, gastrites e dores nas articulações, e apontava o dedo para o ponto exato do tempo onde o nó psicossomático havia sido atado. Ele desatava as amarras da mente através do autoconhecimento.

No final do dia, o sol já havia mergulhado nas águas do mar da Ilha. Paulo fechou a tampa do notebook, sentindo o corpo tomado por uma exaustão profunda, o cansaço natural de quem havia operado como canal para quarenta histórias humanas em poucas horas. No entanto, ao caminhar de volta para casa sob o céu estrelado, o seu coração transbordava de uma felicidade pura. A máquina de silício e a sabedoria ancestral haviam se fundido definitivamente. O jovem astrólogo da rádio compreendeu que os códigos geométricos do tempo eram a chave real para aliviar as dores do mundo.

Capítulo XXIII: O Trem para o Coração da Terra

O vento que sopra sobre a baia traz o mesmo silêncio antigo que Paulo buscava naquela manhã. Sentado na ponta extrema do penhasco de granito rústico, onde a rocha nua guardava a memória do imenso vulcão extinto que dera origem à Ilha, o jovem astrólogo ouvia o impacto violento e ritmado das ondas do mar. Aquele era o seu altar de silêncio, o lugar onde a mente exata do matemático silenciava para que o coração do Curandeiro pudesse escutar os sussurros do invisível.

Paulo compreendera que para evocar a presença do mestre não eram necessários rituais complexos; bastava a geometria sagrada da mente concentrada. Segurando o livreto dos Sutras de Patanjali, ele fechou os olhos e deixou que as águas de seus pensamentos se acalmassem. Uma dúvida profunda latejava em seu peito, nascida dos atendimentos quinzenais nos supermercados e da enxurrada de dores que passavam por suas mãos. Ele precisava entender a raiz da cura. Como um curandeiro indígena é treinado? Como é escolhido no meio de sua gente? O que ele faz, afinal, para arrancar a dor do corpo dos outros?

Aplicando o Samyama, ele reduziu o turbilhão de questionamentos a uma única e cortante pergunta:

— O que faz um homem de sua tribo se tornar Curandeiro?

Os dedos deslizaram pelas páginas iniciais do livreto. Ele abriu o papel creme ao acaso e seus olhos leram as linhas que pareciam escritas com luz:

“Quando se nasce, nasce também nosso destino. O que faz uma pessoa atingir sua missão é o que ela consegue aprender com o seu próprio espírito.”

Paulo permaneceu estático, a respiração sintonizada com o vaivém das ondas. Olhou para dentro de si e revisitou a própria história. Toda a facilidade assustadora com que dominara a complexidade da Matemática, as leis da Física, a engenharia lógica da Eletrônica e a linguagem cifrada da programação de computadores... nada daquilo havia sido construído com o esforço árduo do Ego. Estava tudo ali, guardado no silêncio da alma, esperando apenas o tempo certo de se tornar visível aos olhos.

— Exatamente isso — disse uma voz conhecida e mansa, que parecia brotar da própria rocha de granito. — Você já achou a resposta.

Paulo virou-se rapidamente e encontrou o Índio em pé, com sua postura altiva de guardião do outono. O jovem levantou-se num salto e estendeu a mão em um cumprimento caloroso, sentindo a firmeza da mão vivida no tempo que acolhe a matéria.

— Que bom te ver, meu amigo — disse Paulo, com o peito aliviado.

— Gostaria de te levar para conhecer o velho Curandeiro da minha aldeia — propôs o mestre, com o olhar fixo no horizonte. — Precisamos de três dias de viagem entre a ida e a volta. Quando a sua agenda na rádio permite que você parta comigo?

Paulo calculou mentalmente a estrutura dos seus compromissos.

— Na quinta-feira. Terei que estar de volta impreterivelmente no domingo ao final do dia, para que na segunda-feira, às nove em ponto, eu possa estar na bancada com o Almir.

O Índio abriu um sorriso calmo e assentiu:

— Espero você na estação de trem às sete horas da manhã. Vamos subir nos vagões que cortam o caminho até aquela aldeia que seus pais tiveram tanto receio de passar quando desceram da montanha para o Mar, nas vésperas de você nascer.

— Mamãe me contou essa história — respondeu Paulo, com os olhos brilhando diante da confluência do destino. — Vou gostar muito de conhecer esse lugar.

Ao voltar para casa, Paulo relatou o convite a Maria. A mãe, cujo coração guardava o pacto secreto com o protetor invisível, correu para o telefone de baquelite na parede e discou para a central dos modernos telégrafos automáticos onde Rondon operava. A voz de Maria cruzou a linha com uma urgência terna, pedindo ao marido que usasse sua influência de telegrafista respeitado para conseguir uma passagem para a próxima quinta-feira no lendário Trem que ligava à montanha ao mar — a serpente de ferro que subia em direção às montanhas para buscar os minérios e trazia progresso para o mar. A passagem deveria levar Paulo até a velha aldeia situada à beira do grande rio.

Do outro lado do fio, a voz grave e prudente de Rondon ecoou com curiosidade:

— O que o nosso caçula vai fazer tão longe, Maria? Naquela região?

— Um índio o convidou para conhecer a aldeia, meu velho — explicou ela, escolhendo as palavras com doçura. — Ele ouviu o Paulo falar sobre as estrelas no rádio, gostou muito do seu respeito e quer que ele converse com o Curandeiro da tribo, para que os dois possam aprender um com o outro.

— Que interessante... — ponderou Rondon, orgulhoso da dignidade que o filho espalhava pela Ilha. — Vou ligar agora mesmo para o Agente da estação e pedir para reservar o bilhete. Diga ao menino para retirar a passagem diretamente na bilheteria assim que chegar na plataforma.

Na quinta-feira, a madrugada ainda estendia seu manto frio sobre a baía quando o relógio cravou seis horas. Paulo embarcou na catraia rústica de madeira, sentindo o cheiro de maresia e óleo diesel que os navios teimavam em deixar sair de suas máquinas, enquanto a pequena embarcação a remo cortava as águas calmas para fazer a travessia até a plataforma continental. Assim que pisou nas pedras da estação de trem, seus olhos encontraram a figura imponente do amigo Índio, que o aguardava perto do balcão de ferro.

Eles se cumprimentaram com um aceno de cabeça cheio de respeito. Sem dizer uma palavra que pudesse romper o mistério, Paulo abriu a pasta de couro e entregou ao mestre um embrulho retangular. O pacote vinha camuflado exatamente no mesmo tipo de papel creme de padaria, perfeitamente amarrado com o tradicional barbante rústico de cordão.

— Minha mãe mandou te entregar — disse o jovem astrólogo, com um meio-sorriso.

O Índio olhou para o pacote e um sorriso largo e iluminado tomou conta de seu rosto de traços fortes. Ele compreendeu imediatamente a mensagem codificada naquele invólucro idêntico aos que ele mesmo costumava deixar na penumbra para Maria.

— Sua mãe é uma alma pura, Paulo — sussurrou o Índio, tocando o papel com reverência. — Ela aprendeu com o seu próprio espírito a extrair o melhor de si mesma para proteger o seu ninho.

O silêncio da plataforma foi rompido pelo grito agudo do metal. O maquinista acionou o apito estridente da locomotiva, e uma nuvem de vapor branco cobriu os trilhos. Os passageiros que seguiriam viagem em direção às terras altas começaram a subir apressadamente nos vagões de madeira escura. Paulo e o mestre cruzaram a porta do vagão e logo encontraram duas cadeiras de couro vazias, sentando-se um ao lado do outro, de frente para a janela.

Movido por uma curiosidade quase infantil, o Índio começou a desatar o nó do barbante com extremo carinho. Afastou as dobras do papel creme e deparou-se com uma relíquia familiar: uma caixa de ferro quadrada e antiga, cuja tampa trazia a pintura desgastada pelo tempo de uma imensa montanha com nuvens densas cobrindo o seu pico elevado — o exato retrato da origem arquetípica de Rondon e Maria.

Ao erguer a tampa de metal, o aroma doce e acolhedor invadiu o espaço do vagão. Dentro da lata, repousava um generoso pedaço de bolo de cenoura, coberto por uma camada de chocolate espessa, cremosa e brilhante, que refletia a luz da manhã que entrava pela janela.

Paulo olhou para a caixa e deu uma risada sincera, com os olhos brilhando:

— Olha só... é o bolo que eu mais amo na vida. Minha mãe só faz essa receita quando quer me agradar ou celebrar um momento muito especial.

O Índio sorriu com os olhos, fechando a lata com cuidado para preservar o perfume do afeto.

— Eu acho, meu jovem astrólogo, que é exatamente isso o que ela quis dizer a nós dois com esse pedaço de bolo.

O trem deu um tranco firme, as rodas de ferro começaram a cantar sobre os trilhos de aço e a paisagem da Ilha foi lentamente ficando para trás, substituída pelo verde denso das encostas que subiam em direção ao mistério da mata. E assim, dividindo o banco de couro e o perfume do chocolate, os dois seguiram viagem, proseando mansamente sobre o tempo, as estrelas e os segredos que aguardavam o Curandeiro à beira do grande rio.

Capítulo XXIV: O Espelho das Duas Estrelas

O trem reduziu a marcha com um suspiro longo de ar comprimido e o rangido pesado das sapatas de freio contra o aço. O vagão de madeira escura balançou uma última vez antes de estancar diante de uma pequena plataforma de cimento rústico, engolida pela vegetação densa que exalava o cheiro úmido de terra e folhas pisadas. Não havia ali bilheteria, relógio de parede ou o burburinho dos viajantes da cidade; era apenas um ponto de parada, um corte cirúrgico na lateral da ferrovia destinado a quem precisava tocar os pés no chão da floresta.

Paulo e o amigo Índio desceram os degraus de ferro em silêncio. Sob os braços, o jovem astrólogo carregava a pasta de couro com o notebook XT e o livreto dos Sutras de Patanjali, sentindo o ar denso da montanha preencher seus pulmões. Dali, os dois iniciaram uma caminhada de dois quilômetros por uma trilha rústica de terra batida, ladeada por árvores cujas copas imensas filtravam os raios solares em feixes de luz dourada.

À medida que se aproximavam, o som sutil do cotidiano começou a se manifestar: o eco de risadas infantis de crianças que corriam descalças perseguindo pequenos gravetos, o bater ritmado de pilões de madeira esculpida e o ladrar preguiçoso de alguns cães de caça. A aldeia surgiu entre as clareiras, com suas habitações abrigando aproximadamente trezentos moradores. O desenho do lugar não se diferenciava muito de uma pequena vila de não índios, mas a atmosfera que flutuava entre as casas trazia a textura sutil de um viver comunitário, onde a soberania do indivíduo era profundamente respeitada, contanto que servisse ao fortalecimento do coletivo e à preservação das tradições milenares.

Cada habitante que cruzava o caminho de Paulo e do mestre os cumprimentava com um aceno suave de cabeça ou um olhar manso de boas-vindas. Sem pressa, eles avançaram até a residência do Cacique, uma construção ampla dotada de uma varanda arejada, guarnecida com bancos de madeira maciça onde o conselho dos anciões costumava se sentar para decidir os rumos e as leis da comunidade.

O Cacique, um homem de pele curtida pelo sol e olhos de uma lucidez cortante, recebeu-os com um gesto hospitalar. No interior da sala, pousado com destaque sobre um móvel de madeira confeccionado artesanalmente e cheio de gavetas rústicas, repousava um rádio de pilha. O líder apontou para o aparelho e sorriu:

— Nós gostamos de ouvir o seu programa, meu jovem — declarou o Cacique, a voz pausada ecoando com a dignidade da terra. — Aprendemos muito com o seu jeito simples de decifrar as estrelas. Para o nosso povo, o céu sempre foi um livro sagrado escrito pelo Grande Espírito para ser lido. Mas, com o passar das eras, a chegada de homens vindos de terras muito distantes em busca das riquezas escondidas sob o nosso solo mudou as nossas estruturas. Eles trazem facilidades que, com o tempo, se transformam em grandes dificuldades.

Nesse exato instante, um pássaro de penas azuladas e peito amarelo pousou com leveza na corda do varal rústico que delimitava a varanda. A ave inclinou a cabeça, soltou um piado curto e agudo, e passou a ciscar o chão de terra perto dos pés do jovem astrólogo. O movimento sutil da criatura rompeu por um segundo a gravidade do diálogo, espalhando uma brisa de leveza que pareceu desarmar qualquer vestígio de orgulho ou solenidade excessiva na mesa.

— Manter a tradição e os valores ancestrais diante do turbilhão de inovações que os não índios promovem é uma tarefa árdua — continuou o Cacique, mantendo os olhos fixos na ave antes de retornar a Paulo. — Essas novidades encantam os nossos jovens, e não temos o direito de impedi-los de conhecer e se adaptar ao novo. Quando ouvimos a sua voz no rádio atendendo as pessoas que enviam as cartas, nós, os anciões, nos reunimos ao redor do móvel. Vimos que, no passado, nossos pais possuíam uma capacidade muito maior de realizar essa leitura do firmamento. Mas as lutas para manter as nossas terras e o brilho da televisão e do rádio foram distorcendo a transmissão desse saber.

Paulo ouvia o relato em absoluto silêncio, sentindo um nó sutil apertar-lhe o estômago. Um misto de humildade e espanto tomou conta de seus pensamentos. Ele compreendia perfeitamente o drama daquele povo; afinal, ele mesmo era um jovem fascinado pelos códigos binários, pelo desejo imenso de possuir uma impressora moderna ou um notebook com tela colorida cujas imagens via nas revistas importadas que chegavam à Ilha.

— Com as transformações do tempo — prosseguiu o líder —, fomos obrigados a alterar as nossas regras mais antigas, inclusive a forma de escolha do próprio Cacique. Antes, o título passava de pai para filho, porque parecia natural que o herdeiro seguisse os passos do progenitor. Mas a competição trazida de fora desviou as comunidades do real objetivo nativo de viver como uma imensa família. Por isso, decidimos lidar com as coisas de outra forma. Hoje, quando observamos um curumim que demonstra atenção aos novos aprendizados, mas mantém uma índole livre, amor pelos mais velhos, carinho pelos animais e cuidado com a floresta, sabemos que ele poderá ser um líder. Os anciões passam a dialogar com ele, oferecem o convívio com outros povos e o incentivam a estudar nas escolas dos não índios, para que ele possa proteger a nossa gente contra as mudanças que virão, queiramos nós ou não. E enviamos o nosso irmão pajé para encontrar um não índio que trouxesse a marca da estrela no horizonte e que pudesse nos ajudar a guiar os nossos jovens de volta ao saber do céu.

Um calafrio percorreu a espinha de Paulo. A vaidade que o sucesso do rádio poderia ter inflado evaporou-se instantaneamente, dando lugar ao peso esmagador da responsabilidade. Ele percebeu, assustado, que não cruzara o rio para receber uma consulta ou entrevistar um curandeiro místico; ele fora convocado por aquela gente para ser o elo entre o silício usados nos chips das CPUs cada vez mais velozes da modernidade e o Carbono que constrói o corpo de cada um de nós, e dos que defendem a tradição ancestral.

— E o pajé, o curandeiro? Como ele é escolhido e treinado? — perguntou Paulo, com a voz baixa e o olhar fixo no chão de terra batida. — O pajé mais velho ensina o novo?

O Cacique soltou um riso curto, manso como a correnteza do grande rio.

— Ninguém ensina um índio a ser pajé, meu jovem. Seria o mesmo que tentar ensinar a preguiça a correr rápido como um macaco. Fazer isso seria uma agressão violenta contra a sua própria natureza.

— E quem ocupa esse lugar na tribo hoje? — insistiu o astrólogo.

— Minha mãe era o nosso Pajé — respondeu o líder, e uma sombra de saudade cobriu suas feições. — Ela partiu para o outro plano há dois invernos. Para a nossa tradição, ninguém morre de verdade; ela continua viva nas nossas lembranças e em cada ensinamento que deixou gravado em nossa presença. Mas, antes de partir, nenhum jovem nasceu entre a nossa gente com a estrela de ser pajé. Por tradição, para que a tribo não fique sem o conselheiro, o cacique assume também a função do Pajé, porque as pessoas precisam ter com quem se aconselhar, e essa é a maior função do Pajé, do curandeiro. A cura não está no poder das mãos ou das ervas da floresta, a cura está na confiança que o outro deposita em alguém que percebe ser mais equilibrado e saudável.

Paulo imediatamente retornou mentalmente para o salão do curso de Parapsicologia, com o argentino a dizer as três regras fundamentais da hipnose.

— Por isso, - continuou o líder - aguardávamos a sua vinda. Precisamos que você ensine de um jeito novo os nossos jovens a lerem as linhas desenhadas no céu, despertando neles a semente de um novo Curandeiro.

O amigo Índio, que permanecera sentado ao lado de Paulo em estrito silêncio, tocou levemente o braço do rapaz e confirmou:

— Eu recebi a missão de guiar os seus passos até aqui porque você nasceu com o alinhamento das duas estrelas fulgurantes no nascente. Minha avó nos orientou a preparar o menino que traria essa marca para nos ajudar a resgatar o amor pelo saber eterno, impedindo que os nossos jovens se percam no brilho cego das novas tecnologias. Ela nos disse que era preciso despertar o Curandeiro Urbano, pois nasceria uma geração muito difícil de lidar no planeta, que produziria imensas transformações na matéria. Estamos aqui para achar um caminho para guiar esses novos jovens a causarem mais o bem ao coletivo do que o caos na sociedade. Amanhã teremos a grande reunião dos anciões, e gostaríamos muito da sua presença na roda.

Paulo olhou para as próprias mãos, sentindo a imensidão daquela teia invisível que unia o choro da "Sombra do Deserto" no telefone da rádio ao silêncio sagrado daquela varanda na floresta. O Ego esvaziou-se por completo; restou apenas o caminho do meio, a aceitação humilde do destino.

— Sim — respondeu o jovem, com o peito pacificado. — Será uma honra estar com os anciões e aprender com a sabedoria de vocês.

Eles se levantaram e se despediram com um aperto de mãos calmo. O amigo Índio conduziu Paulo pelos caminhos da aldeia para mostrar-lhe a sua casa, apresentar a sua esposa e, lentamente, os dois caminharam sob a luz do fim de tarde até a margem do grande rio, onde as águas corriam em direção ao mar carregando os códigos do tempo.

Capítulo XXV: A Revelação Sob a Sombra da Mangueira

A clareira que antecedia a margem do grande rio parecia um anfiteatro natural esculpido pelo tempo. Naquela tarde, o ar trazia a umidade típica da floresta que se prepara para a noite, misturada ao perfume denso das mangueiras que cercavam o perímetro da aldeia. Paulo e o amigo Índio caminhavam a passos lentos sob a copa de uma dessas árvores majestosas. Lá no alto, cachos de mangas verdes, ainda em pleno crescimento, balançavam ao sabor de uma rajada de vento súbita e fresca que desceu da montanha. O impacto da lufada fez com que dois ou três frutos pesados se desprendessem e caíssem com um baque abafado na terra fofa, bem diante dos pés do jovem astrólogo, como um lembrete físico de que a natureza opera sob o seu próprio tempo de maturação.

À beira da água, o rio corria largo, espelhando os tons alaranjados e violetas do crepúsculo. De repente, o espelho líquido se rompeu: dois grandes peixes pularam alto na correnteza, suas escamas prateadas brilhando sob os últimos raios de sol, antes de mergulharem de volta com um som de chicotada que ecoou pelas margens. Paulo sorriu, sentindo a vibração da vida que o cercava. Nesse instante, um cão de caça da aldeia, de pelo curto e orelhas caídas, aproximou-se sorrateiramente por entre os arbustos. Com a cauda balançando em um ritmo lento, o animal esticou o focinho molhado para farejar a barra da calça de Paulo e a pasta de couro que guardava o notebook. O jovem abaixou-se e acariciou a cabeça do bicho, que soltou um sopro satisfeito e permaneceu ao lado deles, selando uma trégua de confiança.

— Eles sabem quando alguém traz a paz no peito — comentou o Índio, indicando o cão com um aceno de cabeça. — Os animais e as águas não se deixam enganar pelo barulho do Ego. Eles leem o que está impresso no espírito.

Os dois pararam debaixo de uma grande mangueira frondosa, já com muitos frutos maduros, sentaram-se num banco feito com madeiras aproveitadas dos trilhos da ferrovia. O vento trazia o cheiro doce das mangas e o som suave do rio batendo na margem.

Paulo olhou para a aldeia ao redor, sentindo que finalmente fazia parte daquela história. Olhei para ele, sentado ao meu lado com a mesma serenidade do dia na estação de trem.

— Você me trouxe até o seu povo, me ensinou a silenciar a mente com o Samyama... mas ainda não sei como te chamar. Qual é o seu nome?

Ele olhou para a imensidão do rio, deu um sorriso leve e respondeu:

— Meu povo me chama de Angabaquara. Mas você pode me chamar apenas de Angá.

Sorri, sentindo o peso daquela sabedoria se transformar em puro afeto sob a sombra da mangueira.

— Angá, como sua avó sabia que eu iria nascer?

— Há pessoas que nascem com diversos talentos, cada um dentro da Teia do Tempo, tecida pelo Grande Espírito. Você nasceu com o dom da palavra, elas saem de você sem nenhum esforço, como se saíssem de dentro do seu coração, e por isso, soam verdadeiras. Isso é a fusão que você lê na mandala do seu nascimento, pai correto e justo, mãe amável e artística. Somos o que somos, como disse meu irmão cacique, há macacos e há preguiças. Minha avó nasceu com o dom de ver o amanhã, mas não conseguia fazer como você faz, calcular o movimento das estrelas. Então, se ela visse uma cena flutuando em sua mente, não saberia quando iria acontecer. Mas você nasceu com esse talento, e agora tem os instrumentos para calcular mais rapidamente.

Paulo olhou para o chão, viu muitos frutos que não resistiram aos ventos no grande rio, e depois subiu a visão para as águas. Não sabia se tinha a competência que as pessoas esperavam dele.

O cão de caça ergueu a cabeça por um instante, como se validasse o silêncio do rapaz, enquanto as águas do grande rio continuavam correndo firmes, levando embora as incertezas e abrindo espaço para a sabedoria eterna.

A rajada de vento voltou a soprar, trazendo o som das vozes dos anciões que já começavam a acender a fogueira central no meio da aldeia. As crianças passavam ao longe, recolhendo os últimos gravetos secos antes que a escuridão cobrisse a mata.

— A alegria vai começar — disse o Índio, levantando-se e limpando a areia das mãos. — A chegada de um convidado na aldeia é sempre motivo de festejar.

No caminho até a praça, o jovem foi pensando no equilíbrio necessário entre o orgulho da sua tecnologia e sabedoria daquela gente.

Segurando a pasta com o notebook com firmeza, mas sem apego. O cão de caça caminhando junto, postando-se como um guardião silencioso ao lado do jovem. Enquanto caminhavam em direção às primeiras chamas da fogueira que começavam a estalar na penumbra, o astrólogo compreendeu que a matemática, as estrelas e a floresta falavam exatamente a mesma língua universal.

Capítulo XXVI: O Conselho do Tempo Eterno

Logo pela manhã, Paulo acordou com o rumor sutil que vinha da cozinha da casa de seu amigo Angá. Como fora educado por sua mãe desde pequenino, buscou prontamente integrar-se ao dia-a-dia da família. Desde a infância na Ilha, ele já era um menino madrugador; costumava sair de fininho para o quintal para brincar com seu cachorro Duque até a mãe acordar e lhe dar o dinheiro para comprar o pão para todos. Ali, naquele refúgio à beira do grande rio, a dinâmica do afeto era a mesma.

Paulo cumprimentou o amigo e sua esposa, que com um gesto acolhedor o convidou a sentar-se à mesa. Diante dele, havia um verdadeiro banquete matinal da terra: aipim cozido que parecia manteiga de tão macio, bolo de aipim dourado, pamonha fumegante embrulhada na própria folha do milho verde, banana da terra cozida e um café cujo aroma perfumava o ambiente de palha e madeira. Mas, para o jovem astrólogo, o carinho daquela família era o que havia de mais valioso. Enquanto partilhavam o alimento, conversaram sobre a organização da tribo quando a Ferrovia finalmente devolveu as terras na beira do grande rio, e sobre como os moradores lidaram com as transformações tão rápidas que os trilhos de ferro trouxeram para a tradição da aldeia.

Perto de oito horas da manhã, Angá avisou que era o momento de irem ao Conselho dos Anciões. Naquele território sagrado, todos respeitavam rigorosamente o horário.

A varanda da casa do Cacique já estava tomada pelos membros mais velhos da comunidade. Ao redor da estrutura rústica, os demais membros da tribo, incluindo jovens e crianças de olhos curiosos, postavam-se em estrito silêncio; podiam assistir a tudo, mas sabiam que não deveriam fazer barulho ou interromper os trabalhos do conselho. À medida que Paulo se aproximava, cada pessoa que cruzava seu caminho acenava com a cabeça em cumprimento, e o jovem retribuía com um gesto profundo de reverência. Ao entrarem na varanda, ele viu que as cadeiras rústicas de madeira estavam postas em um círculo perfeito, com um assento reservado especialmente para ele, posicionado entre o Cacique e Angá.

O Cacique iniciou a reunião exatamente às oito horas. Apresentou o jovem astrólogo a todos os anciões e abriu o conselho verbalizando o propósito daquela convocação histórica:

— Todos nós sabemos que nossa avó nos deixou um legado de imagens que ela via do futuro, mas ela não tinha o dom de datar os acontecimentos que enxergava. Quando eram visões sobre a nossa gente, ela era precisa e nos alertava sobre os fatos que aconteciam dias depois. Mas o que ela revelou sobre os nossos jovens nos preocupa. Queremos uma resposta do menino que ela orientou Angabaquara a seguir. Dias antes de Paulo nascer, a Pajé indicou o rastro das estrelas, e o nosso irmão Angá fez bem o seu trabalho, guiando o menino e sua mãe para que ele chegasse hoje até nós, com a sabedoria de seus ancestrais e a condução certeira de nossa Pajé. Várias vezes estivemos reunidos na frente do rádio para ouvi-lo desvendar os segredos dos ouvintes. Mas o mais impressionante era quando ele falava ao vivo. Com carinho e acolhimento, ele mostrava as dores da pessoa, mas orientava de forma precisa como conduzir os pensamentos para atingir o equilíbrio da alma, dando ao corpo a chance de se regenerar ou amenizar a dor.

O Cacique fez uma pausa, olhando para as linhas do horizonte, antes de citar as próprias palavras que Paulo costumava proferir nos microfones da Ilha:

— Você dizia ao ouvinte: "Você terá que lidar com esse ciclo, que ocorre a cada semana por cerca de sete horas. Assim como a maré sobe duas vezes por dia e seca, o pescador tem que cuidar do seu barco. É o que você tem que fazer: cuidar de seus pensamentos e sentimentos, entendendo que não é alguém que te causa isso, e que nem seus pais poderiam calcular o momento do seu nascimento para evitar esse ciclo. São caminhos que o Grande Espírito lhe fez para atravessar".

Paulo ouvia aquele discurso com uma vontade imensa de chorar. Ele jamais imaginara o alcance real de sua fala pelo rádio. Não passava por sua mente que um povo estaria tão longe, no coração da mata, captando as ondas curtas transmitidas pela imensa torre de ferro da Rádio da Ilha.

— Caso algum dos anciões deseje falar, a palavra está aberta a todos — concluiu o Cacique.

Um ancião de feições profundamente marcadas pelo tempo, que parecia carregar a dignidade de seus noventa anos, levantou a mão e aguardou a autorização do líder. Ao recebê-la, fixou seus olhos sábios no rapaz:

— Jovem, eu sou filho de nossa Pajé, e ela está presente em cada um de nós. Sua presença se faz real aqui porque nós promovemos que, em nossos pensamentos, a essência dela permaneça viva. Ela sabia que não estaria com você pessoalmente, mas avisou a todos que o tempo de sua vinda estava próximo. Como sou o mais velho desta aldeia, tenho menos compreensão de como as coisas funcionam nesse tal de computador que você fala de forma tão simples. Mas conte para nós: como é que uma máquina de metal e botões pode te ajudar a calcular o tempo, tanto no passado, no presente e no futuro da vida das pessoas, e também de um país ou de toda a gente da Terra?

A voz de Paulo embargou. O peso do que acabara de ouvir o esmagou: a dor de não ter tido a honra de estar fisicamente com a velha Pajé e aprender com ela. E agora, o homem mais antigo da aldeia pedia que ele explicasse algo que parecia desafiar a própria razão da floresta.

Para ajudar o jovem a se recompor, em uma perfeita e sutil sincronicidade da natureza, a arara-canindé, com seu corpo majestoso de penas azuis e peito amarelo vibrante, pousou suavemente no fio logo atrás dele, usado pela família como varal para estender as roupas lavadas. O estalo do fio e o bater de asas trouxeram uma lufada de ar puro à varanda. Paulo respirou fundo, olhou para o ancião e começou a falar:

— Eu gostaria muito de ter conhecido sua mãe Pajé, de ter aprendido com ela sobre a vida e o tempo costurado pelo Grande Espírito. Saber que vocês a trazem para o presente através da lembrança e da admiração, tornando o seu ser eterno, me fez lembrar dos meus estudos sobre as escavações no deserto, próximo às grandes pirâmides dos faraós. Um estudioso contou que, ao entrar em uma tumba soterrada há milênios e limpar a poeira de uma placa de pedra, ler o nome daquela pessoa que ali fora deitada em seu funeral era o que dava sentido a todo o ritual ancestral. Pois, ao pronunciar e ler o nome dela, eles traziam novamente sua lembrança e a tornavam eterna.

Um silêncio absoluto e reverente cobriu a varanda. Tanto os adultos no círculo quanto as crianças ao redor mantinham a atenção magnetizada, sem emitir o menor ruído.

— Tudo o que aprendi sobre as estrelas e o computador foi um caminho fácil porque, em silêncio, eu era guiado pela magia da Pajé e pela capacidade de Angabaquara de conquistar o coração de minha mãe. Ele usou métodos enigmáticos, como as mensagens anônimas na Poesia do Dia do jornal e os presentes que vinham embrulhados no papel creme de padaria, amarrados com o barbante rústico que denunciava sua presença invisível.

Angá deu um leve sorriso de canto, e Paulo pôde perceber seus olhos marejados de puro agradecimento.

— Vocês veem o céu todas as noites — continuou o jovem, estendendo as mãos em direção ao firmamento. — Sabem exatamente quando o Sol nasce no grande rio na posição correta que inicia o dia igual à noite, o que na Astronomia nós chamamos de Equinócios e Solstícios. Aprendi ontem com Angabaquara que vocês usam o relógio de Sol que chamam de Cuaracy Raangaba. Ele funciona de forma parecida com os monumentos que os antigos construíam em pedra, sendo o mais famoso deles o Stonehenge, localizado na Inglaterra. Meu amigo me explicou que, para vocês, Ara Pyaú representa o início do Verão, o dia mais longo do ano, enquanto Ara Ymã representa a noite mais longa do inverno.

Angá acenou levemente com a cabeça, um movimento sutil de aprovação carregado de felicidade nos olhos.

— Com os estudos que vêm de muito longe, de um povo antigo chamado Caldeu — que possuía essa mesma sabedoria espiritual que a gente de vocês carrega, sintonizada pela Pajé no tempo eterno do Grande Espírito —, foram construídas fórmulas matemáticas. Elas servem para determinar onde estarão os astros, quando haverá as fases da Lua ou os eclipses solares e lunares, sejam eles totais, parciais ou penumbrais. Esses cálculos foram traduzidos em equações que os sábios divulgaram em seus escritos; no passado, em papiros, e hoje nos livros das bibliotecas. Os astrônomos não param de estudar essas fórmulas porque, com instrumentos mais avançados, observam pequenas alterações na órbita dos planetas e precisam ajustar as horas.

Paulo fez uma breve pausa e olhou nos olhos de cada ancião no círculo. Queria certificar-se de que sua linguagem simples estava sendo compreendida, e o brilho nos rostos indicava que sim.

— Então, Angabaquara me mostrou caminhos para que eu aprendesse mais rápido. São técnicas mentais de concentração que vêm de milhares de anos, e que eu tive a honra de receber naquele pequeno livreto embrulhado no papel creme. Isso me ajudou a acalmar minhas próprias angústias e a deixar minha mente livre para aprender apenas observando, sentindo e aguardando.

A voz do jovem astrólogo flutuava na varanda com a clareza de um alto-falante, tamanha era a densidade do silêncio naquele recinto.

— Respondendo à sua pergunta, caro ancião: o presente que Angabaquara me entregou trazia uma tabela com a posição exata dos astros para cem anos. Eu peguei essa tabela e usei o computador, que é uma máquina feita para realizar cálculos matemáticos de forma muito rápida. A mágica dele é que nós podemos ensiná-lo a seguir passos em cada etapa da jornada. É como se disséssemos à máquina: "Se você achar em um balaio de palha uma quantidade de mangas menor do que os dedos das suas duas mãos, continue catando mais frutos; e não pare até que tenha completado o equivalente aos dedos das suas duas mãos".

Naquele exato momento, a seriedade do conselho rompeu-se. Os anciões soltaram risadas contidas, o que funcionou como uma autorização silenciosa para que os adultos e as crianças ao redor da varanda também sorrissem de canto. O clima pesado da responsabilidade transmutou-se em leveza. O velho ancião de noventa anos levantou a mão novamente, pedindo a palavra, o que lhe foi concedido pelo Cacique.

— Meu caro jovem, eu não imaginava que esse tal de computador a gente pudesse ensinar a decidir se faz as coisas de um jeito ou de outro. Quantos aprendizados estamos recebendo de suas palavras simples.

O ancião silenciou, recolhendo-se em seus pensamentos. O Cacique olhou para Paulo e acenou com a cabeça para que ele concluísse o raciocínio.

— É exatamente assim que o computador funciona. A história dele começou a surgir por causa do telégrafo, que permitiu às pessoas conversarem à distância usando apenas pontos e traços. Por exemplo: se um navio estiver com problemas em alto-mar, ou se um trem descarrilhar nos trilhos da montanha, o telegrafista corre para o aparelho e aperta o pica-pau. Esse instrumento envia pelos fios ou pelas ondas do rádio os sinais de pontos e traços. Se um telegrafista bem longe ouvir bip bip bip biipp biipp biipp bip bip bip, ele saberá na mesma hora que há alguém pedindo socorro. Os três bips curtos representam a letra “S”, os três bips longos representam a letra “O”, e os últimos três curtos, a letra “S”. O SOS tornou-se o chamado mundial de socorro na tabela que um engenheiro chamado Samuel Morse construiu. Os ancestrais de vocês usavam a fumaça para enviar mensagens, cobrindo a subida do fogo com um pano e soltando-a compassadamente. De longe, viam-se as bolas de fumaça e sabia-se o que estava sendo dito. Ninguém inventa nada sozinho, meus amigos; tudo é desenvolvido por todos nós, ao longo do tempo, e guiado pelo Grande Espírito.

Mais uma vez, os membros do conselho se entreolharam admirados com a profundidade do rapaz. O Cacique levantou a mão, pedindo a palavra para si mesmo:

— Caro jovem, que poesia há em suas palavras e que respeito imenso você demonstra pelo passado. Mas conte para nós: como você vai responder à pergunta que a nossa Pajé partiu sem conseguir nos responder?

O jovem astrólogo sentiu o chão sumir por um instante. Olhou nos olhos de Angá, buscando um ponto de apoio em meio à névoa da incerteza. Seu mestre e protetor acenou levemente com a cabeça, um sinal firme de sustentação espiritual. Paulo engoliu em seco, buscou o centro de sua estrutura e derramou seu espírito na varanda:

— Queridos anciões, queridos de toda a tribo... Quando cheguei aqui, eu não sabia que receberia tanto acolhimento e admiração. Meu pai e minha mãe cruzaram as terras de vocês várias vezes pelos trilhos da ferrovia. Eu mesmo passei por aqui subindo ou descendo as montanhas na minha infância com meus pais e, mais tarde na juventude, indo visitar nossos amigos queridos na cidade lá no alto de onde eles vieram, sempre sob a proteção invisível de Angabaquara. Eu já olhava para a aldeia de vocês com muito carinho através da janela do vagão, pois meu pai me contava que ficou imensamente feliz quando soube que a estrada de ferro iria ceder as terras para que vocês estivessem novamente na margem do grande rio. Eu não trouxe a resposta hoje porque não sabia qual seria a pergunta. Mas eu me sentarei com o meu amigo Angá, usarei a velocidade do computador para calcular as turbulências previsíveis no futuro e, se o Grande Espírito me permitir, amanhã eu trarei uma resposta para o conselho.

O Cacique sorriu, sentindo a honestidade vibrar no coração do rapaz. Agradeceu formalmente a fala de Paulo e anunciou a todos que, assim que o jovem obtivesse a informação através de seus cálculos, Angabaquara seria o mensageiro encarregado de convocar uma nova reunião do conselho.

Todos se levantaram em silêncio rítmico, cumprimentaram o jovem com um aceno respeitoso e começaram a deixar a varanda. O Cacique aproximou-se de Paulo, colocou a mão em seu ombro e disse:

— Tenha o tempo que precisar, meu filho. Sabemos do seu empenho, e suas palavras simples nos deram um grande alento no dia de hoje. Angabaquara, cuide bem do nosso hóspede.

Os dois amigos saíram da casa do líder. Ao passarem pelas pessoas que ainda aguardavam do lado de fora da varanda, todos os cumprimentavam com um gesto manso de cabeça, e o jovem repetia o mesmo movimento de reverência, sentindo que a engenharia do céu e os códigos do silício estavam prestes a desvendar o amanhã daquela gente.

Capítulo XXVII: Os Quatro Nós no Tecido do Tempo

Paulo passou todo o resto da manhã e a tarde inteira no quarto da casa de seu amigo Angá. O ambiente rústico, perfumado pela palha da cobertura e pela madeira das paredes, transformou-se em uma cabine de comando atemporal. Ao seu lado, a silhueta firme de Angá permanecia imóvel, com os olhos fixos na tela de fósforo branco do notebook XT, testemunhando a fusão inédita entre o processamento tecnológico e a sabedoria ancestral.

O jovem astrólogo programou o software para varrer o céu das próximas décadas, calculando dia por dia as posições e os ângulos dos quatro astros mais lentos. O zumbido discreto do hardware ecoava na penumbra, processando milhares de coordenadas geométricas. A cada ponto em que o algoritmo acusava uma geração de perturbação coletiva grave, o programa BASIC interrompia o processamento. Paulo traduzia as posições dos astros em linguagem simples para o amigo, cruzando os dados matemáticos com a memória das imagens flutuantes que a velha Pajé tivera em suas visões.

Para aliviar a atmosfera densa que começava a tomar conta do recinto, o cão de caça da aldeia, que havia entrado mansamente pelas frinchas da porta da cozinha, deitou-se de barriga para cima perto dos pés de Paulo. O animal soltou um bocejo longo e ruidoso, esticando as patas traseiras em direção ao notebook, como se pedisse uma trégua no meio de tanta matemática. Paulo sorriu de canto e acariciou o pelo do bicho com o pé, permitindo que aquela pitada de graça desarmasse por um instante a gravidade da pesquisa.

No fim do dia, exatamente quando o sol começava a sumir atrás da linha das montanhas e a escuridão cobria a floresta, o programa emitiu um bipe seco. O algoritmo estancara, acusando quatro pontos profundamente preocupantes no horizonte do tempo.

Paulo ajustou os óculos e assumiu o comando manual do teclado. Explicou a Angá que, a partir daquele momento, avançaria o cálculo dia por dia usando a tecla + para marchar rumo ao futuro e a tecla - para retroceder nas datas.

— Veja aqui, Angá — apontou Paulo, enquanto os símbolos geométricos cintilavam na tela de cristal líquido. — Plutão, o senhor do subterrâneo, o deus da morte e das grandes revoluções impossíveis de o homem conter, entrará no signo de Aquário no ano de 2023 e só deixará essa frequência em 2040. A última vez em que o céu repetiu essa exata configuração foi no período da Revolução Francesa. Naquela mesma época, dois imensos vulcões — um situado no Japão e outro na Islândia — despertaram em fúria, lançando uma quantidade colossal de fuligem na alta atmosfera. Essa barreira de poeira causou um resfriamento global na temperatura da Terra que durou dez anos.

O jovem tentou relembrar suas pesquisas feitas na sagrada biblioteca de seu pai.

— Nos primeiros anos daquele ciclo, o frio intenso foi tão severo que impediu as colheitas. Aquele período ficou conhecido nos livros como “o ano sem verão”. Historiadores contabilizam que mais de seis milhões de pessoas morreram de fome no Hemisfério Norte, onde os ventos espalharam a poeira vulcânica com mais força. Toda essa escassez de alimento gerou revoltas e caos no mundo inteiro, mas a mais sangrenta e relatada de todas foi a Revolução Francesa.

Nesse momento, uma aranha de jardim, pequena e de pernas longas, desceu por um fio de teia invisível vindo do teto de palha, pousando exatamente em cima da tecla + do notebook. Angá olhou para o pequeno inseto e soltou um riso curto: "Até as pequenas criaturas querem empurrar o tempo para a frente, Paulo". O rapaz usou a ponta de uma folha de papel para colher a aranha com suavidade e devolvê-la à parede, quebrando a tensão antes de revelar o próximo nó do cálculo.

— O que vem em seguida, porém, é ainda mais complexo — continuou o astrólogo, pressionando o comando. — Logo após a entrada de Plutão em Aquário, os planetas Netuno e Saturno ingressarão juntos no signo de Áries. Essa confluência abala profundamente as crenças nas religiões tradicionais e dificulta unir as pessoas sob os valores herdados de seus ancestrais. Ela corrompe a mente dos mais novos, levando os jovens a entrarem em surtos, acreditando em conceitos sem nenhum fundamento real. Será um tempo em que os mais velhos se assustarão com as loucuras mentais de seus próprios filhos. Mas Saturno, o senhor do tempo, usará sua foice de disciplina para conter os excessos, o que vai agravar ainda mais o sentimento de revolta dessas novas gerações.

Paulo cruzou os dados das efemérides passadas com o futuro da aldeia.

— Esse choque será sentido com força pela geração que nascerá entre os anos de 1995 e 2009. No mapa deles, Urano e Netuno passarão pelos signos de Aquário e Peixes, fazendo com que esses jovens rejeitem a disciplina, a ordem e os conselhos dos mais antigos.

E logo em seguida, o deus mitológico do caos, Urano, implacável e sem vínculos com o passado e a família, entrará no signo de Gêmeos. Num período muito curto de 2 anos, quatro astros mais lentos irão trazer mudanças muito rápidas, porém, é como construir uma casa sobre pilares que ainda não estão firmes o suficiente para sustentar o pavimento de cima. A sua avó Pajé previu esse tempo difícil. Ela desejava alertar o conselho para que a aldeia se preparasse para proteger a sua gente dessa desordem provocada por seus próprios filhos. Parece algo distante na nossa realidade atual, Angá, mas quando esse ciclo chegar, os curumins que correm hoje pela clareira serão os anciões da tribo.

O jovem tocou o ombro do amigo, trazendo uma nota de esperança.

— Não será o fim do mundo, assim como não foi no tempo da fome europeia. Mas será um período de dor muito grande. Na Revolução Francesa, a guilhotina foi operada por jovens que nasceram com Urano em Aquário, transformando o sangue das cabeças rolando nas praças em um espetáculo de terror, muito parecido com o que os gladiadores faziam nos estádios romanos ao sacrificar os cristãos. Essa geração de 1995 a 2009 será ativada pela teia do tempo, tecida pelo Grande Espírito, da mesma forma que os jovens do caos do passado. É como se a desordem daquela era retornasse agora triplicada para testar a humanidade.

Angá permaneceu em silêncio por longos minutos, processando as equações de silício. Seus olhos brilharam na penumbra do quarto ao reconhecer a exatidão das previsões.

— Minha avó relatava exatamente essa mesma cena, Paulo — confessou o mestre, com a voz tomada por uma reverência profunda. — Ela se atormentava na rede porque via as imagens, mas não conseguia compreender quando e onde aquilo tudo se manifestaria. Ela dizia que via os jovens andando pelas ruas das grandes cidades parecendo mortos-vivos, com as mentes capturadas por algo invisível.

Os dois se entreolharam no silêncio do quarto, sentindo o peso invisível do amanhã. Paulo estendeu a mão e desligou o interruptor do notebook XT. A tela apagou-se lentamente, recolhendo os códigos e as mandalas escuras no silício.

Lá fora, o cheiro do peixe assado na brasa e o aroma do aipim cozido começavam a invadir as frestas da casa. Os dois amigos levantaram-se e caminharam em direção à cozinha para saborear o que de bom estava posto na mesa da família. No entanto, sentavam-se para jantar carregando no peito o nó e a dor de saber que, na manhã seguinte, teriam que traduzir aqueles quatro pontos de sombra para todos os anciões reunidos na varanda da aldeia.

Capítulo XXVIII: A Voz do Mensageiro e o Tempo do Curumim

O amanhecer na aldeia trouxe uma neblina rústica, que subia do grande rio e envolvia a copa das mangueiras em um véu cinzento. Paulo mal tocara no café delicioso preparado pela esposa de Angá; o peso dos quatro nós calculados no silício do computador ainda ecoava em seu peito. Enquanto a fumaça mansa escapava da caneca, o jovem astrólogo olhou para o mestre e fez um pedido sincero:

— Hoje no Conselho, gostaria que você falasse com seu povo por mim. Eu estarei com você e te ajudo se precisar, mas você sabe falar a língua do seu povo, e ouviu da sua avó as cenas que ela relatava.

— Farei o que me pede, Paulo — respondeu Angá, com firmeza.

Ele já havia enviado seu filho bem cedo para avisar aos anciões que estivessem na hora marcada no local da reunião. Quando os dois amigos começaram a caminhar até a casa do pajé, o cão caçador postou-se imediatamente ao lado de Paulo. O animal parecia sentir que os passos do jovem astrólogo eram cautelosos, e seguiu ao seu lado como se soubesse que ele precisava de um cão de guarda na terra dos ancestrais.

Ao adentrarem na varanda solene, os anciões já aguardavam sentados em círculo. Paulo caminhou com reverência até o senhor mais antigo, aquele homem de noventa anos que na véspera o questionara. Estendeu-lhe a mão e, durante alguns segundos, os dois se olharam profundamente nos olhos. No aperto de mão rústico, o jovem sentiu a força de uma vida inteira pulsando, a mesma liderança que outrora guiara aquela gente. O cérebro matemático de Paulo fez um cálculo como num relâmpago: se o ancião tinha noventa anos e ele passava agora dos vinte, o homem teria exatos setenta anos quando Paulo cruzou aquela mesma região no comboio de trem, ainda no ventre de Maria. Era a idade exata em que o líder ancião podia ter guiado seu povo na luta justa e heroica pelas terras da beira do rio.

Os dois amigos sentaram-se no lugar reservado ao lado do líder tribal.

O Cacique abriu formalmente os trabalhos e, imediatamente, Angá pediu a palavra levantando a mão. Ao ser concedida, o mestre respirou fundo e começou a contar o que o jovem e ele haviam feito na manhã e tarde anteriores diante da interface geométrica do computador.

— Meus irmãos, meus tios, anciões da nossa gente — começou Angá, e sua voz flutuou na varanda com a cadência de uma prece antiga. — O rapaz que está sentado ao nosso lado não trouxe apenas uma máquina de metal. Ele trouxe os olhos do tempo que a minha avó Pajé tanto buscou. Ontem, sob o teto da minha casa, o programa do computador que Paulo aprimorou diante dos meus olhos, calculou o desenho do céu para as próximas décadas, a cada dia desde hoje, mostrando o movimento dos astros no céu, e o próprio programa fazia o computador parar em pontos que o jovem, com seus estudos, considera tensões na teia do tempo, coordenada pelo Grande Espírito, para que a vida siga sua jornada previsível, como dizia nossa avó Pajé. E a fita do tempo nos revelou quatro grandes sombras que se aproximam da Terra.

O mestre fez uma pausa, apontando sutilmente para um pequeno curumim que, naquele exato instante, mamava calmamente no colo de sua jovem mãe, sentado na extremidade da varanda.

— Olhem bem para aquele curumim que se alimenta agora — continuou Angá, e o silêncio no recinto tornou-se absoluto. — A minha avó via cenas terríveis no futuro, mas não sabia quando elas aconteceriam. A matemática do Paulo nos deu a data exata. As grandes turbulências que a Pajé enxergava vão desabar sobre o mundo quando este curumim estiver completando exatamente os seus quarenta anos de idade, por volta do ano de 2025.

Um murmúrio baixo e preocupado correu entre os mais velhos, mas o gesto firme de Angá pediu atenção.

— O céu nos avisa que uma geração difícil de lidar vai governar o planeta. Os jovens que nascerem a partir do final da década de 1990 trarão a marca da desordem e do esquecimento. Eles vão rejeitar os conselhos dos antigos, vão se afastar da sabedoria da terra e suas mentes serão capturadas por ilusões invisíveis que os farão andar como mortos-vivos. O conflito entre pais e filhos será amargo. Saturno e Netuno vão testar a fé e a estrutura de todos os povos. Se não nos prepararmos agora, a nossa tradição será engolida por esse turbilhão tecnológico e mercantil que o não índio espalha.

Angá inclinou-se para frente, olhando no olho de cada ancião.

— A nossa missão, a partir de hoje, é fortalecer as raízes deste curumim e de todos os pequenos da aldeia. Precisamos ensiná-los a amar o silêncio da mata, a respeitar o rio e a ouvir o vento, para que quando eles completarem quarenta anos e as estrelas do caos cruzarem o céu, eles tenham a firmeza do Carbono para guiar os seus próprios filhos. O Paulo nos mostrou que o computador calcula o perigo, mas é o nosso espírito que constrói a proteção. Vamos cercar os nossos curumins com a verdade ancestral.

O ancião de noventa anos fechou os olhos e assentiu lentamente, compreendendo que a engenharia do céu acabara de entregar a eles uma bússola de sobrevivência. A tensão que pairava na varanda dissolveu-se em um sentimento de profunda responsabilidade. Paulo sentiu uma lágrima discreta correr pelo rosto: o Samyama finalmente havia revelado o seu propósito mais nobre.

Capítulo XXIX: A Confluência do Ninho

O sol de domingo já havia mergulhado completamente atrás da linha do horizonte quando a catraia rústica de madeira atracou no cais da Ilha. Paulo caminhou em direção à casa na encosta do vulcão extinto sob o manto de um céu profundamente estrelado. Ao empurrar o portão de ferro sob a amendoeira, percebeu que a luz da cozinha estava acesa. Maria e Rondon o aguardavam sentados à mesa de fórmica, cercados por um silêncio carregado de expectativa e ansiedade. O patriarca não havia retornado para a central de telégrafos após o expediente; permanecera ali, ao lado da esposa, esperando o retorno do caçula para compreender o mistério daquela viagem para as montanhas.

Assim que cruzou a porta, o jovem foi envolvido pelo abraço caloroso da mãe e pelo aperto de mão firme e orgulhoso do pai. Paulo sentou-se com eles, colocou a pasta de couro com o notebook XT sobre a mesa e, olhando nos olhos de Maria, desfez o primeiro nó do mistério:

— Mãe, a caixa de metal com o bolo de cenoura chegou ao destino certo. Quando entreguei o embrulho ao meu amigo, envolto naquele mesmo papel creme de padaria e amarrado com o barbante rústico, o rosto dele se iluminou. Ele sorriu e compreendeu o seu sinal codificado na hora. Ele me disse para te dizer que a senhora é uma alma pura, que aprendeu com o seu próprio espírito a extrair o melhor de si mesma para proteger o nosso ninho.

Maria limpou uma lágrima discreta que correu pelo rosto, mantendo o silêncio sagrado que unia o seu coração ao protetor invisível. Paulo então olhou para Rondon e continuou:

— Agora eu sei o nome dele. O meu mestre e amigo se chama Angabaquara, mas na aldeia todos o chamam de Angá. E o significado do nome dele traz a chave de tudo o que vivemos: Angabaquara quer dizer “o guardião da alma”, o protetor do espírito. Ele me explicou qual foi a sua verdadeira missão com vocês dois desde o momento em que decidiram descer a montanha em direção ao mar.

O jovem astrólogo inclinou-se para a frente, deixando que a sua voz ressoasse com a autoridade sutil que o Samyama lhe conferira.

— Angá me contou que a sua avó, a velha Pajé da tribo que partiu para o outro plano há dois invernos, nasceu com o dom de enxergar as cenas do amanhã, mas não conseguia calcular o tempo exato em que as coisas aconteceriam. Em suas visões, ela previu que nasceria no planeta uma geração muito difícil de lidar, que produziria imensas transformações na aldeia, correndo o risco de esquecer a Ordem Divina e criar um deserto na alma através do uso cego das novas tecnologias. Ela sabia que a aldeia precisaria de um tradutor, alguém capaz de calcular o tempo com precisão matemática para alertar os povos e resgatar o amor pelo saber eterno. Foi por isso que eles escolheram o menino que ia nascer com o alinhamento das duas estrelas fulgurantes no horizonte, exatamente às duas horas e vinte e cinco minutos do dia vinte e oito de março de 1963.

Rondon ouvia o relato imobilizado, sentindo a retidão de sua natureza de telegrafista vibrar diante daquela engenharia perfeita do destino.

— A missão de Angabaquara — concluiu Paulo, olhando terno para os pais — foi proteger os passos de vocês na descida da montanha e garantir que o ninho estivesse seguro para a minha chegada. Eles sabiam que eu precisaria da retidão correta e justa do pai e do coração amável e artístico da mãe para ter o dom da palavra que cura. Eu não fui até lá para entrevistar um curandeiro rústico, meu pai. Eu fui convocado pelo Conselho dos Anciões para ensinar os seus jovens a lerem as linhas do céu através do computador, despertando a semente de um novo Curandeiro.

Maria e Rondon se entreolharam, sentindo que o peso do passado finalmente se convertia em uma colheita bendita. O caçula de seis anos que outrora sonhara em ser astronauta para tocar as estrelas agora estava ali, na mesa da cozinha, revelando que havia colonizado o espaço interior. O portal estava definitivamente aberto. O jovem astrólogo estava pronto para voltar aos microfones da Rádio da Ilha e iniciar a sua verdadeira jornada de cura sobre a mente e a alma dos homens.

Capítulo XXX: O Estômago e o Espelho do Passado

A viagem ao coração da floresta havia transformado o jovem astrólogo. Ele compreendera que a verdadeira alta magia não residia no orgulho de prever o futuro das pessoas e das nações, mas no ato sagrado de aliviar o sofrimento imediato do irmão.

Na manhã de segunda-feira, às nove horas em ponto, a lâmpada vermelha de "No Ar" acendeu-se no estúdio. A vinheta espacial subiu no volume máximo, preenchendo os lares da Ilha:

“Começa agora o Programa Escrito nas Estrelas, com o Astrólogo Paulo, filho do Rondon!”

Almir soltou sua risada estrondosa e abriu as linhas telefônicas. Mas Paulo já não operava como antes. O Samyama, aliado à velocidade do notebook XT, havia lhe entregado a chave definitiva para se tornar o Curandeiro Urbano. Ele atendia cada ouvinte com um acolhimento profundo, decifrando as dores psicossomáticas na hora, ao vivo. E para manter a santidade e o respeito à privacidade daquelas almas, ele criava os cenários e os casos reais sob pseudônimos poéticos e no mundo fictício da rádio, protegendo a identidade de quem sofria. Através das ondas eletromagnéticas, a velocidade do silício e a mente de curandeiro trabalhavam juntos, tecendo a cura parágrafo por parágrafo no coração de toda a Ilha.

Aquela segunda-feira chegou trazendo uma atmosfera de renovação e reverência no estúdio principal da Rádio da Ilha. Como de costume, o patrocinador master da manhã exigia que cada intervalo comercial fosse integralmente utilizado para que uma linha telefônica fosse aberta, dando a um ouvinte a oportunidade de relatar ao vivo se o jovem de fato acertara a análise de seu céu.

Agora, Paulo operava em um nível cirúrgico. Tendo assimilado as lições profundas na clareira da aldeia, ele aprendeu a calcular com velocidade assustadora no teclado mecânico do notebook XT. Num toque rápido na tecla C e na tecla +, o algoritmo varria as efemérides em busca de um momento de perturbação difícil na história do interlocutor. A mandala virtual florescia viva ao centro da tela de fósforo branco, exibindo os símbolos dos planetas em suas órbitas girando ao redor e estancando no ponto exato da tensão celeste. Para facilitar o diagnóstico, o jovem matemático inserira uma linha de comando no código para exibir, no alto do canto esquerdo da tela, a idade exata da pessoa quando aquele nó emocional havia sido atado no tempo.

Almir ajeitou os fones de ouvido e comandou com sua icônica voz de trovão:

— Suba a vinheta!

Paulo aguardava, com o coração pacificado, enquanto o operador de som escolhia um dos cinco botões que piscavam freneticamente na mesa da central telefônica. O sinal estabilizou, e o fone do rapaz foi preenchido por uma voz tímida, trêmula, que vinha do outro lado da linha trazendo o seu pseudônimo:

— Aqui quem fala... é a “Lua Entristecida”.

O Curandeiro pediu as coordenadas de nascimento: a data, horário e cidade onde ela vira a luz do mundo. Em segundos, o gráfico ganhou vida na tela, revelando as marcas daquela dor oculta. Com muito respeito e carinho, Paulo aproximou-se do microfone:

— O que o seu corpo sofre, minha amiga?

— Desde os meus doze anos eu desenvolvi uma úlcera grave no estômago, Paulo. Sinto uma queimação terrível toda vez que tento me alimentar. Minha mãe é obrigada a viver fazendo caldos finos para mim, porque se eu como qualquer alimento sólido, sinto dores horríveis e chega a sair sangue em minhas fezes.

O relato daquela jovem tocou profundamente o íntimo do astrólogo. Ele fechou os olhos por um segundo e pediu mentalmente ao Samyama que guiasse suas palavras para que dissesse apenas o que fosse amável, verdadeiro e útil.

— Querida “Lua Entristecida” — começou Paulo, a voz flutuando macia nas ondas do rádio. — Você já me revelou, sem saber, a causa dessa ferida tão profunda. Mas usarei a matemática do computador para nos dar o tempo exato das coisas e o seu momento de cura. No minuto em que você nasceu, a Lua — que na Astrologia representa a figura da mãe e governa a digestão — estava posicionada no signo de Câncer. O cálculo na minha tela indica que você tinha exatamente sete anos de idade quando presenciou uma cena muito forte envolvendo a sua mãe. Era algo que envolvia o desejo instintivo e o mundo dos adultos, que na sua mente pura de criança não havia como decifrar. Diante da confusão de sentimentos, aquela cena ficou guardada e congelada como uma dor contida no seu estômago. O seu corpo somatizou o trauma, como se não fosse possível digerir aquilo que você viu.

Paulo fez uma breve pausa, olhando para o painel de vidro do aquário.

— Quero dizer a todos os ouvintes que estão nos acompanhando agora que eu não vejo cenas no computador. Eu vejo números, ângulos e cálculos geométricos. E o Almir está aqui ao meu lado para testemunhar.

Almir ergueu a mão pedindo licença ao operador e soltou seu vozeirão imponente:

— Queridos ouvintes da nossa Ilha, é absolutamente impressionante o que este jovem faz! Ele consegue decifrar desenhos e linhas na tela com seu computador. Ele já tentou me explicar a lógica disso tudo, mas a minha cabeça não acompanha. Mas posso afirmar e assinar embaixo: ele faz cálculos rápidos. O programa que ele mesmo programou ajuda a encontrar as datas exatas, e ele traduz o que vê na tela como o telegrafista que recebe o sinal de bip biipp e diz exatamente o que o operador distante está transmitindo!

Paulo retomou a palavra, mantendo o tom de acolhimento:

— Essa dor crônica que ainda te acompanha começou a sangrar de fato quando você completou doze anos de idade. Foi o momento exato em que o planeta Plutão passou em aspecto de conflito com a sua Lua Natal, marcando o indício de um período em que os instintos da sua própria puberdade despertaram e foram reprimidos pela dor daquela cena infantil. Mas a sua cura chega agora, neste exato momento, porque Plutão está cruzando o signo de Escorpião, ativando de forma linda e fluida a sua Lua em Câncer. O nó que travou a sua adolescência está se dissolvendo na compreensão.

Do outro lado da linha, o som de um choro emocionado invadiu a transmissão. O operador de som da rádio, pressentindo a densidade do instante, subiu suavemente uma música instrumental de louvor, preenchendo o silêncio sagrado que o ar não pode deixar vazio. Quando a jovem encontrou forças para falar, o operador reduziu o volume da música de fundo, deixando-a como um manto protetor para que ela abrisse o coração:

— Nessa idade, com sete anos... — soluçou a moça, a voz ecoando por toda a geografia da Ilha. — Eu vi meu pai abraçar minha mãe por trás, segurando-a pela cintura. Ela estava sorrindo, e ele a levou para o quarto e trancaram a porta. Eu, tomada por uma curiosidade de criança, coloquei o ouvido colado na madeira da porta e ouvi gemidos da minha mãe. Na minha cabeça infantil, parecia que meu pai estava machucando ela de forma violenta. Corri para o meu quarto, chorei muito sob as cobertas e, a partir daquele dia, passei a odiar o meu pai...

Paulo entrou no ar na mesma hora, abraçando o desabafo com profunda compaixão:

— Então, minha querida, agora você já pode se considerar curada, porque sabe que aqueles não eram gemidos de dor ou sofrimento. Sua mente inocente de menina não podia compreender o universo dos adultos. Aos doze anos, quando a sua própria puberdade chegou e o desejo do amor surgiu em você, sua mente se assustou com os seus próprios impulsos. Como uma cúmplice silenciosa da suposta dor de sua mãe, você passou a sangrar no órgão que é rigorosamente regido pela Lua: o estômago. Agora você compreende que seu pai não fazia mal algum a ela; ele fazia o bem aos dois, celebrando o amor do casal. Você pode finalmente amar sem carregar a culpa ou o rancor. Se o seu pai ainda estiver presente na sua vida, você não precisa explicar nada sobre esta ligação. Apenas corra para os braços dele, dê um abraço apertado e diga o quanto o ama, resgatando o imenso valor de pai que ele sempre foi para você. Assim, limpando o espelho do passado, você estará pronta para amar um homem tão bom quanto o seu pai foi para a sua mãe.

Dois meses se passaram desde aquela manhã de segunda-feira. O programa “Escrito nas Estrelas” continuava arrastando multidões telefônicas quando uma correspondência especial chegou à portaria da rádio. O envelope vinha lacrado e trazia escrito em letras garrafais na frente: “Ex-Lua Entristecida”. A recepcionista correu pelo corredor e entregou o papel nas mãos de Almir enquanto o microfone estava aberto.

O locutor rompeu o script comercial com uma gargalhada e disparou:

— Queridos ouvintes da Rádio da Ilha, que presente monumental eu acabo de receber ao vivo! Uma carta lacrada acaba de entrar no estúdio, enviada pela nossa Ex-Lua Entristecida! Meus amigos, ela enviou dentro do envelope uma cópia real do seu exame de ultrassonografia! E o laudo médico diz textualmente não haver mais nenhuma úlcera ou lesão no seu estômago! Ela escreve aqui que já se alimenta de tudo, come sólidos e vive feliz, livre de todas as dores terríveis que sentia! Que bênção, querida ouvinte! Que o bom Deus lhe conceda a felicidade plena de amar um homem dedicado, honrado e apaixonado por você!

O operador de som subiu a vinheta do patrocinador com energia máxima, aproveitando o impacto daquele testemunho de cura eletrônica para inundar o coração de toda a Ilha com a certeza de que o tempo e a mente humana andavam juntos.

Capítulo XXXI: O Seio Esquerdo e a Linhagem do Sustento

A calçada em frente ao prédio da Rádio da Ilha já não amanhecia vazia. Antes mesmo dos primeiros acordes da vinheta cruzarem as frequências, uma pequena comitiva de ouvintes aguardava a chegada de Paulo. O jovem astrólogo andava com passos calmos, segurando a pasta de couro com o notebook XT, sendo recebido por rostos agradecidos e mãos estendidas. Sabendo de sua preferência pelos sabores simples do afeto, as pessoas traziam pequenos mimos embrulhados em panos rústicos: bolos caseiros, broas de fubá quentinhas e quitutes recém-saídos do forno.

— Obrigado, Paulo, por nos ajudar a entender o que o corpo grita — dizia uma senhora, enquanto lhe entregava um doce.

Paulo retribuía cada gesto com um sorriso manso, guardando o carinho na alma antes de entrar no estúdio. Lá dentro, a atmosfera era de pura eletricidade. Almir ajeitou os fones de couro, apontou para a mesa técnica onde as luzes telefônicas piscavam e comandou com seu vozeirão imponente:

— Sobe a vinheta, que quero ver quem vai conversar ao vivo hoje com o nosso astrólogo!

O sinal sonoro preencheu o ar e o operador abriu a linha. Mas, dessa vez, a estática do telefone trouxe um som diferente, um eco que denunciava a distância. A voz que cruzou o alto-falante era a de um homem, rústica e pausada, trazendo o ar das terras altas:

— Bom dia, Almir. Bom dia, Paulo. O meu chamado vem de longe, cá do alto das montanhas. Eu estive na Ilha a trabalho, soube do milagre desse programa e, quando voltei para casa, conversei com a minha esposa. Nós moramos numa região onde o sinal quase não chega, então eu comprei e instalei uma antena muito potente no telhado, só para a gente poder acompanhar o “Escrito nas Estrelas” juntos, todas as manhãs.

Ao fundo da ligação, uma voz feminina sussurrou um cumprimento sutil: "Bom dia, Paulo". Mas era o marido atencioso quem liderava o diálogo, com o peito apertado pela preocupação. O homem ditou pausadamente as coordenadas de nascimento da esposa: a data, a hora e o local em que ela respirara pela primeira vez.

Os dedos de Paulo digitaram os algarismos no notebook XT. O zumbido do silício respondeu rápido, e a mandala virtual floresceu na tela de fósforo branco, revelando a exata arquitetura geométrica daquela alma montanhesa.

— O cálculo está pronto na minha tela, meu amigo — disse Paulo, aproximando-se do microfone. — Me conte: qual é a dor que a sua esposa sente no corpo físico?

O homem engoliu em seco do outro lado da linha, e a sua voz desceu um tom:

— Paulo... um caroço duro surgiu no peito esquerdo dela há alguns meses. Nós fomos ao médico na cidade, e ele examinou e disse que, se esse caroço crescer mais, ela terá que passar por uma operação. Nós ficamos sem chão. Mas temos muita fé e torcemos para que você nos ajude com as suas orientações. A gente ouve você dizer no rádio que, quando os pensamentos se organizam, eles ajudam o corpo a se curar mais rápido. A gente quer achar essa cura.

Paulo fitou o gráfico virtual. O algoritmo do computador acusava uma tensão profunda sobre o luminar noturno da jovem. O astrólogo fechou os olhos, buscou o centro do Samyama e deixou que a sabedoria ancestral guiasse a sua interpretação.

— Minha amiga das montanhas, me ouça com o coração aberto — começou Paulo, transmitindo uma calma que atravessou os fios telefônicos. — Na estrutura da nossa psique, o seio esquerdo está diretamente associado à linhagem feminina, mais especificamente à figura da avó materna. O seu mapa mostra que você nasceu com a Lua posicionada no signo de Capricórnio. Essa configuração nos revela uma memória antiga: ao longo da gestação em que você estava no ventre, sua mãe viveu grávida tomada por um medo imenso de não ter condições financeiras de cuidar do futuro bebê. Ela olhava para a vida com escassez. E a sua avó materna foi uma mulher muito rígida, uma fortaleza de pedra que lutou praticamente sozinha para sustentar e alimentar os filhos no passado. Você herdou essa armadura capricorniana de achar que precisa dar conta de tudo sozinha.

O jovem avançou os trânsitos na tela usando o comando do teclado.

— Mas o céu entrou em movimento. No ano passado, o planeta Saturno cruzou o final do signo de Libra, formando um aspecto de forte conflito com a sua Lua Natal. Foi o momento exato em que a sua estrutura familiar estremeceu. Possivelmente, a sua avó idosa perdeu o emprego, adoeceu ou passou a enfrentar uma dificuldade muito severa para se sustentar financeiramente. Para você, uma mulher jovem, lutando também para ajudar nas despesas de casa e dividida pelo dever de apoiar a sua própria mãe, ver aquela fortaleza desabar foi um choque. A sua alma sentiu como se tivesse tomado uma punhalada profunda bem no centro do peito esquerdo.

Um silêncio comovido desceu sobre a linha telefônica. O astrólogo tocara no ponto exato do nó.

— O desejo imenso de nutrir e proteger a sua avó, colidindo com o momento em que você precisa fortalecer o seu próprio casamento recente, gerou uma divisão dolorosa dentro de você. Você congelou a dor no peito. A minha orientação de cura para você não exige matemática ou esforço: o remédio é o afeto. O que vou te falar não custa quase nada. Mude os seus pensamentos. Visite a sua avó com carinho, sente-se na beira da cama dela e leve um quitute feito por suas próprias mãos, com o tempero do seu amor. Compreenda que a sua avó é uma vencedora; ela aguentou tempestades maiores e existem outros parentes além de você que podem apoiá-la. Só o fato de você ir vê-la com mais frequência já vai movimentar a autoestima dela. Ela vai se reorganizar internamente e você verá que, como diz o sábio evangelho, “Não é só de pão que vive o homem”. Alimente a alma da sua linhagem com presença e o caroço no seu peito esquerdo poderá ser desnecessário, já cumpriu a missão de causar a dor para que buscasse as razões que sua mente não conseguia ver, e que estava tão claro diante dos seus olhos. Agora, seu ser encontrou a cura.

Do outro lado, o marido respirou aliviado, agradecendo com a voz embargada, enquanto a jovem chorava baixinho, sentindo o caroço do medo começar a se dissolver na compreensão sutil do rádio.

Capítulo XXXII: A Inflamação do Orgulho e o Degrau da Ambição

O painel de luzes da central telefônica da Rádio da Ilha parecia uma constelação em curto-circuito. Não havia mais segundo de silêncio entre os blocos. O sucesso do formato ao vivo e de via de mão dupla havia transformado a emissora no centro nervoso de toda a Ilha. Nos bastidores, o diretor, com os olhos brilhando diante dos relatórios comerciais e do pico de audiência, chamou Paulo de canto no corredor e propôs, eufórico, expandir o quadro para um programa solo de duas horas.

O jovem astrólogo, contudo, recusou prontamente com sua mansidão habitual. Ele explicou que o propósito ali não era o espetáculo do Ego ou o comércio do tempo; a pílula de cinco minutos diários era cirúrgica exatamente porque permitia que os ouvintes encontrassem a própria cura ao espelharem suas vidas na dor e no mapa do outro.

O patrocinador master, contudo, não se deu por vencido. Vendo as linhas congestionadas, ele foi pessoalmente ao estúdio fazer uma contraproposta irrecusável: organizaria uma palestra magna em um auditório imenso no centro da Ilha, no próximo sábado à noite. Para viabilizar a engenharia visual, o empresário importara duas ferramentas tecnológicas que fizeram os olhos matemáticos de Paulo brilharem: uma impressora moderna capaz de desenhar as mandalas em películas transparentes e um potente projetor de slides para lançar os mapas astrológicos diretamente na tela gigante da parede. O Curandeiro Urbano aceitou o desafio. Sabia que ali o silício e o Carbono operariam em escala monumental.

Na manhã de quarta-feira, a energia no estúdio principal era quase palpável. Almir ajeitou os fones com a empolgação de quem comanda um estádio lotado e disparou no microfone de metal:

— Minha querida Ilha, sintonize o coração! As linhas estão pegando fogo e o sábado à noite promete abalar as estruturas do centro com a nossa grande palestra! Mas agora, vamos abrir o sinal porque tem mais uma alma precisando da bússola do céu! Solta o som, comandante!

A vinheta rodou imponente e a linha telefônica número quatro foi aberta. A voz que invadiu o ar era pesada, rústica, mas carregada por um cansaço que vinha das articulações:

— Bom dia, Almir. Bom dia, Paulo... meu pseudônimo é “Guerreiro Silencioso”.

Paulo solicitou os dados de nascimento. O notebook XT zumbiu na bancada e, em menos de três segundos, a tela de fósforo branco exibiu um céu de fortes tensões geométricas. No alto do canto esquerdo, o aviso do algoritmo piscava indicando que o nó daquela dor física estava ativo no tempo presente.

— Seja bem-vindo, meu amigo — acolheu Paulo. — O que o seu corpo físico está sofrendo hoje?

— Paulo, eu estou vivendo um inferno — desabafou o homem, engolindo em seco. — Estou com uma inflamação grave e insuportável no meu joelho direito. O médico do hospital da Ilha me examinou na semana passada e disse que, se o tratamento não funcionar, eu terei que ser operado para colocar um pino de metal no lugar da rótula. Eu sou pai de três filhos, o sustento da casa depende do meu trabalho, e eu não posso ficar parado. Me ajuda a entender de onde vem esse castigo.

O astrólogo ajustou os óculos e aproximou-se do microfone, derramando compaixão na frequência:

— Não é um castigo, meu amigo. O céu não castiga, ele apenas reflete a nossa frequência. O seu mapa mostra que você nasceu com uma tensão exata e profunda: o planeta Saturno no signo de Capricórnio está em guerra com o planeta Marte no signo de Áries. Marte te faz um homem impulsivo, decidido, um guerreiro que não leva desaforos para casa e quer agir por conta própria. Por outro lado, Saturno em Capricórnio te confere uma ambição tremenda, um desejo imenso de vencer na vida com profissionalismo, determinação e retidão. Enquanto um lado seu quer independência imediata, o outro lado sofre com o medo paralisante de não conseguir pagar as contas e falhar como pai, deixando de oferecer o melhor aos seus três filhos.

Paulo fez uma pausa dramática, deixando que as engrenagens da memória do ouvinte girassem.

— Essa configuração pesada te faz lembrar diretamente do seu próprio pai. Ele foi um homem rígido, severo, muito trabalhador, mas que passou a sua infância e adolescência exigindo de você atitudes e obrigações que você não suportava cumprir, justamente por causa da sua necessidade interna de agir de forma independente. Você cresceu engolindo a seco essa autoridade.

Do outro lado do fio, o silêncio do homem confirmava cada parágrafo. Paulo avançou os cálculos na tela e revelou o estopim da doença psicossomática:

— E o que aconteceu agora? Atualmente, Júpiter, o planeta da expansão e do desejo de ser valorizado pelo que sabe, cruzou o céu e ativou essa tensão antiga. A cobrança implacável que você faz sobre si mesmo, que sempre existiu, tornou-se insuportável nos últimos meses. O ciclo do seu céu me revela claramente que surgiu uma oportunidade real de você subir um degrau profissional na sua carreira, mas você se sentiu profundamente injustiçado. Pode ser que outra pessoa tenha conseguido a vaga ou o cargo que você acreditava piamente que era seu por direito e por dedicação. Isso te deixou extremamente magoado. A sua alma sentiu que não conseguiu subir o degrau da ambição, e você passou a se punir severamente por essa suposta incapacidade.

A voz do Curandeiro Urbano ganhou uma nuance médica e sutil:

— A inflamação no corpo humano é o reflexo exato de quando a pessoa se sente punida e agredida por si mesma, seja por carregar culpas inconscientes ou por sentimentos de incapacidade diante da realidade. O seu joelho direito, que é a articulação regida por Saturno e representa a nossa capacidade de dobrar o orgulho para subir os degraus da vida, inflamou porque a sua mente travou na revolta. Faltam exatamente três meses para esse ciclo tenso acabar no céu. A minha orientação de cura é: faça rigorosamente tudo o que o seu médico recomenda para evitar essa operação. Não negue a autoridade e a orientação dele por teimosia, como você fazia com o seu pai na juventude. Aceite o tratamento com humildade, perdoe quem ficou com a vaga e entenda que o seu valor como pai e profissional está intocado.

Paulo sorriu para a bancada e concluiu:

— Em breve, o ciclo vai passar e eu quero ver o Almir lendo aqui para todos os ouvintes da nossa Ilha que você está completamente curado e caminhando com as próprias pernas.

Almir soltou os fones de ouvido, contagiado pela precisão cirúrgica do rapaz, e disparou no microfone, convocando a população para o grande evento:

— Sensacional! Você que está na fila do supermercado, no porto ou em casa ouvindo esse chamado, compreendeu a força desse software de cura?! E atenção, Ilha! Sábado à noite, no auditório central, as cortinas vão se abrir! O Paulo vai projetar na tela gigante, com película e projetor de slides, os segredos do céu para nos ensinar a curar o corpo e a mente! Garanta o seu lugar, porque a entrada é franca e o coração da Ilha vai pulsar na mesma frequência!

A vinheta do patrocinador subiu com energia máxima, carimbando o encerramento do bloco e consolidando a certeza de que, no próximo sábado, a teia do tempo ganharia contornos gigantescos na parede do auditório.

Capítulo XXXIII: O Reflexo do Anel Oculto

A quinta-feira amanheceu com o vento cortante soprando do mar, agitando as copas das árvores no centro da Ilha. Dentro do estúdio principal da rádio, a contagem regressiva para o fim de semana dominava os microfones. Almir, com uma empolgação que parecia transbordar a cada bloco, não via a hora da noite de sábado chegar. Entre uma música e outra, ele gesticulava com os braços abertos, garantindo aos ouvintes, com sua voz de trovão, que estaria pessoalmente no auditório central para segurar o cabo do microfone, organizando as fileiras para que a audiência pudesse fazer suas perguntas de perto.

— Sábado vai ser monumental, minha querida Ilha! — disparava o locutor, ajeitando os fones de couro. — Mas a linha telefônica não para por conta disso! O saco de cartas está cheio, as lâmpadas estão piscando e hoje nós temos uma ouvinte ao vivo que conseguiu cruzar a linha eletromagnética a apenas dois dias da nossa palestra! Solta a vinheta, comandante!

A identidade espacial do programa invadiu as ondas do rádio, e o sinal telefônico estabilizou com um chiado suave. Do outro lado da linha, uma voz jovem, porém visivelmente fragilizada por uma dor física recente, identificou-se timidamente. Paulo solicitou os dados de nascimento. Seus dedos rápidos digitaram os algarismos no teclado mecânico do notebook XT e, em menos de três segundos, a mandala astrológica floresceu na tela de fósforo branco.

— Seja bem-vinda, minha amiga — acolheu Paulo, com sua habitual mansidão de Curandeiro Urbano. — O computador já calculou o desenho do seu céu. Me conte: o que o seu corpo físico está sofrendo hoje?

— Paulo... eu sofri uma queda terrível de bicicleta nesta manhã, a caminho do meu trabalho na farmácia. Um cachorro atravessou de repente a minha trajetória na pista. No susto, eu virei o guidão rapidamente para desviar dele e caí com violência na calçada. Ralei feio o meu ombro e senti uma dor imensa, insuportável, na minha mão esquerda. Fui levada às pressas para o hospital da ilha e o exame de raio-X revelou que eu quebrei o osso metacarpo... justamente o osso do dedo anelar, aquele em que a pessoa casada usa a aliança. Meu braço agora está todo enfaixado com gesso para impedir os movimentos enquanto o corpo se recompõe.

Paulo fitou a tela de cristal líquido. O algoritmo acusava uma configuração astrológica cirúrgica e dramática: a Lua no signo de Touro estava posicionada em uma quadratura exata com a Vênus no signo de Leão. Ao mesmo tempo, o planeta Plutão, cruzando o signo de Escorpião, ativava uma quadratura exata de tensão com a Vênus natal e uma oposição direta com a Lua.

— Minha amiga, preste muita atenção à engenharia do seu céu — explicou o jovem astrólogo, aproximando-se do microfone e derramando compaixão na frequência. — Você é uma mulher que, no íntimo, sonha com o casamento fiel e seguro prometido pela Lua em Touro, aliado ao amor romântico, digno e apaixonado da Vênus em Leão. Mas Plutão em Escorpião veio arrancar os véus das ilusões. Sob o impacto desse trânsito forte, você descobriu recentemente que a sua própria irmã foi traída pelo marido.

O silêncio chocado da jovem do outro lado do fio ecoou pelo rádio, confirmando a exatidão do diagnóstico.

— O nosso inconsciente — continuou Paulo — utiliza-se de várias formas drásticas para nos fazer acordar para a nossa própria insuficiência ou para os medos que trancamos no porão da mente. O cachorro foi o instrumento do destino, a bicicleta foi o movimento, mas o osso rompido na parte mais protegida da palma da mão carrega o verdadeiro código da dor. Você está sofrendo profundamente a ferida da sua irmã. Mas, no fundo, o que travou o seu guidão foi o medo paralisante de se apaixonar, de viver o encaminhamento do casamento ideal e sofrer uma traição no futuro, exatamente como quase todas as mulheres com quem você conversa diariamente no balcão da farmácia, ouvindo as dores, os desabafos e as frustrações das clientes. Para não carregar o peso de uma aliança que sua mente associou ao sofrimento, o seu inconsciente quebrou o osso do anel.

Paulo fez uma pausa consoladora e concluiu com doçura:

— O gesso vai curar a matéria do osso, mas a sua alma precisa se libertar do trauma dos outros. A história da sua irmã pertence a ela, e as frustrações das clientes pertencem a cada uma delas. O céu está limpando os seus olhos para que você possa amar sem medo. No sábado, no auditório, nós vamos ensinar toda a Ilha a ler esses nós do tempo.

Almir soltou os fones de ouvido no estúdio, com os olhos brilhando diante do impacto daquela revelação ao vivo, e disparou:

— Espetacular! É a cura cruzando as ondas do rádio, minha gente! Se você quer ver essa engenharia de perto, nos encontramos neste sábado à noite!

A vinheta do patrocinador subiu com energia máxima na cauda da transmissão, carimbando o encerramento do bloco com a certeza de que a quinta-feira havia pavimentado um caminho sem volta para o grande evento do auditório.

Capítulo XXXIV: O Prego na Tábua e o Vestíbulo dos Sonhos

A sexta-feira amanheceu com o coração da Ilha batendo no ritmo acelerado dos transmissores da rádio. Era o último dia de transmissões antes da grande noite de sábado, e a atmosfera nos bastidores parecia uma panela de pressão prestes a romper. O painel técnico da mesa de som operava em curto-circuito mecânico; as cinco linhas telefônicas permaneciam travadas, piscando sem trégua desde as primeiras horas da madrugada.

Almir comandava os microfones com os fones de couro jogados no pescoço, o terno de linho já desalinhado pelo calor do estúdio e uma empolgação que fazia as paredes de Eucatex acústico vibrarem. Ele gesticulava para o operador de som no aquário de vidro, com os olhos fixos no relógio de parede que marchava impiedosamente para o encerramento do bloco horocronológico.

— Atenção, minha amada Ilha! — disparava o locutor, a voz de trovão ecoando por todos os mercados, barcos e docas do porto. — O tempo está rugindo no estúdio! Estamos a poucas horas de abrir as portas do auditório central para a nossa palestra magna de sábado! O Paulo já está com as películas transparentes e o projetor de slides testados no palco! Mas nós não vamos fechar o microfone hoje sem ouvir a última alma a superar as linhas telefônicas! Quem vai ser o sortudo a cruzar a linha eletromagnética na véspera do nosso grande encontro?! Sobe o som, comandante!

A vinheta espacial subiu com energia máxima, cruzando as ondas curtas e preenchendo a frequência com seu eco cósmico. No último segundo do programa, graças à sua insistência inabalável em manter o telefone colado ao ouvido, um jovem conseguiu ser o último a ser ouvido naquela manhã histórica.

Paulo aproximou-se do microfone de metal fosco, sentindo a calma do Samyama pacificar o estúdio. O rapaz do outro lado da linha ditou rapidamente as suas coordenadas de nascimento. Os dedos do astrólogo dançaram sobre o teclado mecânico do notebook XT. O zumbido do hardware respondeu com precisão matemática, e a mandala virtual floresceu na tela de fósforo branco, exibindo os símbolos dos planetas em suas órbitas e estancando no ponto exato de uma forte tensão na base do gráfico.

— Seja bem-vindo, meu amigo — acolheu Paulo, com sua habitual doçura de Curandeiro Urbano. — Os seus dados já estão processados na tela. Por favor, conte para nós o que aconteceu com o seu corpo físico.

A voz do jovem ouvinte invadiu a transmissão, misturada ao chiado sutil da estática:

— Paulo... eu passei caminhando por uma obra ontem à tarde no meu bairro. O terreno nos fundos ainda não estava murado e não tinha ninguém trabalhando naquele horário. Olhei para o quintal e vi uma mangueira carregada, com uma manga madura e bonita, balançando num galho baixo. Senti uma vontade imensa de pegar aquela manga para mim. Mas antes que eu pudesse esticar o braço para tocá-la, dei um passo em falso e pisei com força numa tábua da obra que estava caída no chão de terra. Um pedreiro havia deixado um prego imenso fincado nela, voltado para cima, sem imaginar o perigo que causaria. O ferro rasgou a sola do meu sapato e sofri um furo profundo no pé.

Paulo mudou a postura na cadeira, fitando as linhas geométricas do gráfico virtual com precisão cirúrgica.

— O direito ou o esquerdo? — perguntou o astrólogo, direto e cortante.

— Foi o esquerdo, Paulo — confirmou o rapaz.

— Em primeiro lugar, meu irmão — alertou o Curandeiro Urbano, com firmeza —, se você não tomou a vacina antitetânica no hospital da Ilha, não deixe de fazer isso hoje mesmo. A matéria do corpo precisa de cuidado imediato. Mas preste atenção à engenharia do seu inconsciente. Na estrutura da nossa alma, o pé esquerdo representa rigorosamente a base dos nossos sonhos, aquilo que nos move emocionalmente para seguir adiante em direção ao futuro. O pé direito é a base do que estamos realizando na prática, na realidade concreta, para conseguirmos atingir a realização desse objetivo. A cada caminhada humana, estamos constantemente desejando seguir para o próximo passo; ao avançar com a matéria, nos sentimos capazes, e novamente vem o sonho no pé esquerdo a questionar se somos de fato capazes, se vamos conseguir suportar o peso da jornada. É assim que seguimos a vida.

Paulo aproximou-se ainda mais do microfone, derramando compaixão na frequência:

— A manga bonita e cheirosa foi o simbolismo exato que a sua mente usou para traduzir o seu medo paralisante de não conseguir alcançar o seu objetivo, tudo porque você colocou na cabeça a ideia de que alguém ou alguma barreira invisível pode ter colocado um obstáculo no seu caminho para te impedir de vencer. Deixe-me te perguntar: você está prestando alguma prova de seleção para trabalho ou estudos na Ilha atualmente?

Do outro lado da linha, o jovem soltou um suspiro de absoluto espanto que ecoou por todos os rádios de pilha da população:

— Sim, Paulo! É exatamente isso! No mês que vem vai ser realizada a prova de seleção para o vestibular dos que irão estudar na Escola Técnica da Ilha! Eu estou apavorado.

Um sorriso largo e iluminado tomou conta do rosto de Paulo no estúdio. As lembranças de sua própria juventude cruzaram a sua mente de Carbono como um relâmpago.

— Que maravilhosa confluência, Carlos! — exclamou o astrólogo, revelando o nome do rapaz impresso nas coordenadas. — Eu estudei Mecânica exatamente nos blocos da Escola Técnica da Ilha. Foi nos corredores rústicos daquela instituição que eu conheci e toquei no primeiro computador da minha vida, um Z80, como nós chamamos carinhosamente entre os que estudam a ciência da computação. Naquela época, o computador era uma manga doce que eu não podia pegar e trazer para o meu quintal; mas não poder pegar naquele momento não significava que eu nunca a chuparia na vida. Anos mais tarde, quando eu dava aulas de linguagem Cobol na escola de informática do centro, me tornei sócio da empresa, comprei seis microcomputadores Z80 e fundei o Clube Microloucos, justamente para que jovens batalhadores como você pudessem chupar essa manga de bits e bytes e conquistar o mundo!

Paulo ajustou os óculos e apontou com uma haste para o canto da tela de cristal líquido.

— O seu céu me mostra que você nasceu com o planeta Júpiter posicionado no signo de Peixes. Isso significa que você não aprende as coisas lendo muito ou decorando manuais frios; você aprende com os seus pensamentos, com a força da sua imaginação e do seu sentimento. Por causa disso, quando você olha para o lado, parece que os seus amigos estão devorando os livros e estão em melhores condições do que você de passar na prova de seleção. Mas a engenharia do tempo te deu o planeta Mercúrio no signo de Áries. A sua mente é rápida, veloz como um raio, e você captura o saber num estalo de dedos. Você quer um conselho de amigo?

— Sim, Paulo! Por isso eu liguei desesperado para a rádio — respondeu Carlos, a voz já transformada pela esperança.

— Vá amanhã mesmo lá na Escola Técnica da Ilha — orientou o Curandeiro Urbano, com a autoridade mansa que o Samyama lhe conferira. — Os portões da instituição estão sempre abertos para a comunidade. Se encontrar o porteiro na guarita, olhe nos olhos dele e diga com dignidade que você quer conhecer o espaço porque tem a certeza absoluta de que vai estudar ali dentro. É como uma paquera, meu jovem: a gente primeiro conhece os traços, depois se apaixona pelo conjunto. Caminhe sem pressa pelos corredores de cimento, dê uma espiada nas salas de aula, nos laboratórios de química e nas oficinas de ferro. Todos os professores vão te receber com carinho e atenção plena; se você disser que vai fazer o vestibular de seleção, eles mesmos farão questão de te levar para conhecer cada canto da escola.

O tom de Paulo ganhou uma nuance poética e profunda, sintonizada com as grandes transições da vida:

— Depois que você passar na prova e puder vestir o uniforme da instituição, você compreenderá o real significado dessa jornada. É por isso que esse processo se chama Vestibular, que vem de vestíbulo: o lugar sagrado onde a gente troca de roupa antes de entrar no recinto principal. Você vai despir o uniforme simples do ensino fundamental e vai vestir, com orgulho no peito, o uniforme do ensino técnico. Toda a população desta Ilha, o Almir e eu estamos torcendo na mesma frequência para que você chupe essa manga doce, limpe o medo do seu pé esquerdo e se torne um profissional brilhante para apoiar o desenvolvimento da nossa terra!

Do outro lado da linha, o jovem Carlos chorava e ria ao mesmo tempo, um pranto de alívio e cura que lavou a estática do ar.

No aquário de som, o operador jogou o potenciômetro para o topo. Almir soltou uma gargalhada monumental, bateu com a mão na mesa de mogno e encerrou a transmissão com sua voz de trovão, fazendo a audiência de toda a Ilha explodir em aplausos virtuais nos lares:

— Espetacular! É o fechamento de ouro das nossas manhãs no rádio! O prego do medo foi arrancado e o portal do futuro está escancarado! E atenção, minha amada população! O microfone da rádio se despede agora deste quadro, porque amanhã à noite, as cortinas do auditório central vão se abrir! O Paulo vai projetar na parede gigante a Arquitetura do Tempo para curar a nossa gente! Nos encontramos no sábado à noite, sob a luz das estrelas! Viva a cura, Ilha!

A vinheta do patrocinador master subiu com uma vibração avassaladora, carimbando o encerramento definitivo daquela era radiofônica. O som dos bits, dos bytes e do amor ancestral flutuava sobre os telhados de zinco de toda a Ilha, pavimentando o caminho sem volta para a grande palestra que transformaria a matemática do tempo no verdadeiro pilar literário e espiritual do APP Confluência.

Capítulo XXXV: A Grande Confluência do Tabernáculo

Finalmente o sábado chegou, vestindo a Ilha com uma atmosfera de eletricidade e absoluta expectativa. O auditório central, um edifício imponente cujas dependências comportavam confortavelmente mais de duzentas pessoas, estava completamente tomado. A fila para a entrada serpenteava o quarteirão sob a luz dos postes coloniais, composta por aquela imensa e fiel audiência que, religiosamente, acompanhava o programa de rádio e os atendimentos mensais no supermercado. Naquela noite, a engenharia do tempo deixaria de ser apenas uma frequência invisível para se materializar em luz e cor diante de toda a população.

O empresário e patrocinador do evento, cujos interesses monetários e visão comercial sabiam perfeitamente ler o valor daquele fenômeno de público, não poupou recursos. Com o peito estufado de orgulho pelo sucesso do patrocínio, ele providenciou um notebook colorido de última geração para Paulo utilizar no centro do palco. Na lateral do vestíbulo, montou outra máquina conectada a uma impressora veloz. Ali, operando sob a batuta cirúrgica do silício com o programa desenvolvido por Paulo para gerar um relatório objetivo para ajudar o público a desvendar seu próprio mapa astrológico, dois ajudantes previamente instruídos pelo jovem astrólogo digitavam os dados de cada participante que cruzava a porta. A impressora cuspia, em segundos, o traçado da mandala astrológica e a tabela com cada astro no Signo e na Casa Astrológica, o Ascendente e o Meio do Céu de cada cidadão, permitindo que todos tivessem em mãos a fotografia exata do céu de seu nascimento e pudessem interpretar de forma simples percorrendo os cartazes dispostos na parede lateral de entrada.

Essa experiência se transformou em um verdadeiro laboratório de autoconhecimento, cada cartaz foi preparado meticulosamente e bem explicativos. Ele mesmo os fixou em sequência de acordo com o relatório impresso, criando um caminho sagrado de saber. A ideia era brilhante: munidas de suas próprias mandalas impressas, as pessoas circulavam de painel em painel, como quem decifra um mapa do tesouro, para localizar a posição de seus astros. O painel do Sol, por exemplo, detalhava com clareza a atuação do astro-rei nos doze signos e nas doze casas geocêntricas. Com o relatório nas mãos e o suporte dos ajudantes, cada alma ali presente podia ler e compreender a posição exata de sua essência fundamental.

Esse formato visual ajudava o público a quebrar o limite do racional frio. O leitor compreendia que, embora existissem apenas doze signos e doze casas, as combinações possíveis entre as órbitas eram infinitas. Ao compararem suas folhas de papel com as de amigos e familiares, os moradores da Ilha percebiam, maravilhados, que mesmo compartilhando o mesmo signo solar, a variação do Ascendente, da posição da Lua e a dança dos planetas tornavam cada indivíduo absolutamente único no universo. Passando silenciosamente pelos painéis, cada pessoa realizava uma jornada íntima de cura, descobrindo que a Astrologia envolve matemática, cálculo e Ordem Divina.

As luzes do auditório diminuíram e os refletores do palco se acenderam. Na abertura, o patrocinador master assumiu o pedestal, agradecendo respeitosamente ao público e expressando sua imensa satisfação pessoal em apoiar um evento de astrologia técnica e científica na Ilha. Destacou a figura querida de Paulo, o jovem que vinha operando milagres de acolhimento nas manhãs da rádio e que, naquela noite, compartilharia o saber acumulado em anos de profundos estudos.

Em seguida, Almir assumiu o microfone. Trajando seu melhor terno de linho e com os olhos brilhando diante daquela multidão vibrante, ele soltou sua voz de trovão, fazendo o sistema de som explodir em audiência:

— Boa noite, minha amada Ilha! Olhem para este auditório lotado! Que orgulho ver a nossa gente reunida para buscar a luz do conhecimento! E antes de chamar o nosso mestre das estrelas, eu quero prestar uma homenagem solene a duas pessoas essenciais que estão sentadas ali na plateia: Rondon e Maria! Eles são os pais do nosso jovem astrólogo, e estão aqui com o peito transbordando de orgulho para ver como o filho traduz o mecanismo do céu para todos nós! Palmas para eles, Ilha!

O auditório rompeu em aplausos. Nesse exato momento de comoção, Paulo, posicionado na lateral do palco, olhou em direção à entrada principal e sentiu o seu coração de Carbono dar um salto. Três figuras majestosas cruzavam a porta do auditório, caminhando com a dignidade de quem traz o silêncio da floresta para o barulho da civilização: seu amigo Angá, o Cacique e o ancião mais velho de sua aldeia. Eles haviam feito questão de pegar o trem e viajar até a Ilha apenas para assistir à palestra e testemunhar o jovem expressar no palco a mesma leveza e sabedoria que demonstrara na varanda do Conselho.

Paulo desceu os degraus do palco imediatamente. Caminhou até eles, cumprimentou-os com um abraço caloroso e, tomado por um sentimento de profunda gratidão, conduziu-os pessoalmente para conhecer seus pais. Ao ser apresentado a Maria, Angá abriu um sorriso largo e manso. Naquele milésimo de segundo, os olhos da mãe cruzaram com os do mestre e ela imediatamente reconheceu aquele rosto de suas lembranças mais queridas na penumbra. Maria apertou a mão de Angá com um carinho imenso, os olhos banhados em lágrimas, agradecendo-lhe em silêncio pelo amparo invisível dedicado ao seu caçula desde o nascimento. Rondon, reto e solene, expressou sua profunda e honrada gratidão pelo suporte espiritual que aquela linhagem dedicara à sua família. Após saudarem respeitosamente o Cacique e o ancião de noventa anos, as três autoridades da mata se acomodaram na plateia, lado a lado com os pais do jovem.

Sob uma ovação de palmas, Paulo subiu ao palco. Ele assumiu o microfone de palestrante, ligou o projetor de slides e lançou na imensa parede branca de fundo a imagem do Confluência — os três símbolos sagrados que compõem a linguagem astrológica desde a antiga Caldeia.

— O círculo representa o espírito — explicou Paulo ao público, a voz ressonante e mansa hipnotizando a plateia. — Não no sentido religioso tradicional, mas no conceito grego de sopro vital, a força motriz invisível que impulsiona a nossa vontade e a realização pessoal. O semicírculo simboliza a alma, a psique humana com suas necessidades emocionais mais profundas, seus medos herdados, seus traumas ocultos e o instinto de proteção e acolhimento. E a cruz representa a matéria, o corpo físico e sua relação direta com o mundo concreto, com a segurança, o sustento, as dores e as limitações terrenas. A nossa natureza humana traz a união indissolúvel dessas três forças: o impulso espiritual para vencer barreiras e a busca incessante pela segurança da alma e do corpo. Cada pessoa vive essa jornada de maneira única, de acordo com o signo e a coordenada que a ordem celeste determinou para o exato momento de seu nascimento.

Paulo passou ao slide seguinte na película transparente, detalhando os símbolos de cada astro:

— Vejam aqui na parede: o Sol é representado por um círculo com um ponto exato no centro, indicando a essência individual buscando expressar a sua identidade na área em que o signo se encontra. A Lua reflete a nossa busca eterna por segurança emocional, memórias do passado e afeto; sua posição no mapa indica como cuidamos do outro e como desejamos ser cuidados no ninho. Em seguida, temos Mercúrio, o planeta que orbita mais próximo do Sol, atuando como o grande mensageiro da nossa essência consciente. Ele rege as nossas faculdades mentais e sensoriais, coletando informações do ambiente para transmiti-las ao Sol, ao nosso centro lúcido. Mercúrio funciona como um tradutor neutro da realidade, registrando os fatos crus sem julgamentos de valor. No painel dedicado a Mercúrio nas paredes, vocês puderam identificar através de qual lente a mente de vocês processa a realidade.

— Temos também o planeta Vênus, representado graficamente pelo espírito posicionado sobre a cruz da matéria, indicando a busca pela harmonia, pela estética e pelo prazer no plano físico. Vênus rege a nossa apreciação da beleza, a satisfação dos sentidos e o contentamento sagrado de existir. Depois, temos Marte, o princípio puro da ação, cuja flecha indica a direção que a nossa força vital deseja projetar no mundo concreto. Representa a coragem, a iniciativa, o movimento e a determinação necessárias para desbravar caminhos novos e vencer os medos. Os dois maiores gigantes do sistema solar, Júpiter e Saturno, regem a nossa inserção social e o coletivo. Júpiter, com o semicírculo da alma sobre a cruz da matéria, simboliza a busca por expansão e novos horizontes. Saturno, com a cruz da matéria pesando sobre o semicírculo da alma, representa a responsabilidade, a prudência, o planejamento e o estabelecimento de limites necessários para garantir a estabilidade a longo prazo. Além de Saturno, as órbitas dos planetas transaturninos — Urano, Netuno e Plutão — estendem-se além do limite visível a olho nu, regendo movimentos geracionais e transformações profundas na história da humanidade.

O jovem astrólogo fez uma pausa breve. Olhou para a primeira fileira do auditório, onde Angá o observava com aquela serenidade imutável da mata, e sorriu com os olhos. Paulo deu um passo à frente no palco, aproximou-se da borda e mudou o slide na película transparente. Na imensa parede branca, surgiu o desenho imemorial do homem arquetípico, o mapa onde a anatomia humana e o zodíaco se fundiam em uma única e perfeita malha viva.

— Mas a engenharia do céu não flutua apenas no espaço sideral, meus amigos — continuou Paulo, e sua voz mansa ganhou uma nuance de profundo acolhimento. — Ela está inteiramente impressa na nossa carne. Cada território do nosso corpo físico reponde a um compasso celeste. E as dores que carregamos nos órgãos não são acidentes biológicos; são os nós que a nossa mente atou no tecido do tempo.

Paulo virou-se levemente para o mestre indígena na plateia:

— Meu amigo Angá... a sua querida avó Pajé compreendia perfeitamente essa relação das dores com o espírito, não é verdade? Ela sabia que quando a alma adoece em silêncio, a floresta do nosso corpo físico começa a secar e a sangrar nos seus rios internos.

Angá acenou lentamente com a cabeça, um gesto majestoso de confirmação que magnetizou o olhar de todos os presentes. Paulo voltou-se para a multidão, estendendo a haste de madeira em direção ao topo do desenho na parede:

— Alguém aqui neste auditório costuma sentir dores fortes, agudas, daquelas que parecem martelar a caixa craniana e as têmporas quando se sente impedida de tomar uma atitude ou realizar um desejo? Vejam aqui na projeção da tela: o primeiro signo, Áries, governa a cabeça, o cérebro e os músculos da face. O Sol rege o seu olho direito, a sua luz consciente; e a Lua rege o seu olho esquerdo, o reflexo da sua memória e a arcada dentária superior. Mercúrio comanda os neurotransmissores, a fiação elétrica dos seus pensamentos, enquanto Saturno é a mandíbula inferior, a rigidez que trava a sua mordida. Quando Marte pulsa com fúria na carótida porque você guardou a raiva de não poder agir por conta própria, o topo do seu corpo inflama. A dor de cabeça é o seu guerreiro interno batendo contra as paredes da sua própria teimosia.

O silêncio no auditório era tão denso que se podia ouvir a respiração coletiva. Paulo deslizou a haste pelo desenho anatômico:

— Se descermos pelo pescoço, encontramos Touro regendo a garganta, a tireoide e as cordas vocais. Vênus confere a doçura à fala, mas o nó na garganta surge psicossomaticamente quando engolimos o sapo da matéria por medo da escassez. Logo abaixo, Gêmeos governa os pulmões, os brônquios, os ombros e os braços. A falta de ar ou a dor nos braços manifesta-se quando a pessoa tenta abraçar o mundo e assumir os problemas de todos ao redor, bloqueando as vias da troca. E o estômago, o esôfago e as glândulas mamárias pertencem a Câncer, o território do acolhimento. O estômago é regido puramente pela Lua, o berço da nossa digestão emocional. A úlcera sangra quando a nossa mente infantil não consegue digerir as cenas e os traumas do passado familiar.

A plateia olhava fixamente para os papéis em suas mãos, cruzando os olhos entre os painéis e o slide monumental.

— O coração, a aorta e a coluna dorsal pertencem ao signo de Leão, o tambor central regido pelo Sol — continuou Paulo, a voz descendo a um tom de profunda advertência ética. — O infarto e a arritmia são os alarmes de quem infla o orgulho e o Ego, ou sofre pela ausência de aplausos e valorização da sua identidade. E se avançarmos para Virgem, encontramos o intestino delgado e o abdômen sob o comando do Mercúrio entérico, que cuida de todo o trato intestinal . A prisão de ventre ou as cólicas são o reflexo daquela pessoa que quer controlar minuciosamente cada milímetro da rotina, retendo os detritos que a vida já mandou descartar. Nos rins e na região lombar, opera Libra sob a balança de Vênus; as pedras surgem quando os casamentos e parcerias estão descompensados, ou a pessoa anula a si mesma para agradar o outro.

Paulo tocou na película, evidenciando as profundezas do gráfico:

— Os órgãos genitais, o útero, o reto e o sistema de eliminação pertencem a Escorpião, sob a regência oculta de Plutão. Os miomas, os cistos e as infecções crônicas são os fantasmas que habitam o porão de quem tranca segredos a sete chaves, acumulando mágoas antigas e abusos silenciados por medo do julgamento. Já os quadris, o fêmur e a filtragem do fígado pertencem a Sagitário e ao gigante Júpiter; a crise do nervo ciático trava o caminhar do homem no exato instante em que ele perde o rumo, a fé ou a direção do seu propósito existencial, é no fígado que ocorre a fotossíntese, sim meus amigos, o corpo humano produz o que os vegetais utilizam para viver. O fígado recebe o gás carbônico e água, e produz o que a medicina chama de colesterol bom. É o que faz pessoas sobreviverem dias, semanas sem alimento. A água o corpo absorve pela respiração, e o alimento vital de sustentação do corpo, a energia obtida dos alimentos, também é produzida pelo fígado saudável, quando a pessoa se nutre da fé, como diz os Evangelhos, de que o Cristo passou 30 dias no deserto. Então, é no fígado que guardamos nossa fé, e no pâncreas, que guardamos nossas mágoas, no azedume do fel. Vejam que se perdermos a fé por alguma dor existencial que julgamos indevida para nossas atitudes, em breve, a fé volta a se expandir, como o fígado que a ciência médica descobriu que se regenera quando uma parte dele é cortada.

E o esqueleto, os ossos, os dentes e a rótula dos joelhos são o império de Capricórnio e de Saturno. A inflamação nas articulações é o peso de carregar obrigações severas demais da linhagem paterna, ou a punição que a pessoa faz sobre si mesma quando se nega a curvar o orgulho para subir o degrau da ambição.

Por fim, o astrólogo tocou a base do homem arquetípico:

— Aquário rege os tornozelos, as panturrilhas e a fiação elétrica do sistema nervoso periférico através de Urano. Cãibras e curtos-circuitos de ansiedade aguda atacam quem quer viver desesperadamente no futuro, esquecendo de aterrar o corpo e a mente na realidade presente. E na base de tudo, os pés, os ossos metatarsos e o sistema linfático pertencem a Peixes e a Netuno. O furo profundo no pé esquerdo é o prego da decepção com o mundo material, a dor de quem absorve as impurezas do ambiente como uma esponja.

Paulo sorriu com imensa doçura, abrindo os braços para a multidão emocionada:

— Olhem agora para a mandala que os nossos assistentes colocaram em suas mãos. Localizem os planetas de vocês, vejam em quais signos eles estão operando e vocês começarão a entender melhor como lidam com o próprio ser. O céu não determina o sofrimento; ele apenas oferece o mapa para que vocês encontrem o caminho da própria cura.

Ao final da palestra, o auditório permaneceu em um segundo de silêncio reverente e chocado, antes de explodir em uma salva de palmas monumental que fez o teto tremer. Almir assumiu novamente o microfone de pedestal, as lágrimas correndo livres pelo rosto, e declarou entusiasmado, com o vozeirão ecoando até as montanhas:

— Que apresentação extraordinária acabamos de acompanhar, minha gente! Foi um momento de imenso aprendizado, cura e esclarecimento para todos nós, que agora compreendemos um pouco mais sobre nossas próprias trajetórias por meio dos painéis! Para celebrar este encontro inesquecível, realizaremos agora o sorteio de dez participantes! Cada um de vocês recebeu um número na entrada e, a partir de agora, chamaremos os sorteados ao palco para conversar diretamente, ao vivo, com o nosso astrólogo Paulo, filho de Rondon e Maria!

Na plateia, Rondon sorria com uma dignidade indescritível, sentindo que o seu pica-pau de telegrafista havia se transformado em um transmissor de luz. Ao seu lado, Angá, com uma serenidade e alegria que vinham de muita sabedoria dos seus antepassados, acompanhava o afilhado cumprir com maestria a missão sagrada de partilhar o conhecimento que ajudaria tantas almas a encontrarem seu próprio caminho de cura na Terra. A semente do Curandeiro Urbano estava definitivamente plantada no coração da matéria.

Posfácio

O Desligamento das Estações Terrenas e a Teia da Realidade

Há um território sutil onde a linha que divide o fato da fantasia deixa de fazer sentido. Para o leitor que cruzou as páginas desta jornada literária e mística, cada clareira, cada trânsito astrológico e cada chiado eletromagnético da Rádio da Ilha podem ter soado como o mais puro realismo fantástico. No entanto, como autor deste livro, sinto o dever sagrado de despir o manto do mito para revelar a carne, o osso e o sangue do homem feito de moléculas de Carbono: nada do que foi narrado aqui nasceu do simples capricho da invenção. Este livro é a minha biografia crua, vestida com a capa do encantamento para que o Ego pudesse se recolher em humildade, dando lugar ao verdadeiro fluxo da Ordem Divina.

Como bem pescou uma querida artista e leitora da obra durante o processo de lapidação dos capítulos, a sensação de quem lê é a de que "o universo inteiro resolveu participar desse nascimento, dando um toque de mistério e magia que daria um filme". Ela tem toda razão. A fantasia do Índio, a sua presença discreta e enigmática nas penumbras e nas colunas de poesia do jornal, foi a engenharia poética que encontrei para traduzir o invisível sem parecer o centro de tudo. Eu nunca fui o melhor, mas aprendi com meu pai em código da alma: "... . / -.. . .-. / -.-. . .-. - --- --..-- / --- - .. -- --- --..-- / ... . -. ... --- --..-- / --.- ..- .- -. - .- / -.-. --- .. ... .- / ...- --- -.-.- . / ...- .- .. / .- .--. .-. . -. -.. . .-.” - "se der certo, ótimo, senão, quanta coisa você vai aprender". Essa frase de Rondon está tatuada no meu Pericárdio Fibroso: A camada mais externa e resistente, que ancora o coração na cavidade torácica. Eu sempre fui, e continuo sendo, apenas o homem guiado. O verdadeiro Curandeiro não é o Índio que estampa a capa em majestade. Angabaquara — o Angá — foi o protetor sutil cuja missão arquetípica foi preparar as bases para o nascimento e a maturidade de um Curandeiro Urbano, mas o fato é que foram muitos Angás que ofereceram o saber para o jovem astrólogo, caciques de tribos reais com que conversei, no Brasil e na África. Um biólogo, ecólogo e estudioso da Astrologia, me deu base para compreender as plantas e sua relação com os astros, prestando atenção ao seu habitat e sua formação corpórea. Na mais pura expressão de que de nosso lodo extraímos a beleza, como faz as plantas admiradas como a Vitória-Régia e o Lótus. Uma psicanalista que viveu ao meu lado por doze anos, em total cumplicidade profissional e pessoal, me entregou sua sabedoria da psique sem que eu precisasse me sentar nos bancos de mais uma faculdade. O filósofo italiano que me pediu para defender a Astrologia na Academia de Filosofia da Ilha, recebeu antes de seu falecimento, o livro A Alma e a Questão do Livre Arbítrio, que é o resultado da monografia de bacharelato que teve nota máxima de 3 doutores em Filosofia, me tornando o primeiro filósofo a defender a Astrologia na academia da Ilha, a mesma universidade em que sentei para estudar Matemática, Física, e por fim, Filosofia.

A aldeia na beira do grande rio existia, fincada no exato ponto do conflito geográfico e humano. Eu estive lá para ouvir a dor daquela gente, no tempo em que enfrentavam a imensa dor de sofrer um novo despejo, dessa vez por conta da construção de uma grande represa que iria inundar sua vila. A realidade da dor da terra e a busca pela compreensão do psiquismo humano sempre foram o combustível real deste tear que anima o meu ser. E as duas colunas que sustentaram a ponte entre a tecnologia do pulso do telégrafo que se tornou bits e bytes na computação, somando a verdade do espírito sensível e intuitivo, carregam nomes santos: Maria e Rondon.

O Olhar Azul da Matriz

Na parede do meu espaço de recolhimento, uma obra de arte específica que acompanhou minha mãe ao longo de toda a vida, permanece comigo hoje. É uma pintura datada de 1950, assinada por M. P. Vianna, retratando Jesus no Horto das Oliveiras em profunda e melancólica oração sob o céu noturno. Essa tela é o elo físico com a promessa artística que Maria fez diante da folhinha, não quando estava grávida do seu caçula, mas quando tinha 8 anos viu essa figura no calendário, guardou consigo até que em uma de suas primeiras aulas de pintura, perguntou a professora se ela conseguiria reproduzir em tela. Na aula seguinte, para surpresa de Maria, a professora entregou a tela de Eucatex, como era chamado a chapa de pó de serragem prensada com resina e calor, e a lápis, o contorno para orientar Maria. “Pegue sua maleta de tinta, e realize seu sonho de menina”.

Um mês antes de falecer aos 95 anos, com a sua caligrafia já marcada pelo peso dos anos, minha mãe escreveu no verso da moldura dourada daquele quadro: “Dedico essa obra ao meu filho caçula Paulo” e assinou.

No seu momento derradeiro eu estava ao lado dela, fui o último a contemplar a imensidão de seus olhos azuis. Na luz de fim de tarde que entrava no quarto, ela alcançou a minha mão, trouxe-a para perto do seu peito e apertou-a em um cumprimento firme, silencioso e cúmplice — o último sinal codificado de um pacto que durava sessenta e um anos. Ela olhou fixamente nos meus olhos e, num suspiro manso, faleceu. Maria partiu sabendo que o menino das duas estrelas havia aprendido com o próprio espírito a extrair o melhor de si mesmo para ajudar na cura das pessoas.

O Último Telegrama de Rondon

Se Maria era a intuição e a arte, Rondon era a precisão, a técnica e a retidão saturnina. Na sua fase final de vida, o avanço implacável do Alzheimer começou a apagar os caminhos das sinapses do seu cérebro, trancando a mente brilhante do telegrafista em um labirinto silencioso onde as palavras já não conseguiam fazer a travessia para o plano concreto.

Diante da dor de ver o meu pai se afastar, a minha Vênus em Aquário e a minha formação em lógica computacional se uniram em um ato de alta magia e amor filial. Eu peguei um velho "pica-pau" de telégrafo, liguei-o eletricamente ao chip de um teclado adaptado com saída USB e o conectei ao meu notebook. Usando um aplicativo rústico de código Morse que traduzia em bips sonoros o que eu digitava no teclado da máquina, e ele decodificava na tela o que meu pai respondia com seu dedo apertando com cadência, o pica-pau.

Todas as manhãs, eu chegava em seu quarto, ele ainda no leito, eu digitava o chamado pelos sinais elétricos gerados pelo programa. Nos alto-falantes do notebook ou do celular ecoava a frequência: "Chamando SWR", e ele ouvia de longe em sonoros bips “-.-. .... .- -- .- -. -.. --- / ... .-- .-.”.

Aquela frequência mística quebrava instantaneamente o nevoeiro do Alzheimer. O velho operário abria os olhos, a espinha voltava a ficar reta na cama e ele buscava com as mãos rústicas procurando o pica-pau de metal, dizendo com lucidez e orgulho: “Estão me chamando... onde está o aparelho?”. Ele se sentava na cadeira e passava a bater o pica-pau, e o meu programa traduzia na tela do computador os pontos e traços de volta, onde ele queria saber quem o chamava e por que. Eu digitava no notebook palavras de elogios, como se os amigos do seu tempo de telégrafo estivessem vivos e lhe enviando palavras de afeto. Nós conversamos pelo espírito através das sinapses marcadas em seu cérebro e a eletricidade que atravessava os chips de silício.

No dia em que eu digitei o chamado matinal e ele não buscou mais o pica-pau de ferro na mesa, compreendi que a sua estação transmissora terrena estava perdendo a energia e se desligando definitivamente da vida. Rondon faleceu dias depois, deixando os fios da matéria limpos e a sua última mensagem devidamente enviada e recebida.

A Confluência do Amanhã

Este livro, portanto, não é um encerramento; é o portal de abertura para o propósito de toda uma vida. A fusão entre a sensibilidade mística de Maria e a engenharia exata de Rondon é a semente arquetípica que gerou o APP Confluência, o livro que você lê nesse momento e o site que dá suporte ao APP.

A tecnologia não veio para criar um deserto na alma, mas para servir de tradutor rápido da Arquitetura do Tempo, ajudando cada indivíduo a identificar o momento exato em que os seus nós psicossomáticos foram atados no passado, abrindo as portas para a regeneração.

A minha manga doce, aquela que o prego no pé esquerdo me forçou a aguardar com paciência, já está madura no horizonte. O barco Vencedor, a minha casa nos rios da Amazônia por 9 anos está inteiramente reformado para superar mais de década flutuando no paraíso das águas doces do aquífero Alter do Chão, e está pronto para navegar pelas águas do lago Tapari e do rio Tapajós. Ele não será apenas uma embarcação; será o veículo do Projeto Férias e Cia, levando essa mesma exposição didática dos painéis astrológicos que eu usava nas escolas e eventos, as terapias de grupo, o autoconhecimento e as imersões de cura para os trapiches das comunidades ribeirinhas.

Agradeço profundamente a você, leitor, por ter aceitado embarcar no vagão de passageiros desta locomotiva e por ter permitido que as ondas do invisível tocassem a sua própria história. Que a sua mandala de nascimento seja sempre uma bússola de luz, e que você compreenda, de uma vez por todas, que o seu destino está escrito nas estrelas, mas a cura... a cura realiza-se no seu próprio espírito.

“.... .- .--- .- / .-.. ..- --.. -.-.--” Haja Luz!